Tuve la santa paciencia de ver el segundo debate entre Zejaspé y Rajoy. Después de tantos dimes y diretes de la semana pasada sobre quién ganó y quién perdió, quería comprobar con mis propios ojos el intríngulis del segundo partido.
Me resultó muy estimulante comprobar que en la recepción de los líderes “carismáticos” estuviera una chica muy mona, un maduro bajito con bigote y un enano calvo que debe mandar mucho o muchísimo dado el sitio en que estaba. Me congratula comprobar que la autoridad es independiente de la apariencia física. Aunque no siempre.
¿A quién votan las mujeres? Según parece, la apariencia física también cuenta a la hora del voto, y Zejaspe se lleva unos cuantos votos en razón de sus ojos verdiazules. Yo estoy vacunada ante esta tentación de dar mi voto a un tipo que sólo es ojos azules y una mandíbula que se escurre en carnecita blanda, como lo estuve ante las patillas falsamente  viejunas de González una vez hubo llegado al “OTANDENTRADANO_OTANDENTRADASI”.
 La razón es puramente personal, prejuiciosa e intransferible, no me gusta que me engañen, ni quien se apoya en un mundo de apariencias, además tengo un trauma personal que explicaré: durante años aguanté un alumno muy parecido a este tío, unos ojos azules enormes subrayados por una boquita de piñón y una barbilla huidiza, un bebé crecidito, con la pega añadida de que su madre, que le estuvo atando las cordoneras hasta los diez años, estaba convencida de que su hijo era un genio. Las alucinaciones son varias y están muy bien repartidas. .
Lo que yo vi en el debate no se parece en nada a lo que después afirman las encuestas,  los “debatidores” profesionales y/o  tertulianos que aparecieron en los programas posteriores. No se me va del magín la sensación de que la opinión profesional siempre está al servicio de alguien que no es precisamente doña objetividad.
El ganador fulminante es Zejaspé, según encuestas, todas ellas.
Yo veo a Rajoy como un tipo tranquilo, trabajador, riguroso, feíto, detestado por las cámaras de televisión y por los que detrás de ellas trajinan. Posiblemente me equivoco,  está claro que mi percepción de la realidad es un tanto aleatoria y subjetiva, fuera de la norma.
. A mi Rajoy ya me caía bien cuando era ministro de educación por las mismas razones. Su tránsito por la oposición ha sido duro y bronco, tanto como puede ser el momento de alguien que espera un regalo y recibe una ducha de agua fría. Y veo al contrincante como la fotocopia de mi antiguo alumno, es decir, fatal. Es que ni le escucho porque para qué voy a perder el tiempo con un tipo sin sustancia.
El té con pimienta al que últimamente me he suscrito, debe producir alucinaciones. Así voy, alucinando en colores, descartamos rojo de rosas sin puño,  azul cielo con gaviotas y nos quedamos con el  rojo magenta, un color muy de pintores, necesario para hacer un buen lila. Al fin y al cabo, Rosa Díez es una señora que aún sonríe a pesar de las muchas putadas que ha tenido que aguantar.
Y si el voto se pierde, que se pierda, al fin y al cabo ninguno de ellos va a ir el lunes a trabajar por mí, de esa alucinación no me salva ni dios.

¿Qué es más importante en un auditorio, lo visual o lo sonoro?

El auditorio de Tenerife, visualmente es pre-cio-so, como diría mi alumno Marco A. Por dentro y por fuera. Puesta a desvariar sobre la sala sinfónica, puedes imaginar que eres la semillita de una papaya gigante a la que abanica un órgano iluminada por la luz que deja pasar una cáscara de huevo. Aquí no se apaga la sala en las actuaciones.
 

 Y, como nada ni nadie es perfecto, no puedo evitar las comparaciones (ya sé que son odiosas) y  puedo constatar la enorme joya que es el Víctor Villegas en cuanto a sonido. Y es que  en el  auditorio de Calatrava te  pesa la orientación del asiento,  escuchas mejor cuando el cantante se dirige a la zona del público en que tú te encuentras. Esto no pasa ni en el más escondido rincón, ni en la peor localidad  del auditorio de Murcia. Da igual donde te pongas, el sonido es siempre pleno y si cierras los ojos puedes fantasear que el músico está a tu lado.
 

Tosera canaria:

El club  de los tísicos tiene su sector isleño y ofreció una espontánea y nutrida actuación en el auditorio de  Tenerife para acompañar a Doña Cecilia. El público tinerfeño le pone mucha espontaneidad sonora, casi pasión,  al acto de toser. Participan así de las arias, los recitativos, todo el concierto, eso sí que es sentido de la democracia solidaria.

Famosos:
Coincido con Fernando Argenta en el concierto de la Bartoli. En el descanso no para de hablar con gente, o tiene muchos amigos canarios o el personal no puede resistir la tentación de rozarse con un famoso. Fernando Argenta es tan feo al natural como en la tv, podemos descartar eso de que no le quiere la cámara. Fernando Argenta es el hombre que durante años ha hecho Clásicos Populares en Radio Nacional y El Conciertazo en la 2.
 

Y a vueltas con la Bartoli, sé, gracias a mi amigo Solidario e Inquisitivo,  que ha actuado también  en Valladolid. Me ha dado tiempo suficiente para hacer mi propia Bartoli, y digo como  Picasso sobre Gertrude Stein, con el tiempo se parecerá al dibujo (jeje, no se puede tener la moral más alta).

Una crítica al concierto de Valladolid   Aquí

Reconozco que el dibujo me ha salido un poco basto. Sorry.

El silencio es algo incompatible con un concierto por razones obvias. La música es sonido.
Los conciertos tienen sus normas, los músicos deben ofrecer el sonido y el público el silencio. Una norma básica que se suele respetar. Los miembros de la Asociación Promúsica de Murcia cumplen muy bien. Muy controlados, ellos,  y nosotros, callamos durante las actuaciones y en cada intervalo, aunque no se aplaude porque no toca y si lo hicieras romperías el ambiente  maravilla musical, se tose rabiosamente, se descargan las tosecillas y picores de garganta acumulados para después construir un silencio puro.

Miguel Ángel Pérez Espejo, con su aspecto de empollón menudito, es un violinista desapasionado pero muy exacto, maravilloso. El 15 de febrero actuó para Promúsica compensando su intervención del curso pasado por enfermedad. Y otra vez se jodió el invento.
Di la nota, lo reconozco, me picaba la garganta desde la mañana, llevaba una bolsa de caramelos y la tradicional botella de agua que no sirvieron para nada: tos, tos, tos, a intervalos regulares, cada cinco minutos, tierra trágame, embozada en mi pañuelico colorado para atenuar mi ruido. En el intermedio salí huyendo y nos fuimos. Una es así, respetuosa.
 

La actitud del público como constructores de silencio varía mucho:
 

Promúsica: Un público pulcro y exacto, el club de los tísicos se controla  y llama la atención su regularidad en la alternancia, música, coro de toses.
 

Abono sinfónico: Un grupo mucho más numeroso y relativamente disciplinado,  oirás toses cuando las orquestas se lanzan a los tuttis, con la escandalera de la percusión y el viento metal no oyes ni tus propios pensamientos. Solos, pianos y pianísimos son rotos por algún incontrolado que no puede resistir el prurito de la garganta y se lanza con toses provocativas contra la sección de talibanes melómanos. Nunca han llegado a las manos, pero falta poco.
 

Semana Grande: Público despendolado, puede pasar cualquier cosa, desde la  señora menopaúsica, taca, taca, con el abanico, hasta un sujeto que habla de fútbol con su compañero porque se aburre y unos cuantos pelacaramelos a los que les han dicho que está muy feo toser y echar gargajos en las calvas de delante, pero nadie les ha informado del natural escandaloso del papel celofán. Creo que es la consecuencia del regalo de entradas que hace Cajamurcia, lo que cuesta poco, poco se aprecia.
 

Posiblemente intentaré escuchar con más calma y en mejores condiciones (mías)  a Pérez Espejo.
Para compensar la pérdida cenamos en “Los Pequeños” las tradicionales berenjenas rebozadas. Algo es algo.

 Sorprendente fue comprobar, después de tener ya las entradas para el concierto de Cecilia Bartoli, que en Tenerife, y el resto del mundo, era carnaval.

Aunque la temperatura no varía en las Canarias, de quince a veinte grados estos dos días,  sí se notan las estaciones y el invierno apaga el brillo exuberante que tiene la vegetación en verano. Para contrarrestrar  los nativos  ponen el color que falta en disfraces y animación carnavalesca.

Una murga es un grupo de personas que se disfraza en grupo, canta en grupo, pasea en grupo, baila en grupo… y para agrupar tanta cosa se suponen cientos de actividades de preparación, mucho entretenimiento. Murgas infantiles, juveniles, sólo masculinas, sólo femeninas, mixtas…. todas cantan, bailan y hacen música.

Una mascarita es un espontáneo que se lanza al carnaval con cuatro trapos y unos cuantos brochazos de pintura. El domingo a las doce de la mañana nos cruzamos con una señora con bebé extrañamente alta, bien vestida, muy arreglada, casi uno noventa, empujando su carrito. No soportó la madre el escrutinio cercano, el bebé, que nos enseñó con mimo, era un gurullo de toallas y ella era él

El carnaval es también ruido, despendole y borrachera juvenil. Quedar traspuesto a copazos va camino de ser costumbre universal de la fiesta adolescente, sea carnaval de tenerife o Bando de la Huerta.

Tuvimos la enorme suerte sociológica (de lo contrario no habría lugar a esta sesuda reflexión sobre los modos de diversión de la tribu) de compartir hotel con un grupito de adolescentes de treinta años  durante la madrugada del sábado.

Modos de diversión:

 Aporrear puertas a dos puños.

Aporrear puertas a dos puños y un pie.

Jugar al fútbol en el pasillo. “Yayo, soy como maradona”

Jugar al fútbol en la habitación haciendo gol contra una lámpara. ¡Biéeeeeeeeen!

Gritar que se ha echado un polvo loco con una compañera de isntituto encontrada casualmente (mentira cochina)

Gritar que han sorprendido a Pepe con una tipa eyando un polvo con una excompañera de instituto(mentira, no hubo polvo)

Cantar desafinando “Soy una estrella”, quinientas dos veces.

Hacer, también a voces, un resumen de la locura de la noche.

Dormir la borrachera a partir de las ocho de la mañana.

Pedazo de diversión.

Se huele la campaña, dos meses no son nada y en marzo volvemos a votar. Los políticos están rabiosos y no me importa lo que digan unos y otros por la tele porque cuando me aburro la apago.
Molinica tiene un síntoma propagandístico propio, único, inconfundible, muy nuestro: el coche vociferante, odioso invento que  lo mismo anuncia  un muerto que una pescadería.
Cuando me vine a vivir a este barrio de extrarradio perdí el placer de bajar a la calle y encontrarme con conocidos, amigos y tiendas en ebullición y gané en silencio. Aquí no pasan “amotos”, coches discoteca, ni autobuses, no hay un semáforo en el que dar acelerones. Es la paz sólo rota de uvas a peras por los balonazos y el karaoke de mis vecinicos  fútbol club.
Lo bueno dura poco y el coche de los muertos nos ha ubicado, contado los vecinos e incluido en su espacio de trabajo.
Hemos cambiado la “paz” por ese anuncio que dice:

“Ha muerto doña Casimira Veía Poco” conocida cariñosamente por la Bienmirá”. Y tú te acuerdas de los vivos de la muerta ya que aún cerrando ventanas te machacan hasta que has memorizado la convocatoria para el “Arco Iris” o la parroquia de Santo  Crisantemo del Niño Jesús.
Como soy buena persona puedo perdonar  los balonazos y el coche de los muertos. Los críos defienden su juego y el otro sus habichuelas,  honorables empresas ambas.
Lo imperdonable, volviendo a la campaña electoral, es que hace días pasó por esta calle de nombre italiano el susodicho coche dando la murga, esta vez no había difunto, voceaba que pasemos por el ayuntamiento para comprobar nuestra inscripción en el censo. Si no estás en el censo con toda corrección te quedarás con el voto en el bolsillo.

 Y aunque una golondrina no hace verano, esta sí, y vendrá seguida de otras. Coches pilotados por aficionados, miembros de partidos políticos que pillan el Panda del  Juanico, le montan encima los altavoces y nos informan de que ellos lavan más blanco, que sus pensiones son las más rentables y que los oponentes son un atajo de gentuza. ¡Uffff!
¿Estos tíos no saben lo que es la contaminación acústica?

MAL DE MUCHOS: navegando compruebo que no tenemos la exclusiva de esta maravilla de la comunicación.
 

Noticias frescas, volví a clase hace una semana y sigo viva. Volver a clase se hace cuesta arriba, aunque este trimestre será corto, muy corto, así que ánimo y a por ellos, que son pocos y cobardes.
Llevo años usando esta expresión antes de entrar a clase. Me doy cuenta de que me repito. A la brevedad del trimestre se suma que el jueves es San Antón. No pienso dedicarme a la contemplación y renunciar a la vida mundana para ser ermitaña, es que es fiesta en Molinica.  “Hasta San Antón pascuas son”.

Es una pena que se vaya dejando de lado la hagiografía , sin entrar en el contenido religioso, milagrero,  a mí no se me han olvidado las historias de la historia sagrada, de las vidas de santos que nos contaban las señoras monjas. Eran fascinantes  y además explican muchos cuadros, esculturas y edificios que nos rodean, a la par que vivencias de la época.
En mi casa, que es como decir en mi cabeza, lo religioso tiene mala prensa por su relación con la iglesia católica, que a pesar de tener cosas buenas no crece en el sentido que a mí me gustaría. ¿Por qué las hijas de los vecinos no pueden ser curas, obispas, arzobispas y papisas? ¿Por qué la iglesia, o más bien la jerarquía de la iglesia católica es tan carca?

Me estoy viendo en el intríngulis de dar religión a mis churumbeles, me está costando lo mío porque dar religión desde el púlpito de un ateo es complicado aunque una lo hace desde el más absoluto respeto y asepsia.
Mis zagales están en un momento crítico, es año de comuniones y, por la influencia de las catequistas, sufren ataques místicos permanentes que serán curados dos días después de guardar en el armario el traje de almirante y princesa. El mundo actual es así, creyente mientras conviene y complace.

En Molinica por San Antón se iba a Las Salinas de excursión. Moja la puntita de un gajo de  naranja dulce y maduro en el salero, vivirás una experiencia molinera.

Dada mi lentitud para terminar el viaje italiano, largo viaje, ¡vive dios!, os felicito la navidad, o más bien os felicito por estar vivos, que es lo importante ya que uno no sabe qué encontrará más allá de esto. Claro está que me ocupa el raro humor de los descreídos. Si tuviese un trabajo alejado de la infancia habría borrado el valor de estas fechas.

 Ayer domingo 23 cantamos de nuevo en la iglesia de las Tres Avemarías de Totana. Entre otros muchos villancicos escuché, en dos versiones distintas, la “Suite de anuncios navideños”: Cocalola, la chispa de la vida, “El lobo”, ¡qué gran turrón” y otras melodías que han tomaron  posesión del escenario y me dieron un golpecico en los morros la mar de desagradable. Y casi me da miedo concluir que ahora la navidad es eso, una gran comilona envuelta en papel de regalo.

No se me olvida el derroche de luces, el machacar de buenos deseos a plazo fijo y la gente que trabaja en los comerciales obligada a dos meses de villancico eterno, si Dante viviese pondría en uno de sus pisos infernales este castigo.

 En fin, que descanséis y… Feliz Navidad.

En la “amoto”, juntos como dos buenos amigos, la máquina esta nuevecica y ellos también. Viernes tarde, casi noche, todos los vecinos de vuelta a casa con ganas de fin de semana, de hacer la compra, tomarse unas cervezas con los amigos y comer con la familia en domingo:
” Acho, tío, dale, dale, dale, que me ha llamao la Yessika. Acho, tío.
Y el Javi arrechucha el puño y le mete caña al trasto casi recién estrenado. El Jonatan va en equilibrio trasero inestable haciendo aspavientos y monadas, que es lo guay. Con las prisas por la Yésica,o por que se les chafa el arreglo capilar de cenicero combinado con media melena en la nuca, o porque están convencidos de que nunca les pasa a ellos, siempre a otros,  no se han puesto el casco, ni chichonera, ni ná de ná.
 Pasan la gasolinera de Zarandona, paraíso de la novia, y el Javi se come el   cruce. No tiene muy claro si el semáforo está en verde, rojo o amarillo, porque no importa, porque él vuela y es el mejor. Y …volando, volando, no ve el lento cochecico rojo guiado por una señora joven y entrada en carnes que se los traga sin haber pedido aperitivo de fin de semana. El Javi y el Jonatan hacen piruetas airosas por encima del metal rojo con la banda sonora de un  crassss de chapa y huesos escacharrados. Los zapatos quedan sembrados aquí  y allá. Los  zagalones están tirados e inconscientes sobre el suelo sucio del cruce entre todo el desvarajuste han montado,  cien peatones  miramos con asombro y algo de pena, veintisiete móviles llaman al 112, dos ambulancias llegan.
Una chica que los conoce, que sabe que son los hijos de tal y cual, recoge amorosamente los zapatos y los abraza como si fueran un cachorro, mientras mira como trabajan los de emergencias.
 

El casco no es un invento moderno quizá porque muchos hombres han tenido la inteligencia mínima necesaria para reconocer  el valor de lo que un casco proteje.

Siempre me ha gustado tejer algo físico, tramado de hilos. Aquí no hay ni la más leve metáfora. Lo he visto crecer poco a poco, y cuando no me ha gustado he tirado del hilo y he vuelto a empezar.

Mi primera relación con el tejido fue bastante abrupta. Mi madre intentó, bajo el principio de “la vuelta (del derecho y del revés) con sangre entra”, enseñarme a tejer. No lo consiguió pero me dio tantos golpes sobre la pierna derecha, un golpe a cada equivocación, que consiguió que la lección no se me olvidara. Dos tardes más tarde, valga la redundancia, y espontáneamente tejí mi primera fila de puntos. Y hasta ahora.

Jugar con hilos me gusta y también tejer con palabras, también. Incluso algunas veces he usado el tema de los hilos y la costura como motivo de un bodegón. ¡Qué tiempos aquellos, cuando tiraba de pincel!

Los hilos y los tejidos tienen algo absorbente que nos concentra sobre ellos dejando la cabeza en blanco. Durante años, en el colegio de las monjas, hasta los diez años estuve allí, se cosía todas las tardes un trapo eterno con un muestrario de puntos posibles.

Como maestra he podido comprobar, que una vez salvadas las reticencias de los alumnos, son embebidos por la costura y se vuelven mudos. Un milagro.

La oveja y Lola

Hice este dibujo en el talgo a Madrid, inicio solo del viaje del verano a Budapest y Praga. El retoque con el fotosoft no ha quedado muy digno. Incluso había una oveja que he borrado; una supuesta metáfora de las ideas origen del tejido. ¡Qué denso!