Paseábamos por Rosales, calle emblemática de Molinica del Señor, y al mirar al cielo comprobé que la iluminación de navidad aún faltaba. El año pasado por estas fechas relucía el pueblo como antorcha feliz, los supermercados llevaban un mes con el villancico machacón y las torres de calorías turroneras.

Un poco más de atención y entonces veo dos guirnaldas de bombillas paralelas en zigzag que iluminadas harán un árbol navideño a lo largo de toda la calle. Sí están. Están en evidentes rebajas lumínicas.

Y es que el ayuntamiento, en su sabiduría, ha recortado donde menos duele, cosas de la crisis.

¿Quién necesita luces? Una petición, si alguna vez se supera la crisis, comprueben que un racimo de luces es un trasto inútil que no nos levanta el ánimo.

Ja, já, qué risa, Marisa. Este escrito ha quedado antiguo. Días después, debe ser que le tenemos

querencia al paseo de Rosales, volvimos a pasar, y nos quedó claro que el ayuntamiento no piensa recortar ni un céntimo en luces, completaron la ristra de bombillicas con decenas de estrellas gigantes blanquiazules, velas, lazos y algunos carteles de feliz navidad por alí y por alá. Lo de siempre pero pasado por el led, una bombilla minúscula y ahorrativa (según ellos).

¡Qué pocas luces!

¡¡¡GUAU¡¡¡

De vacaciones. ¡ Qué bien !

Nos regalaron  entradas para ver al Brujo, incluso nos ofrecieron departir un ratito con él, cosa que declinamos dado nuestro natural tímido.

Una se arrepiente de estos renuncios, una vez perdida la oportunidad, ya que, posiblemente en la vida real, este hombre sea tan entretenido como es sobre el escenario. Hacía tiempo que no me reía de tan buena gana. Elenita se reía en eco, me temo que más que por el diálogo del actor, por extraña simpatía conmigo o para eludir la vergüenza que le provoca que me ría a mandíbula batiente.

Apoyándose escasamente en textos de Santa Teresa y Fray Luís de León, el Brujo te cuenta parte de su historia, real o fantástica. No hay que perder de vista que ya no cumplirá los cincuenta, y por tanto, ha visto, como yo he visto, el devenir de este país en esos terriblemente cómicos momentos,( a toro pasado, se entiende), que nos tocó vivir bajo los auspicios del tío Paco.

Jugar con las palabras es habilidad preciosa y él juega, dribla, bota, encesta, y mete gol con intención jocosa. (jolines, un pareado). Dejó fascinados y punto en boca a una horda de adolescentes de la ESO en viaje de estudios, y tiene tanto mérito como ganar la copa Davis sólo que no sale en los periódicos. El segundo item demostrativo de lo bueno que se es (este pedazo de actor)  es que el teatro estaba lleno un jueves tarde. ¿Quién puede ir al teatro un jueves tarde sin pensar en que está robando horas al sueño?

El teatro infanta Isabel, más de cien años en la calle Barquillo,  cumplidos en 2007, es más bonito que un San Luís, desde la entrada de cristales emplomados hasta la sala, entelada en rojo, maderas doradas y una pátina deslumbrante.

La perfección no existe, de lo contrario la vida no sería perfecta, y me tocó en suerte, justo delante, una cabeza inquieta que pedía a gritos que alguien le diese dos pescozones, se libró porque allí era más importante el texto que la imagen y la entrada había sido un regalo.

M. dale las gracias al riojano de mi parte y de parte de tu señor padre.

Teatro Infanta Isabel

Escucha esto, seguro que te suena.

A final de junio me llama la churumbela:

-Mamá, Paolo Conte actúa en Madrid.

La cosa viene de lejos, camino a Burgos el verano pasado, la copilota y yo no escuchamos casi otra cosa, consenso madre hija. Yo huía de los Piratas y ella de Radio Clásica.

No le dije nada pero compré las entradas. Fila ocho, 24, 22. Me derretía de entusiasmo, les conté a mis amigos, parientes y bienhechores la felicidad por el evento y ellos me pagaron con la más absurda indiferencia. Lo que es la ignorancia.

Los nervios que he pasado para llegar a Madrid con el Fiat eran al mismo tiempo reales y también la ceremonia previa para conjurar los peligros de la conducción autónoma. En estos momentos me como Madrid con tomate.

El concierto se me hizo corto. Unos doce bises habrían completado la faena, en eso fue tacaño y nos regaló sólo dos. Cantar cansa y D. Paolo es un venerable anciano con un fondo de armario musical envidiable.

Elenita me prohibió bailar en el asiento presa de un ataque de vergüenza ajena. La gente se puso morada a cervezas y vinos, en Madrid todo concierto va asociado a una barra cervecera. Nos cruzamos con Pedro Almodóvar y no hemos mejorado como personas, prueba de que aún no ha llegado a santo.

Al siguiente día (esta es una expresión habitual en los escritores de menos de quince años) un bloguero del “Mundo”, lanzó su crítica repelente:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/07/26/rockandblog/1217035050.html

ES un consuelo comprobar que en los comentarios lo ponen un poquico a caldo.

Se me acercó por detrás y me dijo,  “siempre junto las trompetas con el tío de la cabra -y continuó- , hoy no, ha sido otra cosa”.

Hace veintitantos años nos lanzamos a la aventura de organizar una empresa para ganarnos las habichuelas (legumbre que aborrezco). Debemos estar investidos de una pátina gruesa de dignidad, porque hemos trabajado mucho desde entonces, ya sabéis, dicen que el trabajo dignifica.

Johann Sebastián Bach sintoniza conmigo, si tuviese que guardar las partituras de un solo músico histórico yo lo elegiría a él. Y mira por donde, después de veinticinco años nos da por celebrarlo y un antiguo alumno, Paquico Cánovas, tierno zagal, regala un concierto con dos trompetas marcando una marcha solemne de Bach. Llanto y música suelen ir de la mano y no era la cuestión de la ceremonia, era la música joía lo que me puso en lágrimas.

Una trompeta puede, en su estridencia, herir. Las trompetas son las hijas de los cuernos anunciadores de batallas. Las trompetas de Bach desbordaron alegría. Cosa más bonita.

Traducción de términos molineros:

“Siempre JUNTO” = Siempre asocio…

Mi hermanico “M” pasó parte de su adolescencia en los frailes. El zagal iba para Marista. Para mí es un misterio qué le movió a aparecer por casa un día y decirle a mi madre que se iba al seminario. Años más tarde volvió a casa y se hizo maestro.

Hoy es, como yo, un sujeto descreído. Su mujer dice que no se atreve a llevarlo a las procesiones porque teme que sufra un ataque de sinceridad anticlerical y exprese en voz alta su opinión sobre el comportamiento nazareno.

Se portó fatal en la última comida familiar, teniendo en cuenta que allí estaba una parte de la familia política que participa activamente de las procesiones :

— Hay que tener poca vergüenza para pasar a cuchillo durante siglos a millones de negritos en razón de sus idolatrías y seguir paseando palos vestidos de santos y se quedó tan tranquilo.

Quita tu ídolo que yo pondré el mío.

http://www.catolicos.com/semanasantaespana.htm

Aquí la mega página de la Semana Santa y unos chistes robados.

Pecadora de mí, sólo recuerdo haber ido a a procesión de jueves santo con mi padre. Era tan pequeña que vi la procesión sobre sus hombros.

Este dibujo tan bonico me lo prestó una maestrita juvenil de mi colegio, yo le he puesto colorines con photosop.
Las procesiones me gustan como acto teatral, son un acto folclórico,  colorido, muy, muy, muy alejado del comportamiento racional. Atacan la víscera por la vía directa a través del perfume de las flores, el sabor de los caramelos, el impacto de la imagen y el run run del tambor que no escuchas, te entra por las tripas.
Si yo hubiese nacido en el siglo XVII y me hubiese encontrado con cualquier imagen de Salzillo en la calle, rodeada de flores, con la banda sonora de las trompas y los tambores habría quedado deslumbrada para siempre.
Hijos míos, el cine, la televisión no existían. La posibilidad de asistir al teatro, a un concierto era algo remoto. Los del siglo XVII vivían en un mundo tranquilo. ¿?

 Pero hoy¿Qué mueve a miles de personas a sacar de paseo a una estatua de madera?
Ay, la tradición, la tradición

Recomiendo a cualquiera pasarse por el museo Salzillo. Las imágenes de Salzillo no son normales, están vivas.
 

Según las noticias en la calle de los Peligros hay una referencia del arte moderno, un montón de escombros que en algún momento fue una casa.
Y es verdad, existe. Yo esperaba que no existiera. A veces no me creo las noticias cuando tengo la sensación de que me están tomando el pelo, más aún cuando he vivido de primera mano el hecho que describe el periódico, radio o TV. Los periodistas, porque no son notarios ni historiadores, suelen  maquillar las noticias, nunca se ajustan a la realidad. La verdad de los medios de comunicación es parcial y subjetiva. La noticia es resultado del  tiempo que tiene el redactor, la vivencia del narrador o la política que dirige el medio de comunicación que hable. Yo tengo la sensación de vivir en países distintos según escuche la COPE o la SER.  Pero es verdad, existe un montón de escombros catalogado como obra de arte detrás de la Trapería, en la calle de los Peligros.
Yo creo que es arte, por dos razones: es un objeto absolutamente inútil y no deja indiferente a nadie. Si permanece el tiempo necesario veremos cómo se desgasta gracias  al viento, el paso de los gatos, la lluvia si cayera o cayese -  e incluso los muchos malos pensamientos que genera en la mayoría de los que lo contemplan. Irá cambiando, como un objeto vivo.
Contemplar esta obra mueve malos pensamientos sobre todo hacia el consejero de Cultura, un tal Cruz, que tuvo a bien montar un fiestorro en Madrid,  que gozó con la presencia de la pelirroja de bote Alaska como referente de modernidad puesta en silicona que no  en formol, para celebrar la puesta en marcha de “Estratos”, una movida artística incomprensible para la mayoría de los mortales. Tanto pecado y mala baba por nuestra parte serían imperdonables si el Sr. Cruz pagara sus iniciativas de su propio bolsillo.
El arte moderno, como los adolescentes de mi época, un incomprendido.
¿Qué se me había perdido en la calle de los Peligros?
Nada de nada. Intentábamos celebrar mi santo incongruencia de las gordas en una atea- y el cumpleaños del “Super” -38 (jeje)- en un restaurante agradable: “Trapería30″  guiados por la promesa de la “Semana del Bacalao”.
Resultado: El bacalao bueno, el personal muy amable y bien dispuesto, en el baño, cantan pajaritos, cubiertos, cristalería, manteles, impecables Para volver.
Foto por el morro tomada de http://murciautil.blogspot.com/

Lo siento, pero no había ganas de dibujar, escanear….

Mimí es una costurera parisina,  pobre  y tísica que se enamora de un escritor parisino y pobre. Aquí la pobreza abunda pero la vida bohemia les aligera lo dramático de su trance vital. Ser pobre es un drama que se puede llevar con sentido del humor. La vida bohemia consiste en vivir al segundo aprovechando lo que ésta nos ofrece, pasar por encima de los problemas del día a día. Pensar en qué vendrá después está prohibido por el credo bohemio, trabajar en una oficina, tambien.
La historia termina rematadamente mal, entre toses y ahogos, con eso lo digo todo. No destriparé el final.
Durante mucho tiempo la vida bohemia nos ha fascinado y ha sido tema de novelas, películas, obras de teatro. Muy admirables todas.
Los bohemios nunca se han dado tiempo suficiente para cantar sus bondades, el buen bohemio muere joven, alcoholizado, colgado de las drogas, enfermo. y casi siempre sin haber dado palo al agua, eso cansa.
¿Quiénes son los responsables de este embobamiento por la mala vida? Habría que hacer historia. Pero intuyo que los han hablado, escrito, filmado sobre ello casi nunca han ejercido de bohemios, son sujetos aburguesados que una vez lleno su plato, calentada su casa y asegurado su bien vivir nos exponen la magia de una vida colmada de necesidades.
¡Jolín! ¡Cómo está el mundo!
Hay que ser consecuente con lo que a uno le toca, si uno es rico debería ejercer con el espíritu de clase y propagar las bondades de la vida que en suerte ha recibido. Y estos, ¿por qué no nos cuentan lo fascinante que es  su vida, la de los artistas consagrados, la de los empresarios, la vida de los que, sin llegar a ricos, viven bien porque dan el callo cada día?
Su forma de vida tiene mala prensa hasta entre los que la ejercen sin estrés ni neuras. Añoran algo más libre y festivo, bacanal. Será porque es aburrida, aunque hay quien se divierte trabajando.
A mí el que ejerce de pobre de solemnidad y lo es porque se deja llevar por la pereza natural instintiva de todo bicho viviente no me da lástima, ni me produce admiración. Dar lástima, por otro lado, no es algo muy honroso.
Lo que sí me epata, por no decir me jode,  es que ganarse la vida estudiando, trabajando todos los días se vea mal, tenga mala prensa.
¡!!!!!!!Señor¡¡¡¡¡¡

El silencio es algo incompatible con un concierto por razones obvias. La música es sonido.
Los conciertos tienen sus normas, los músicos deben ofrecer el sonido y el público el silencio. Una norma básica que se suele respetar. Los miembros de la Asociación Promúsica de Murcia cumplen muy bien. Muy controlados, ellos,  y nosotros, callamos durante las actuaciones y en cada intervalo, aunque no se aplaude porque no toca y si lo hicieras romperías el ambiente  maravilla musical, se tose rabiosamente, se descargan las tosecillas y picores de garganta acumulados para después construir un silencio puro.

Miguel Ángel Pérez Espejo, con su aspecto de empollón menudito, es un violinista desapasionado pero muy exacto, maravilloso. El 15 de febrero actuó para Promúsica compensando su intervención del curso pasado por enfermedad. Y otra vez se jodió el invento.
Di la nota, lo reconozco, me picaba la garganta desde la mañana, llevaba una bolsa de caramelos y la tradicional botella de agua que no sirvieron para nada: tos, tos, tos, a intervalos regulares, cada cinco minutos, tierra trágame, embozada en mi pañuelico colorado para atenuar mi ruido. En el intermedio salí huyendo y nos fuimos. Una es así, respetuosa.
 

La actitud del público como constructores de silencio varía mucho:
 

Promúsica: Un público pulcro y exacto, el club de los tísicos se controla  y llama la atención su regularidad en la alternancia, música, coro de toses.
 

Abono sinfónico: Un grupo mucho más numeroso y relativamente disciplinado,  oirás toses cuando las orquestas se lanzan a los tuttis, con la escandalera de la percusión y el viento metal no oyes ni tus propios pensamientos. Solos, pianos y pianísimos son rotos por algún incontrolado que no puede resistir el prurito de la garganta y se lanza con toses provocativas contra la sección de talibanes melómanos. Nunca han llegado a las manos, pero falta poco.
 

Semana Grande: Público despendolado, puede pasar cualquier cosa, desde la  señora menopaúsica, taca, taca, con el abanico, hasta un sujeto que habla de fútbol con su compañero porque se aburre y unos cuantos pelacaramelos a los que les han dicho que está muy feo toser y echar gargajos en las calvas de delante, pero nadie les ha informado del natural escandaloso del papel celofán. Creo que es la consecuencia del regalo de entradas que hace Cajamurcia, lo que cuesta poco, poco se aprecia.
 

Posiblemente intentaré escuchar con más calma y en mejores condiciones (mías)  a Pérez Espejo.
Para compensar la pérdida cenamos en “Los Pequeños” las tradicionales berenjenas rebozadas. Algo es algo.