En estas entrañables fiestas   deseo para vosotros lo mejor, y para mí eso de “Virgencita que me quede como estoy”, es decir, de vacaciones. Poca cosa.

Y es que son cortas, siempre son cortas. Mea culpa, no tendría esta sensación de brevedad si hubiese vegetado como una berza en medio de bancal,  he hecho demasiadas cosas:

Enumeración

• 1. Dos conciertos navideños, uno en la iglesia de la Asunción y otro en “El Salvador” de Caravaca.
• 2. Dos cenas familiares: nochebuena, nochevieja… Un pollo relleno, un pavo relleno (Tengo fotos)
• 3. Cuatro cartas a Elenita, la pobre están en Cancún, echándome de menos (supongo).
• 4. He actualizado todos mis blogs (creo que tengo tres).
• 5. Cuatro bolsitos con bordados prolijos. Unos mejores que otros, estoy convencida que tengo que practicar más.
• 6. Un desengaño. Se me ocurrió una Google consulta sobre LoLANA, la marca inventada para mis labores primorosas, y resulta que es el nombre de una pornostar mundialmente conocida. Así que en la actualidad medito sobre una posible marca alternativa. Se admiten ideas.
• 7. Dos paseos largos por día de promedio y algún remojón en la piscina.
• 8. He enviado felicitaciones navideñas, cosa que me requiere mucho esfuerzo pues no estoy convencida de que aunque yo le ponga todo el deseo del mundo el otro vaya a ser feliz. La felicidad es algo muy subjetivo y normalmente no funciona en fecha fija.
• 9. Dormir, leer poco y ni una pincelada, una ligera mala conciencia. En primavera, dentro de nada, con la luz necesaria…
• 10. Visitas varias a parientes, amigos y bienhechores, entretenidas todas. Mi natural reconcentrado me hace esquivar los compromisos sociales. En extraños renuncios me dejo arrastrar y nunca me arrepiento.

¿Debería psicoanalizarme para salir de este bache antisocial?

Mi pavo

Feliz año. No sé qué les han dado, pero te cruces con quien te cruces, lo conozcas, lo ames, te sea indiferente u odioso, todo sujeto que habla dice “Feliz Año”.  ¿ Por qué?

¿Está el mundo lleno de ladrones?

He aquí un invento que muestra  este argumento, la bolsa mohosa, se vende en paks de 20 y sirve para proteger al propietario de cualquier bocadillo de posibles robos ya que el aspecto asqueroso del sandwinch disuade a cualquier chorizo. Ver para creer.  

Este enredo inútil y otros muchos relacionados con la cocina están en

http://www.laslentejas.com/

El lunes hice un hueco en la apretada agenda de toda maestra al borde de las vacaciones y escuchamos, donde siempre –Víctor Villegas auditorio- al octeto “Generation Singleton”. Ocho negros americanos lanzados sobre el Gospell más tradicional.

Iba yo ilusionadica a este evento, un octeto es como un coro en pequeño, los negros tienen fama de poseer potentes chorretones vocales, sentido del ritmo, por tanto, díjeme: ¡Oh, la, la¡ ¡Qué felicidad de evento!

Pues no, después de tres canciones se me habían caído al suelo las expectativas, y no sé por qué , aguanté con paciencia y estoicismo hasta el final, inspiración divina, milagro, no sé o simplemente para darme el gustazo de criticarlos aquí.

 Si tecleas “Generation Singleton” en Google aparecen miles de referencias, posiblemente tienen estas criaturas su mérito porque son espontáneos, naturales,  marchosos e incluso alguno de ellos tiene una voz  con una amplitud de registro imposible, deben reproducir  con fidelidad los aleluyas de las iglesias, eimen, yisus, oh, lord, mai lord, ser un reservorio de la espiritualidad afroamericana, ¡Aleluya!   En fin, un tostón. Amen.

La imagen, muy traída por los pelos, de un tal Singleton dedicado a la pintura alucinada del hippismo más tradicional, al menos el hombre tiene imaginación.

 Madonna del Pomodoro

Hasta la bandera el Victor Villegas. Una entrada para ver a la Bartoli es más barata que una entrada para el fútbol pero cara para ciertas economías, entre 36 y 60 € si no eres de abono. Los posibles económicos de los allí presentes son variados, incluso ha habido quien a mitad del concierto pone pies en polvorosa, a la gente le sobran los cuartos.

Aún floto en el aire de la voz de Bartoli mezclado con una piececica de Shostakovich que tengo en el ipod y que se me ha pegado como si fuera el “Chiringuito” de Georgi Dann. Tres horas de concierto que trascurren en un suspiro. “S” a mi lado dice que Cecilia le baja la tensión, y no es eso, no tiene un chorro de voz como el de mi compañero “Maxi”. A veces  espero que explote con un grito hipohuracanado. incluso me gustaría esa demostración de fuerza, pero eso no pasa, no pasa porque no es necesario. La gracia de Bartoli está en que te baja la tensión porque reduce el sonido hasta que su voz es un hilo estable del que penden todas las notas, cosa difícil donde las haya, y juega, y tiene la resistencia de una atleta bien entrenada y disfruta, sonríe, gasta bromas, encandila al público y a la orquesta, sufre cuando hace falta, ironiza y gorgojea luciendo  aire de chicazo o el atavío de castrato dominical.

Como ha sido la fiesta del maestro el fin de semana ha dado algo de sí. Segundo color del cuadro de granadas y limones (miserables).

Estas granadas están en casa desde final de agosto, aún no había empezado el curso y dimos un paseo con intención de robo por la rambla de los Calderones, volvimos disimulando con dos bolsas de granadas recogidas del seto de un vecino generoso. Desde entonces han ido perdiendo agua en su caja como redondas momias, parecen casi de cartón piedra, sólo se ha podrido una.

Hice el amago de comerme una, por probarlas y comprobar si es cierto el dicho de que la fruta robada es la que mejor sabe, no pude pasar de la intención,  están ácidas como vinagre malo, luego el vecino no es tan generoso.

Los limones me los trajo mi hermano Paco, para ver si encajaban  en el bodegón para su segunda residencia de potentado terrateniente. Le pidió a su vecino y éste le encasquetó tres miserables limones verdes como el cebollino, eso sí, con hoja, que era lo que yo quería. La criatura, quieras que no es mi hermano pequeño, no se esforzó mucho en la captura limonera y al final no los puse en el bodebón.

Todos estos frutos, encerrados en una caja vinatera, regalito de una navidad pasada, han dado de sí este proyecto de cuadro, aún le queda un poco.

En honor del santo y de la wikipedia, aquí la biografía novelada, me temo

VIDAS ILUSTRES: SAN JOSÉ DE CALASANZ

Lo más significativo de este personaje es que fundó la primera escuela pública y gratuita de la historia. Ver para creer. Esto le debería doler a esos defensores extremos de la escuela pública, LAICA, y gratuita.

Primer color

Aplicando el básico prejuicio de que un piano es un instrumento demasiado moderno para mí, un concierto de piano es tostón, un aburrimiento, un pestiño, ruido sin fin mientras el pianista se desgañita las manos y agita, si la tiene, la melena al viento. ¡Leche!, lo que son los tópicos.

 La cosa es que salimos de casa como dos borregas que caminan al matadero musical de Promúsica, llenos de dudas ante el posible concierto de pianista romántico,  furibundo y  estresante para volver  felices y contentos, encantados.

Guillermo González intérprete de la Suite “Iberia” de Albéniz fue el culpable. Didáctico, explicó antes de cada parte del concierto la naturaleza y el sentido musical, descriptivo o filosófico de las pieza, y luego, la cadena de ideas de Albéniz bailando con el folclore, pisoteándolo con sus zapatones de disonancias, de ritmos rotos, poniéndolo en un podio que muchas veces no merece (el folclore). Albéniz dando brillo y esplendor, Guillermo González haciendo la lectura hábil, mil veces digerida, de la “Iberia”, y yo me acordaba de los cuadros gigantes de Sorolla, los de la Spanish Society a los que he encontrado banda sonora. El mundo es un pañuelo.

Aquí el último esbozo, una caja de “Granás” silvestres recogida hace dos meses en la rambla de los calderones. Cada día más fósiles.

De última hora: La casualidad hizo que ayer descubriésemos el “Festival Internacional de Música de Otoño”, así que nos plantamos en el MAM (museo arqueológico de Murcia) para escuchar al “Dúo + 2 quartet” y el concierto pasó en un tris tras, entretenido, divertido y gratis.

El festival aún no ha terminado, le quedan dos sesiones más, de jueves en jueves.

http://www.youtube.com/watch?v=l1LpkblLvg4

El sonido no es buenísimo, pero para hacerse una idea vale.

Antes de la teoría del gafe de Murphy existía Rigoletto, personaje de ópera sobre el que se constata que si algo puede salir mal, saldrá.

Rigoletto es un bufón, persona de deforme cuerpo y carácter al servicio de un poderoso. Su ocupación es hacer reir al duque de Mantua al tiempo que le sirve de alcahuete lenguaraz. Su ingenio se apoya en la humillación. En su trasiego en busca del humor rapta a la hija de un noble para que su jefe se dé una alegría. Todos se lo pasan de muerte menos el padre de la criatura que maldice al duque y al jorobado.

El bufón tiene vida propia. Una secreta hija, virtuosa doncella que guarda con celo. El duque utilizando su fino instinto para oler vírgenes la descubre e inicia el acoso.

Los cortesanos, menos dotados que el duque, creen que Rigoletto tiene una amante. Odian y ríen las gracias de Rigoletto (siempre que el objeto de la bromita no sean ellos) y en venganza deciden raptar a la supuesta amante del bufón. Lo hacen incluso con su ayuda, Rigoletto sostiene la escalera. Sus bromitas son así.

Tras el secuestro, el duque se beneficia a la chica, que, además de sufrir la ofensa padece un síndrome de Estocolmo de marca mayor, enamorada del churubito, lo perdona. 

Rigoletto es de otra pasta, así que  con unos ahorrillos que tiene contrata a un asesino profesional para que acabe con el duque. ¡Venganza!

El asesino apoya su negocio en los encantos de su hermanita que atrae a las víctimas con sus “perjúmenes mujer”. De eso se trata, en medio de la tormenta atraen al duque para matarlo pero ella también sucumbe al vero macho que es este sujeto y negocia con su hermanito para dar en cambiazo a Rigoletto. Le ofrecerán una víctima cualquiera en un saco. Así todos contentos Monsieur l´asassin cobra su estipendio y ella gana un novio.

Gilda Rigolettez puesta en atención por su padre para que comprenda la verdadera naturaleza del Duque se empapa de todo el intríngulis: lo muy sinvergüenza que es el duque, las intenciones asesinas de su padre, el contrato de muerte y de los amores de la tabernera… y nada de ello le importa. ¡Sacrificio! La muy tonta se deja asesinar con tal de salvar al mangurrián del duque.

¡Ver para creer!

Y todo este pedazo de espectáculo lo pudimos contemplar en el auditorio Víctor Villegas el pasado miércoles 11. La cosa empezó muy floja pero orquesta y cantantes consiguieron entrar en calor, remontar y entretenernos porque las desgracias ajenas son fáciles de digerir y más si vienen adobadas con música.

Teteras y granadas silvestres

 Todo tiene un final y el domingo  le di las últimas pinceladas. El jarrón marroquí estaba muy plano. parecía una calcomanía sobre el lienzo, ese era el toque final que faltaba, lo enguarré un poco con el pincel manchado con negro disuelto en aguarrás.  Ahora, las granadas  que robamos en la rambla han perdido los colores y visten un naranja sucio otoñal. No se han podrido pero van camino de convertirse en pasas

Este cuadro mejora con las distancia. Lo he puesto, hasta que se lo lleve mi hermano, en lo alto de la escalera, y lo miro de reojo cada vez que paso por allí.

¿No se está haciendo muy largo este  verano? Como sigamos a este paso nos comeremos en turrón con el bañador puesto.

Serafines

Hoy hemos ido de entierro y hemos llorado. El llanto es un ejercicio muy sano, según mi sabia madre, ya que ensancha los pulmones y alivia las penas. Llorar y cantar al tiempo es difícil, así que hemos hecho lo que hemos podido en medio de un chorro sentimental incontrolable.

 Como las penas con pan son menos, con cerveza y una tapicas brindamos a la salud del difunto, una especie de postsepelio a la irlandesa pero sin güisqui. Nosotros somos más cantantes que oradores, así que nadie se ha puesto de pie y a dicho “a la salud de Serafín, que dios lo tenga en su gloria”, pero se le sentía en la silla vacía que había a mi derecha, quieto en su sonrisa caballuna, vestido con el peto de granjero americano,  y la cruz de caballero francés atada al tirante de tan estrambótico atuendo, con esa calma sonriente que da la certeza de una vida cumplida pero que se ha hecho corta.

Yo no creo en la resurrección de las almas, el catolicismo se me resiste y éste es un concepto muy religioso, la eternidad es muy larga, da grima y pereza. Una vez muerto, muerto estás y la cosa no tiene solución, ni falta que hace. Pero claro, si tus amigos, conocidos y convivientes se acuerdan de ti, para bien o para mal, la vida se prolonga, tú no eres consciente, al fin y al cabo estás muerto, pero sí permaneces mientras te sueñan, te piensan, te recuerdan, te viven.

Esto del abono sinfónico da para hacerte preguntas, por ejemplo, ¿dónde cae Rotterdam? Ya sé que no es una pregunta muy trascendente, pero es la primera que se me ocurre. 

Una pregunta atravesada es la que me hizo una alumna, ¿de dónde ha salido el agua?. En este trance se te ocurre salir por la tangente y responder “La creó dios”. Toma del frasco  carrasco (religioso), ¿no vas a hacer la comunión este año?. Como no tengo remedio y tiendo a esto de la corrección política le contesté a la gallega: ¿De dónde han salido los minerales?,  inmediatamente cayó en brazos del altísimo  y yo la remití a la profe de religión, que para eso está.

Sigo sin saber dónde está Rotterdam. Es que ni me lo imagino. Ya, ya sé que  Europa, Holanda…pero ya me entiendes. ¿Más allá de Alemania? ¿Se roza con Francia?…

Lo cierto es que Rotterdam tiene una orquesta con cien músicos bien avenidos bajo la atenta mirada y mano-batuta de un juvenil director de orquesta, Yannick Nézet-Séguin. Ttuvieron a bien ofrecernos un “Concierto para piano (nº 1)” de Beethoven estupendo, y mira que es raro que yo diga esto porque tengo muy atravesado al sordito, y una 9ª Sinfonía de Mahler extralarga, enervante, histéricamente armoniosa. Mahler cuando compuso esta obra debía:

A.-Estar al borde del ataque de nervios.

B.- Haber perdido el reloj y el sentido del tiempo.

90 minutos de sinfonía son muchos minutos, hora y media, ni más ni menos. Si Mahler hubiese tenido cabeza para pensar  o hubiese estado  bajo los efectos del Prozac hubiese tachado los movimientos centrales, integramente tostoneros,  y hubiese quedado como un señor.

El director