Días de lana

Un coro singular

La vida a veces te sorprende y dando un paseo por el Mercado de Vera, que es como la versión reducida del del Molina vimos un cartel anunciando que el viernes siguiente, a las nueve de la noche había ópera en la plaza del pueblo. ¡Léchugas!, ¡ esto no pasa en mi pueblo !

Muy dispuestos asistimos al evento. Un grupo de estudiantes de canto polacos, en viaje de estudios por España, generosamente escenificarían la tragicomedia. Puntualísimos, empezaron la actuación cuando el reloj de la iglesia dio la última campanada de las nueve.

Don Giovanni, Don Juan, seductor sin vergüenza, circula por medio mundo rompiendo corazones y virgos. Su criado Leporello le apoya incondicionalmente. Se encuentra con Doña Ana, señorita bien que extrañamente se resiste a sus encantos cosa que enfada al seductor hasta el extremo de tomar por la fuerza lo que se le niega. El padre sale en defensa de la criatura y Don Giovanni lo mata. Doña Anna busca venganza con la ayuda de su novio.

El Don escapa y no enmienda sus costumbres, intenta llevarse al huerto a Doña Elvira, otra señorita bien y a Zerlina, una campesina al pie del altar. Caen rendidas a sus pies por las buenas o porque engaña, se disfraza, cambia de personalidad. Doña Elvira, a pesar de conocer sus argucias se enamora y espera llevarlo por el camino recto, cosa que no ocurrirá porque una “muerte” muy oportuna pasa recibo y se lleva a Don Giovanni a la tumba.

Ligeras variaciones sobre el argumento del Don Juan del mes de noviembre. Divertidísima. Bien cantada. Un Leporello actuado, es decir perfecta conjunción entre el canto y el teatro, muy lucido y simpático. Doña Anna y Doña Elvira, estupendas en sus papeles. Don Giovanni empezó muy flojo y fue creciendo en su papel, cosa un poco decepcionante cuando hablamos de profesionales o casi.

Estaréis extrañados porque no vi ninguna pega y si las hubo.

• Una pena que cantaran sobre una grabación bastante mala de un solitario piano.
• A falta de coro, tres vecinas de Vera sentadas a nuestro lado, cotorrearon durante el segundo acto, imposible callarlas o decirles que desafinaban.

Tengo una ilusión, asistir a una representación en el teatro Real de Madrid. A modo de sustituto aprovechamos para asistir al “spectacle” tramado por Olivier Messiaen durante ocho años para intentar reconducirnos a la vida espiritual. El evento venía precedido de valoraciones positivas en suplementos culturales, blogs culturales, programas de radio culturales…

Media hora antes del inicio ya estábamos sentados en nuestro sitio tras pagar unas botellicas de agua a precio de oro ya que aquella debía ser un agua milagrosa embotellada. Mi santo y yo embutidos en un asiento que te escupe hacia adelante y del que rebosas, claro está que nos sobran kilos o que los organizadores de eventos están convencidos de que los españoles somos chiquiticos. Hice pruebas mil para encontrar mi postura, intento inútil, el asiento era pequeño y punto. Entretuve la espera leyendo un libro informativo que compramos al entrar, aquí no se regala nada.

Sobre un escenario espectacular montado en el Madrid Arena apareció la orquesta, el coro… ambientados con tenues luces. De ellos estábamos pendientes miles de personas, sí, miles. El cierre de puertas trajo una marea humana que se desplazó hacia el centro de las gradas a una sola voz. Fuimos rápidos y eficaces rellenando huecos antes de que el director de la mega orquesta diese el primer golpe de batuta.  La marea humana hizo rasero sobre las clases sociales y las economías así que nuestra entrada económica (seis euros) quedó igualada a la de un señor que posiblemente había apoquinado más de cincuenta euricos. Eso da rabia.

El asiento de la parte buena seguía siendo pequeño, yo doblada sobre mí misma, las rodillas a la altura del ombligo.

Messiaen tenía sus propias prioridades y aficiones: músico, ornitólogo, profesor… Su afición por los pájaros empapa su música, los instrumentos exóticos se suman a la orquesta y ofrecen una visión novedosa de los sonidos posibles, los ritmos  brillan especialmente llevándonos por caminos poco trillados, el coro amplifica la acción que se desarrolla en el escenario, diálogo de santidad, y me gusta y anima, la interpretación de los solistas es maravillosa, el público guarda un silencio reverencial, roto a veces por objetos que caen al suelo… y yo… me aburro como una ostra, tanto que me reconcentro en mi propia incomodidad, mi rodilla izquierda se ha cuajado en sí misma y chilla, palpita, chirría y dentro de nada me hará perder la conciencia. Cuando ya estoy en el sexagésimo noveno bostezo se acaba el primer acto y doy gracias al cielo ya que me concederán media hora de descanso. Me dio un poco de vergüenza no estar a la altura del acontecimiento y comenté con mi Santo lo muy incómoda que estaba, me callé lo del aburrimiento, y, en un ataque de gentileza me ofreció dejarlo para otro momento. Se lo agradeceré siempre.

Salí de allí con el ánimo ligero, rumbo al metro.

Se me ocurrió que despedir las vacaciones escuchando una ópera era una excelente idea, así que nos rascamos el bolsillo -la ópera no es precisamente barata- y allí fuimos, al Victor Villegas, que empieza a parecer nuestra casa. 

Hay una relación estrecha entre  la reina protagonista, y Partenope. Tengo serias dudas si la reina es reina, es  ciudad o fundadora de la misma. Un embrollo geográfico legendario e incomprensible para una mente sencilla como la mía. Algunos (y no miro a nadie) dicen que en la ópera lo de menos es el argumento, que debe estar al servicio de la música, pero si libretistas y compositores  aguzaran el ingenio hasta entrelazar los dos conceptos, entonces sí, habría nacido el espectáculo perfecto. 

Parténope es reina de la ciudad de Cumas (aquí tengo una duda), tiene unos cuantos enamorados que la aman tanto por sus perjúmenes de mujer como por el poder que representa. Uno de sus enamorados ha dejado plantada a su novia Rosmira y ésta, con el rebote natural del abandono va a buscar al ex-novio.  Se disfraza de chicarrón guerrero, lo busca, lo  enreda, le hace prometer que guardará silencio sobre su feminidad… y pretende vengarse de él sin dejar de amarlo hasta las cachas. La cosa se resolverá con un toque de final feliz porque se desvela finalmente que Eurimene no es zagal sino zagala y aquí paz y después gloria y !viva, viva¡ como número final.

La ópera en sí no es ni más entretenida ni más aburrida que otras. Hubo un momento que el sueño casi me gana la batalla, dulcísima aria, suavísima música, todo en penumbra hora y media después de empezar el espectáculo y yo al borde del sueño. Un niño dos asientos más allá había perdido la batalla y dormía placidamente junto a su padre. Música barroca, que es como la tónica, el primer trago siempre amargo, mientras más la pruebas, más te gusta.

Buenísisisima la orquesta. I TURCHINI DE ANTONIO FLORO  Allí, semi escondidos en el foso, pero más arriba que otras veces sonaban muy  bien, en perfecta armonía con los cantantes.

Continuará….

Aviso, esta entrada contiene palabros.

Otra de amores desgraciados o las cosas sin resolver suelen renacer.

 Resumen argumenticio: Santuzza tiene un novio llamado Turiddu. Este muchacho, antes de ser su novio, tenía una novia: Lola. El zagal, de profesión tabernero, túvose que ir a la guerra. Lola era impaciente, así que se casó con un carretero, Alfio. Ser  carretero era en el siglo XIX a ser camionero ahora,sólo que con mulas y otros animales de tiro, para la vida familiar un desastre porque siempre se está por ahí dando tumbos.

Turiddu, cuando deja de ser soldado  y llega a la vida pacífica no es capaz de hallar la paz, necesita resolver lo que tuvo con Lola y se lanza sobre ella con un amor la mar de carnal. La novia oficial, Santuzza,  que se entera por casualidad del enredo protesta, gime, llora, grita, pide la intervención de la suegra. Esta protesta en tromba resulta inútil. El exnovio lo tiene tan claro que hasta  la culpa de la mala marcha de la relación. Santuzza siempre va vestida de negro, Lola de rojo. Simbolismo más que evidente que os dejo para pensar. Debería deciros algo sobre la diferente disposición amatoria de cada una de ellas, vamos, no seáis obtusos que es evidente.

Santuzza se siente impotente, frustrada, desgraciada, engañada y, en venganza, habla con el marido de Lola, el carretero.

Como buenos sicilianos, es decir, muy temperamentales, vengativos, con una escopeta adosada bajo  el brazo, una vez depositado el drama en manos de los hombres,  se masca la tragedia y el agraviado resuelve el trance a tiros.

La orquesta eficacísima, la soprano, Lianna Haraoutounian, muy solvente; el coro potente, compacto, enérgico; la música muy romántica, de esa que te revuelve las entretelas y es capaz, si tienes un día flojo, de aflojarte las lagrimillas. Una gozada.

Promúsica Murcia ofrece doble programa. La Vida Breve de Manuel de Falla y Cavallería Rusticana, en este orden

La vida Breve es una ópera de amores desgraciados. ¿Qué neura la de los autores operísticos de dar la versión más negra del hecho amoroso.

Breve resumen: Chica joven gitana quiere a payo que le jura amor eterno. Este hombre juega a dos barajas pues también le ha jurado amor eterno a otra, un poco más eterno porque se casa con ella. La gitanilla se muere del disgusto. Fin.

Es duro tener que decir que lo mejor de la ópera es la "Danza española" ya que el resto de la ópera es un eterno recitativo sin melodía reconocible. Muy emocionante la interpretación del Ballet Español de Murcia.

Los críticos fliparán con ella, debe ser muy difícil cantar esta oscilación constante en tonos melancólicos aflamencados, una novedad rompedora colocar un "Cantaor" flamenco y su correspondiente guitarrista en medio de tan exclusivo género, un orgullo nacional superar con un tema popular a la vulgar zarzuela... precioso... pero un tostón aburridísimo.

Promúsica mostró su habitual sabiduría al colocar esta obra la primera, pacientemente esperamos a la segunda parte: Cavallería Rusticana.

Que sí, que es con "V", al menos eso dice en el programa.

 Opera en tres actos.

Senta es una zagalica que teje con sus amigas hilanderas mientras espera el regreso de su padre, marino noruego.

Casi en el umbral de casa Daland, el padre sufre un contratiempo, marejada  al principio y después encuentro con el barco fantasma de velas rojas y con su capitán. Inexplicablemente, llevado por la avaricia invita al holandés a su casa y le ofrece la mano de su hija Senta.

Ella, mientras tanto,  canta con las hilanderas y  fantasea con el propio holandés en un delirio romántico tremendamente increíble. Y no podría ser de otra manera, cuando se encuentran siente una fascinación incontrolable y le promete fidelidad eterna. ¡ Haaaaalaaaaa! Olvida la criatura, en su trastorno amatorio, que tiene un novio cazador que, lógicamente,  muestra su desacuerdo con las promesas dadas al capitán fantasma.

La cosa no podía terminar bien, Wagner no era hombre de finales felices, así que, como en cualquier comedieta americana, se monta un lío final por incomprensiones varias, que en vez de devenir en boda, remata, valga la redundancia, en el suicidio de Senta y la felicidad mortífera de la tormentosa pareja. ¡Hollohoooo¡

Como se ve el argumento es la monda… pero lo perdonamos todo al sentir el agua del mar en la cara, el salpicar de las olas, el raca raca de las ruecas, el rítmico caminar de los barcos y miedo cuando los marinos del barco fantasma se hacen presentes. Entre tanta agitación musical y argumental no hubo lugar para el aburrimiento. Entretenida, recomendable.

Dónde ocurrió todo esto? En el auditorio de Murcia, concierto 442 de la asociación Pro Música de Murcia, a cargo de la Opera Checa de Praga.