Días de lana

Queda inaugurada la alfombra de Viqui y Carlos.

120×180 cm de tejidos a ganchillo con hilo de algodón comprado en la famosa empresa catalana ovillos.com.

He calculado, con la ayuda inestimable de “S” a quien se le dan muy bien las matemáticas, que he hecho unos 25.000 puntos altos. Una pieza grande, de diez vueltas  y dos capas, tiene exactamente 1320 puntos.

No es que me sobre el tiempo, pero algo me mueve a estar en perpetuo movimiento. Azogue, que decían los antiguos.

Va una con toda ilusión al cine y sale traumatizada. La peli es imaginativa, rompe el esquema del alien todopoderoso, omnipotente, lesivo e invasor para hacerlo degenerar en mero inmigrante de difícil inserción por raro. Estas cucarachas del espacio, perdidamente desorientadas llegan a la tierra por motivos desconocidos y casi se mueren por indecisión. Aguantan 20 años en un basurero de Johannesburgo y se dejan vapulear hasta el infinito por blancos, negros y amarillos. Paradógico es que estos nuevos habitantes reciban el mismo mal trato y desconfianza de todo habitante de un país que debería estar a salvo de cualquier fiebre racista. El sentimiento racista crece en relación directa a lo pobre, distinto,  raro o numeroso  que nos parece el sujeto a quien señalamos.

El trauma es más estilístico que de contenido, la bailona cámara te marea, permanente movimiento para dar tinte de documental a lo que es cine. La peste a palomitas se concentra por la derecha y la izquierda. Por ese flanco, a pesar del vibrante sonido envolvente sorraund, escucho con claridad el rustir de una joven novia atada a un cuenco maxi de palomitas….

La cámara se mueve, se acerca a los personajes hasta rozarles las mejillas, ves las espinillas y los pelillos de la barba mal afeitada del protagonista, tienes la sensación de que el tipo se te caerá encima, te lanzará una baba o te hará víctima de halitosis putrífera, es decir, no ves un pijo, ver es tan imposible como empeñarse en ver figuras en un cuadro de Seurac con las gafas de cerca, mientras, el un sonido apabullante te machaca los oídos. Hostia pallí, hostia pallá, “S” tiene una expresión beatífica en el rostro, disfruta como un enano.

Debe ser  la moda, hace quince días tuve la misma sensación viendo “Enemigos públicos”. Daban ganas de salir huyendo de la sala, Johnny Deep, sus pistolas y sus correntillas delante y detrás del incipiente F.B.I. cruzaron la delgada que nos impide acercarnos a otro más allá de lo que la confianza establece.

El exceso de confianza…

Sigo pintando cacharros:

Boceto

Por fin hemos conseguido escuchar un Haynd decente. Sinfonía “El Oso”, un tercer movimiento donde aparece el animal traído en volandas por los siete contrabajos a los que respondían las mariposas y el agua de los violines.

Los dos primeros movimientos de la cuarta de Mahler son el paseo en una gran ciudad, te cruzas con multitud de melodías, variadas, como son las personas que hay en el mundo: melodías tristes, chirriantes, solemnes, disonantes, enloquecidas, calmosas, alegres, ingenuas, impetuosas… aparentemente no hay un hilo conductor, chocas tus hombros con alguno de ellos y finalmente no recuerdas a nadie.

Llegado el tercer movimiento no sabes si dejarte morir o ahondar en un sentimiento de grandiosa calma, no hay medias tintas entre la angustia y el descanso.

El cuarto movimiento, “El cuerno mágico de la juventud”, recrea la atención en tu propio ánimo y al terminar deberías levantarte con cautela para no romper el encantamiento, el silencio redondo donde termina todo, que debería quedar en la sala como un resto permanente. Cecilia y sus parientes forman un espléndido conjunto musical, dice una parte de la letra. He olvidado por qué pensé que faltaba un gran trozo de soprano.

Cuesta olvidar las convenciones y aplaudimos, alguien empezó tímidamente y en fila bien dispuesta le seguimos, tanto que nos regalaron una pizzicato polka muy vienesa.

El aplauso final despertó  del todo al  hombre que tenía delante, un durmiente cíclico que no llegó a roncar pero al que se le caía la cabeza a un ritmo de tres veces por movimiento. Es lo que tiene la música, amansa a las fieras.

Por si alguien tiene dudas, esta orquesta es una maravilla.

bromas musicales

Iba animadísima y bien predispuesta al concierto homenaje a Haynd que programó Pro Música el martes 12. Radio Clásica ha dado un repaso completo a las grabaciones de Haynd durante los dos últimos meses. Cuando salgo del trabajo hago el camino en su compañía y he descubierto lo buen músico que era.

Un pequeño inconveniente era la entrega de los premios que la asociación ha concedido este año. Virginia Martínez, cabeza visible de la OJRM, recogió el premio para la orquesta, bien resuelto gracias a la brevedad en los discursos, todos previsibles. Imposible entender las palabras del presidente, pero puedo deducir que en resumen dijo “Sois  maravillosos”. Nadie aprovecha un discurso homenaje para flagelarse en público. Se agradece lo breve cuando uno pretende escuchar música, las palabras sobran.

Empezó lo interesante, la música: tres sinfonías para siete músicos. La Tempestad, era la orquesta.

Y nos fuimos, en el intermedio salimos discretamente aunque ganas habían de provocar un buen pataleo ya que no nos sobra el tiempo y la cosa olía a tomadura de pelo ProMusical. La organización había repartido entradas gratis entre los afectos de los premiados, estómagos agradecidos. Allí estaban familiares y amigos de los premiados, además de los socios. El afecto tapa las orejas, aquellos se rompieron las manos en aplausos a pesar de que sonaban rematadamente mal. Quizá mejoraron en la segunda parte pero no nos dimos la oportunidad de escucharlos.

Una página muy curiosa.

http://www.q4you.at/haydnkids/spanisch.asp

El milagro era una de las sinfonías del programa. Anécdotas de la vida de Haynd vistas por niños.

Erratas: los ordenadores portátiles educativos sólo serán para los alumnos de 5º de Primaria. Ya se va centrando la cosa en su sitio.

Reconocerás que un murciélago es un bicho feo y con mala fama. Drácula lo ha dejado tocado para siempre gracias a sus costumbres parásitas, ¡como si el mundo no estuviese lleno de parásitos!

Cada vez que miro el programa de promúsica y leo “El murciélago”, inmediatamente, como un eco pienso “el morciguillo”.

Durante el verano, cuando tomábamos el fresco en la calle, los murciélagos daban vueltas a las farolas sirviéndose su cena de mosquitos y mariposillas. Alguna vez, un torpe desgraciado caía al suelo y siempre un adulto, en su afán de educarnos para que entendiésemos que los animales están en el mundo para divertirnos, se empeñaba en mostrarnos que un morciguillo es capaz de fumar. Le ponían un cigarrillo en la boca, y el bicho, la respiración acelerada por el pánico, fumaba.

Por primera vez me he divertido en la ópera, hasta me he reído muy discretamente porque en el geriátrico de promúsica no se suelen escuchar risotadas, que es lo que yo hubiera soltado, eso sí, con pito de soprano, lo cual hubiese sido una eximente.

El argumento del murciélago tiene como punto de partida la noche en que el Dr Flake es abandonado en la calle por su amigo Eisenstein, mientras duerme la borrachera. Han estado en una fiesta de disfraces y va vestido de murciélago. Al amanecer, despierta y tiene que volver a casa disfrazado. La vergüenza sufrida le lleva a tramar un plan de venganza.

Que 25 años más bien aprovechados. No puedo decir otra cosa del violinista Amaury Coeytaux. Mi “S”, oculto detrás de los impertinentes decía por lo bajini que asombrosamente, en su esfuerzo, no sudaba. Caminó sobre el escenario en compañía de un  Yankee Doodlee , lleno de patriotismo americano elemental. No tan básico si pensamos en que la pieza, sin saber nada de cómo funciona o qué tiene que hacer uno para sacar notas vivas de un violín, parece rematadamente difícil. No dejaba de imaginar los dedos despellejados de Amaury, aunque ya serán callos criados amorosamente durante toda una vida de ensayos.

A veces una agradece que Promúsica nos traiga orquestas maravillosas como es la de Auvergne. Veintiún músicos que suenan como cincuenta bien avenidos. El publico Promúsica, ya lo he dicho otras veces, es muy respetuoso y sensible y ante una buena orquesta el silencio es compacto. Este silencio trabajoso, deberíais experimentar lo que es aguantar un picor de tos durante veinte minutos, no lo es tanto cuando quedas embobado, abducido por la melodía consistente que te sostiene en vilo. Para repetir.

Esta foto de Coeytaux recuerda a aquellas que hacía Orga en Murcia.

San Vicente

Ya es tradición que cantemos este día en la parroquia del santo. La cosa iba bien, el público numeroso y de uniforme, San Vicente, además de patrón del pueblo, lo es de la policía local. Todos con guantes, ellos de pantalón y ellas de faldita. Tranquilos y disciplinados, según mandan lo cánones policiales de gala.

Nosotros también, de uniforme, uniformemente disciplinados en negro. Cantando en los momentos oportunos, detrás del director como corderitos, aunque él,  según su criterio habitual, ha cambiado el repertorio en el último minuto (a mayor gloria del coro) provocando una oleada de papeles, en busca de las nuevas partituras.

Cantate dómino, última pieza, y,  por sorpresa alguien se pierde y nos arrastra, hasta la confusión mental profunda y el silencio antes del final de la partitura Vive dios, qué apuro, qué desconcierto dislocado para un final que tiene de fondo el murmullo de cien policías centrados en su interés por concretar a qué hora es su comida de hermandad.

Nadie es perfecto.

¡Oh!, milagro, este dibujo de san Vicente se me ha aparecido mientras salíamos de la Iglesia.  Hay grandes y pequeños pecadores. La iglesia de la Asunción ha rescatado al San Vicente de toda la vida para sus urnas y se ha quedado tan fresca. El sitio natural de esa imagen es la iglesia que lleva su nombre. La Asunción peca de tacañería.

Paseábamos por Rosales, calle emblemática de Molinica del Señor, y al mirar al cielo comprobé que la iluminación de navidad aún faltaba. El año pasado por estas fechas relucía el pueblo como antorcha feliz, los supermercados llevaban un mes con el villancico machacón y las torres de calorías turroneras.

Un poco más de atención y entonces veo dos guirnaldas de bombillas paralelas en zigzag que iluminadas harán un árbol navideño a lo largo de toda la calle. Sí están. Están en evidentes rebajas lumínicas.

Y es que el ayuntamiento, en su sabiduría, ha recortado donde menos duele, cosas de la crisis.

¿Quién necesita luces? Una petición, si alguna vez se supera la crisis, comprueben que un racimo de luces es un trasto inútil que no nos levanta el ánimo.

Ja, já, qué risa, Marisa. Este escrito ha quedado antiguo. Días después, debe ser que le tenemos

querencia al paseo de Rosales, volvimos a pasar, y nos quedó claro que el ayuntamiento no piensa recortar ni un céntimo en luces, completaron la ristra de bombillicas con decenas de estrellas gigantes blanquiazules, velas, lazos y algunos carteles de feliz navidad por alí y por alá. Lo de siempre pero pasado por el led, una bombilla minúscula y ahorrativa (según ellos).

¡Qué pocas luces!

¡¡¡GUAU¡¡¡

De vacaciones. ¡ Qué bien !