Días de lana

Nicholas Nixon. Brown sister 25 years

Nos gusta pasear por Madrid, es cosa de que vamos un día y lo tomamos de buena gana. Así,  de paseo, como dos señores. Y allí estaba, frente al BBVA, la fundación MAPFRE. España  1900, exposición hermana de la del banco. Arte del último siglo, lo que más recuerdo son los cuadros de Ramón Casas y de Sorolla, lo demás queda en el barullo del viaje. Me gustó a rabiar. En los dos casos sé que son cuadros que posiblemente no volveré a ver en mi vida.

http://exposicionesenmadrid.blogspot.com/2008/10/fundacin-mapfre-exposiciones-entre-dos.html

La dinámica, el público que asiste a las exposiciones un día laborable se compone básicamente de amas de casa en comandita, bajo el yugo de su asociación, jubilados y estudiantes en salida cultural. Y es que cualquier sala que se precie ya tiene su sección didáctica para lavarles el cerebro a la juventud de las telarañas que les instala la televisión y el móvil. Es bueno que comprueben que existen otras cosas además de las tres que ellos quieren ver. Los parados, aunque tienen mucho tiempo libre, creo que no tienen ánimo para ir de exposiciones.

Paseo Recoletos abajo, siempre abajo, buscando Atocha te das de bruces con el edificio de Caixa Forum y su jardín vertical. Me gusta este edificio, por dentro y por fuera. Este verano, con Elenita, vimos las andanzas de Charles Chaplin.

¿Qué nos ofrecían? Una colección de esculturas de Degas, muy conocido por sus pinturas de bailarinas de tutú, y las carreras de caballos, no tanto por la escultura que utilizaba como herramienta para mejor comprender el cuerpo humano.

Y la biografía fotografiada de las hermanas Brown, desde la adolescencia hasta la madurez. Una foto al año durante 25 años. Curiosa evolución la del cuerpo humano.

Todo esto me gusta pero yo me pregunto, ¿cuántos de los 47 € que me sopla la Caixa por concederme una tarjetita de crédito van a parar a estos lujos culturales?  ¿Cuánto del recibo del seguro de mi coche va a la fundación de MAPFRE?

Creo que sería preferible que abaratasen costes y yo con lo ahorrado me compraría un Ramón Casas para ponerlo en el salón.

Nos regalaron  entradas para ver al Brujo, incluso nos ofrecieron departir un ratito con él, cosa que declinamos dado nuestro natural tímido.

Una se arrepiente de estos renuncios, una vez perdida la oportunidad, ya que, posiblemente en la vida real, este hombre sea tan entretenido como es sobre el escenario. Hacía tiempo que no me reía de tan buena gana. Elenita se reía en eco, me temo que más que por el diálogo del actor, por extraña simpatía conmigo o para eludir la vergüenza que le provoca que me ría a mandíbula batiente.

Apoyándose escasamente en textos de Santa Teresa y Fray Luís de León, el Brujo te cuenta parte de su historia, real o fantástica. No hay que perder de vista que ya no cumplirá los cincuenta, y por tanto, ha visto, como yo he visto, el devenir de este país en esos terriblemente cómicos momentos,( a toro pasado, se entiende), que nos tocó vivir bajo los auspicios del tío Paco.

Jugar con las palabras es habilidad preciosa y él juega, dribla, bota, encesta, y mete gol con intención jocosa. (jolines, un pareado). Dejó fascinados y punto en boca a una horda de adolescentes de la ESO en viaje de estudios, y tiene tanto mérito como ganar la copa Davis sólo que no sale en los periódicos. El segundo item demostrativo de lo bueno que se es (este pedazo de actor)  es que el teatro estaba lleno un jueves tarde. ¿Quién puede ir al teatro un jueves tarde sin pensar en que está robando horas al sueño?

El teatro infanta Isabel, más de cien años en la calle Barquillo,  cumplidos en 2007, es más bonito que un San Luís, desde la entrada de cristales emplomados hasta la sala, entelada en rojo, maderas doradas y una pátina deslumbrante.

La perfección no existe, de lo contrario la vida no sería perfecta, y me tocó en suerte, justo delante, una cabeza inquieta que pedía a gritos que alguien le diese dos pescozones, se libró porque allí era más importante el texto que la imagen y la entrada había sido un regalo.

M. dale las gracias al riojano de mi parte y de parte de tu señor padre.

Teatro Infanta Isabel

No envidio a los madrileños. Vivir Madrid es la aceleración permanente. A veces imagino que la tierra es un gran cuerpo vivo con sus enfermedades y sus infecciones, Madrid y cualquier otra gran ciudad es un forúnculo en lugar sensible. En su crecimiento atraen una gran circulación. Los coches son los glóbulos rojos o blancos en busca del foco del mal, búsqueda estéril. Yo debo ser el adn del glóbulo.

Me acaba de sorprender el Word, cuando tecleo forúnculo me invita a sustituir por divieso, significan casi lo mismo pero no termino de entender esta oferta.

Para un par de días Madrid está bien. Además de ver a las niñas, que están perfectas, se hacen mayores y, extrañamente, después de superar la adolescencia, ganan en belleza y gracia natural, queríamos ver.

Ver la colección de pinturas enclaustrada durante años en Monserrat y llevada a la capital provisionalmente a la fundación BBVA en el palacio del Marqués de Salamanca. Un edificio noble con patio interior y lámpara gigantesca con la que el “super” fantaseó colocándola en nuestro salón a lo que le tuve que decir que sí, siempre y cuando sacase mesas y sofás al patio para dejarle sitio, cosa poco práctica pero estéticamente bien. No le vamos a hacer la contra por fruslerías.

Los bancos, en sus actividades culturales nos devuelven parte de los beneficios que les proporcionamos dejando que nos cuiden nuestros dineros, así que gratis total. Además de ver cuadros de pintores del siglo XIX (me quedo con Ramón Casas) pude comprobar que un jueves por la tarde cualquier exposición se nutre de jubiladas, entre todos los presentes debíamos sumar unos diez mil años y eso es mucha historia. No sé si prefiero a las ancianas de mi infancia de luto permanente, delantal (sustituto del bolso) pañuelo a la cabeza y las tetas por la cintura porque cuarenta años sin sostén no ayudan a mantener las carnes en su sitio o a estas ancianas que se empeñan en parecer juveniles criaturas tras un biombo de maquillaje y joyas. Me faltan diez años para comprenderlas.

 La exposición es atípica si tenemos en cuenta que viene de la abadía de Monserrat estandarte de lo católico en Cataluña, porque los normal de las iglesias es que reciban exvotos y joyería fina de señoras agradecidas por supuestos milagros o cuadros religiosos, pero los catalanes deben tener  un sentido abierto de lo valioso (la pela es la pela) y sus curas no renuncian a un cuadro profano y profanador porque es un tesoro aunque no de publicidad a la historia de la santidad. Bien por ellos.

Escuchando “la pasión según san mateo” Juan Sebastián Bach. Otro tesoro.

“La lluvia amarilla” es el único libro que había leído hasta ahora de Julio Llamazares. Me impresionó dejándome el ánimo por los suelos. Como suelo olvidar la trama de lo que leo y todo lo que hay alrededor de un libro, si carece de interés, sé que es un libro para releer, cosa que habría hecho ahora,  pero se lo dejé a una señora que tiene por costumbre no devolver lo que se le deja. Uno más de los muchos que he perdido por el camino.

Las rosas de piedra, aterrizando voy,  es un libro de viajes. El viajero se llama a sí mismo, elemento de distancia que no me gusta nada, mientras nos relata objetivamente, digo objetivamente porque no hay religiosidad en el texto,  su estancia en cada una de las catedrales que visita. Describe, narra peripecias de viaje, dialoga con las personas que trabajan en ellas, religiosos y seglares, anota los objetos artísticos más importantes, puede servir de guía.

No sé si creará moda, puede ser que nos encontremos visitantes con su libro bajo el brazo intentando identificar lugares, objetos y personas, con su tocho de 598 páginas bajo el brazo, amén de la cámara de fotos.

Es un libro para combinar con otros, utiliza para narrar su viaje un esquema parecido en casi todas, a veces satura. Me gusta la calma con que afronta su tarea, intuyo que placentera.

Elenita me ha preguntado hoy porqué leo libros tan gordos. Buena pregunta. Debería volver a las Selecciones del Readers Digest, invento americano, una revista que presentaba, y presenta, resúmenes de libros novedosos para personas con poco tiempo o paciencia.

¡Tiempos modernos!

Dando tumbos por Cáceres llegamos a Pasarón de la Vera, un pueblo más con iglesia cerrada, temperatura llevadera (los vecinos a las dos de la tarde charlan al fresco), calles estrechas y algunas casas que recuerdan usos de otros tiempos.

Allí estaba él, anunciado en los mapas, pero sólo en la versión inglesa, obviado en la información en español. Anunciado en las señales de tráfico, en la ruta del turista.

Asumido que la iglesia estaría cerrada, dimos una vuelta por el pueblo, buscando algo de interés o sólo entretener el tiempo.

Este hombre, menudo, de pelo oscuro y escondido tras la muralla de unas gafas de sol, que evidentemente son innecesarias, nos acoge en su casa museo afirmando que el guía oficial anda con un grupo numerosísimo de turistas que minutos antes han inundado la instalación y que él nos hará el honor de mostrar el fondo del museo y la casa restaurada que lo alberga.. Suena extraño, nos dejamos llevar.

Cinco euros de cuota. ¿Merecerá la pena el gasto?

La casa está bien conservada, los muebles son antiguos y suntuosos, las alfombras mullidas, el hombre, el artista habla… cuenta la historia de cada habitación, de cada mueble, cada libro. Repite automáticamente el párrafo correspondiente a cada espacio. Desconecta el reproductor de audio que lleva dentro cuando le haces una pregunta. Aún así robotiza su discurso.

Los cuadros, su obra… ¿algo positivo que comentar? ¿es serio que una gran parte de la obra esté realizada con ceras blandas?

Sabemos que es de letras, aunque afirma haber estudiado arquitectura. Según su cálculo han pasado por el museo desde su inauguración 1.500.000 visitantes (un millón quinientos mil, aclaro para los de letras, halaaaa). Hagamos una cuenta:

Fecha de inauguración: 1996. Han pasado doce años, a 365 días por año arroja una cantidad de 4380 días.

Dividiendo 1.500.000 visitantes entre los días pasados (4380) ofrece el resultado de 342 visitantes por día. Y algo no cuadra.

El 19 de agosto, día de nuestra visita,  temporada alta turística, estuvimos solos con él durante una hora, minuto arriba, minuto abajo. Al salir nos cruzamos con otra pareja. ¿Soy  optimista soy al concederle unas 40 visitas ese día?. ¿dónde están los otros 300?. ¿vinieron al día siguiente? Dudo que cupiesen.

http://www.museopecharroman.com/

El mundo está lleno de singulares personajes rebosantes de autoestima o que imitan, en versión ligth, al histriónico autobombo de Dalí.

Ciudad Rodrigo, que no está ni en Cáceres ni en Portugal, tiene una catedral. Dentro de ella hay dos órganos y entre los órganos, el domingo 17 de agosto , un organista : Mario Duella.

Sentados entre el altar mayor y el coro poco  público, a pesar de que era gratis,el escenario maravilloso y te permitían ocupar los sitiales del coro. Nosotros,  que casi llegamos tarde, ocupamos un banco detrás del órgano pequeño ya que, en principio,  era mejor escuchar que ver.

Culos inquietos, dimos unas cuantas vueltas por la catedral al son de la música, aprovechando que un órgano no es un violín y su volumen acalla las pisadas más indiscretas rumiando la envidia por no estar en el coro, oportunidad perdida.

Echamos de menos un programa más efectista, ruidoso, batallador. Una espera, bajo la música de órgano, ese estruendo de ángeles iracundos que remueven las piedras de la catedral

 ¿Qué es Arte Orgánica? Un ciclo de conciertos realizado en iglesias y catedrales de Castilla y León durante los veranos. Va por su sexta edición.

Precisión geográfica: Ciudad Rodrigo está en Salamanca, cerca de la frontera portuguesa.

Entre Cáceres y Oporto, Portugal es una selva. Una plantación inmensa de eucaliptos quizá utilizados para hacer papel se entremezclan con pinos, encinas y muchísimo matorral. Alineados en hileras de diverso tamaño, agarrados en terraplenes vertiginosos que visten la carretera.

Este año he comprendido cómo fue posible que el pasado año ardiera Portugal durante semanas y los apuros que pasaron para acabar con el fuego.

Pinchando en la foto entrarás en  su página de origen: información sobre los bosques portugueses y su influencia económica en el país. Interesante. Además tendrás la oportunidad de practicar el inglés.

El bacalao parece un pescado gástricamente inofensivo pero no lo es, aún así, babeo cuando pienso en él.  Los portugueses lo cocinan de mil maneras. Es curioso que un país con tanta costa base su cocina del pescado en uno que está conservado en kilos de sal. Debe haber explicación sobre ello.

En Oporto, a orillas del Duero, encajonados entre una pareja de franceses jóvenes y otra de ingleses mayores lo comí frito, demasiado frito. Quizá fuera la intención que la piel, las espinas y la capa externa del pez crujan, cosa que consiguen a costa de que el bacalao quede reseco. Freir bien el pescado es un arte en flash, rápido y brillante, que este cocinero no conocía. Ver a la chica francesa comer sardinas requemadas con cuchillo y tenedor me produjo un poco de impaciencia. Que presenten un entrante aparentemente gratuito, como muestra de la buena disposición del restaurante hacia tí, y que luego lo cobren me parece maleducado por su parte, deprimente para mí.

Los lugares para masas de turistas tienen estas cosas.

Todo tiene su lado bueno y recomendable:

            Bacalao dourado al estilo del restaurante Falcao de Mendonza  de Figueira de Castelo Rodrigo. El bacalao se desmiga y se mezcla con patatas cocidas, cebolla  pochada y nata -al menos eso deduje yo- se cubre de queso y se gratina al horno. Buenísimo pero tardé 24 horas en digerirlo.

El “estalagem” recomendable. Trato amable, buena comida y hermosas  habitaciones a un precio ajustadísimo.  

            Bacalao con tomate: sobre un lecho de tomate frito, cebolla y pimientos pochados descansa un bacalao excelente. Tomado en el restaurante Trasmontana de Figueira de Castelo Rodrigo.

Aquí no soy capaz de distinguir si la pesada digestión fue cosa del bacalao o del ataque que hice al maravilloso bufett libre de postres que ofrece el restaurante por solo dos euros. Pedazo de invento.

Con tomate lo hacía mi madre en cuaresma, evitando la tentación de la carne comestible, no de la otra.

Si pinchas en las fotos llegarás a la página de origen. Interesantes ambas.

Vacas

¿Piensa una vaca? En Buenamadre (Salamanca), algunas vacas parecen separarse del rebaño para meditar mientras mastican chicle. Sus ojazos miran con expresión  de orgullo  vacuno y, por falta de interés,  se vuelven con aires de suficiencia.

Como no estuve lista para fotografiar el sucedido que les cuento, lo dibujo, así hay menos que pensar.

Ovejas

El trece de agosto ardía Cáceres. Campo auténtico, kilómetros de separación entre los pueblos, alguna encina, campos de trigo segados y muy poca sombra. Los animales sueltos rematando los restos de paja, se apiñan  aprovechando la miserable sombra de lo que con el tiempo (si no se lo comen) será un árbol, de un poste de la luz, de una roca sobresaliente. Se protegen del calor en extrañas baterías. Estoy casi convencida de que con el tiempo seré vegetariana.

 ¿No es esto una forma de maltrato animal?

 Ovejas II. El toisón de oro

En Yuste, monasterio elegido por Carlos I de España y V de Alemania para lamerse las heridas después de abdicar en su hijo, existe un retablo coronado por el águila bicéfala, símbolo de este rey en doblete -dos cabezas por dos reinos- y bajo él,  el toisón de oro.

Es éste un collar de gruesos eslabones de oro del que cuelga un dije ovejero: una piel de cordero dorada.

http://www.escriptorium.com/articulos/el-toison-de-oro/

Aquí opiniones e información sobre esta condecoración que no es propiedad de que  la recibe sino de quien la concede, aunque, casualmente, muchas se pierden y no son devueltas después de la muerte del condecorado. ¿Terminarán en el Monte de Piedad?

Las ovejas forma parte de la civilización mediterránea, prueba es este pellejo colgate de carnero degollado, macho de la mencionada,  tiene su antecedente en el que buscaba Jasón con sus Argonautas. http://www.cegs.itesm.mx/campus/jason/argos.htm

Intrincadas historias alrededor de una simple oveja. No dejen de probar la torta del Casar.