Después de la tiabuelidad vienen los fastos subsecuentes: el domingo tuvimos bautizo. Graciosamente esquivé asistir a la ceremonia. El cupo de actos religiosos excede la capacidad del vaso con la música coral religiosa. No me quedé en la puerta de la iglesia fumando y de charla como se estila, simplemente no fui.

No tengo muy clara la validez de la entrada en el mundo católico de mi sobrino nieto. El padrino está sin bautizar y muy prudentemente no se lo dijeron al cura, que, como poco, habría puesto pegas a esta falta de legalidad apadrinadora. Aunque,  dada la falta de fe galopante que sufren,   el curita habría hecho la vista gorda, al fin y al cabo un cordero más en el rebaño no es despreciable.

Parece que el cura barruntaba algo o fue coincidencia que  aclarase que Angelito era a partir de ese momento hijo de dios mientras los no bautizados, entre ellos el padrino y unos cuantos primos suyos,  quedan en la categoría (inferior) de criaturas de dios, a la altura de los caracoles, las piedras, las aguas de los ríos. Queda el consuelo de que el Papa hace un tiempo diese por clausurado el limbo. Las víctimas de nuestra apostasía quedan a salvo de ese lugar insulso.

Mi hermano, el abuelo de la criatura, nos invitó a lo que él llamó un aperitivo  y yo llamaría una comilona. Todo buenísimamente apetitoso. Se notó que los padres de la criatura son cocineros.

Ciudad Rodrigo, que no está ni en Cáceres ni en Portugal, tiene una catedral. Dentro de ella hay dos órganos y entre los órganos, el domingo 17 de agosto , un organista : Mario Duella.

Sentados entre el altar mayor y el coro poco  público, a pesar de que era gratis,el escenario maravilloso y te permitían ocupar los sitiales del coro. Nosotros,  que casi llegamos tarde, ocupamos un banco detrás del órgano pequeño ya que, en principio,  era mejor escuchar que ver.

Culos inquietos, dimos unas cuantas vueltas por la catedral al son de la música, aprovechando que un órgano no es un violín y su volumen acalla las pisadas más indiscretas rumiando la envidia por no estar en el coro, oportunidad perdida.

Echamos de menos un programa más efectista, ruidoso, batallador. Una espera, bajo la música de órgano, ese estruendo de ángeles iracundos que remueven las piedras de la catedral

 ¿Qué es Arte Orgánica? Un ciclo de conciertos realizado en iglesias y catedrales de Castilla y León durante los veranos. Va por su sexta edición.

Precisión geográfica: Ciudad Rodrigo está en Salamanca, cerca de la frontera portuguesa.

Escucha esto, seguro que te suena.

A final de junio me llama la churumbela:

-Mamá, Paolo Conte actúa en Madrid.

La cosa viene de lejos, camino a Burgos el verano pasado, la copilota y yo no escuchamos casi otra cosa, consenso madre hija. Yo huía de los Piratas y ella de Radio Clásica.

No le dije nada pero compré las entradas. Fila ocho, 24, 22. Me derretía de entusiasmo, les conté a mis amigos, parientes y bienhechores la felicidad por el evento y ellos me pagaron con la más absurda indiferencia. Lo que es la ignorancia.

Los nervios que he pasado para llegar a Madrid con el Fiat eran al mismo tiempo reales y también la ceremonia previa para conjurar los peligros de la conducción autónoma. En estos momentos me como Madrid con tomate.

El concierto se me hizo corto. Unos doce bises habrían completado la faena, en eso fue tacaño y nos regaló sólo dos. Cantar cansa y D. Paolo es un venerable anciano con un fondo de armario musical envidiable.

Elenita me prohibió bailar en el asiento presa de un ataque de vergüenza ajena. La gente se puso morada a cervezas y vinos, en Madrid todo concierto va asociado a una barra cervecera. Nos cruzamos con Pedro Almodóvar y no hemos mejorado como personas, prueba de que aún no ha llegado a santo.

Al siguiente día (esta es una expresión habitual en los escritores de menos de quince años) un bloguero del “Mundo”, lanzó su crítica repelente:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/07/26/rockandblog/1217035050.html

ES un consuelo comprobar que en los comentarios lo ponen un poquico a caldo.

He sido tía abuela, mi sobrino Manolo ha sido padre de un “Angelito”. Nos reproducimos.
Hace 28 años, allá por abril, su madre y yo preñadísimas, fuimos juntas a ver a nuestro ginecólogo particular. Andábamos cumplidas, los críos ya estaban cocinados y llamando a la puerta.
El ginecólogo, un tal Espinosa, nos dijo aquello tan amable de “nena, súbete ahí que te voy a mirar los bajos”. Decidió en aquel momento que estábamos de parto y nos envió al Hospital San Carlos a rematar la faena. Al borde del ataque de nervios visitamos a mi hermano Antonio en la universidad y él para calmarnos nos invitó a un café.
Siempre he barruntado que ella sí estaba a punto de caramelo, nada más llegar nos atiborraron de oxitocina, y casi se le cae el crío. Así nació Manolillo, por la vía rápida, a las dos de la tarde.
Carlitos se resistió unas horas, hasta las once no dio la cara. Yo no asistí a ese momento trascendente porque me anestesiaron. La anestesia es un paréntesis en la vida, menos mal… hubiese agradecido una tila o similar en el espacio previo porque me dio por insultar a los presente mientras tenía sensaciones de descoyuntarme por dentro. Quedó en evidencia lo mala persona que puedo ser y no está bien, ejerciendo la indiferencia médica, poner en ese trance de mala bestia a persona tan comedida como yo.
A los soldados, en la cartilla, les ponían “Valor: se le supone” porque nunca guerrean y no pueden demostrar la dosis de valentía que esconden -cosa que por otro lado hay que agradecer- , los doctores, que sí entran en batalla, deberían tener “humanidad demostrada”, aunque la mayoría se resisten, quedan a medio camino, suelen ser sujetos anestesiados frente al paciente, entonces, “humanidad: se les supone.
Los recién nacidos de aquel día que, gracias a la carambola práctica del doctorcito, nacieron en el mismo espacio tuvieron entre ellos una trabazón casi de hermanos, con sus habituales amores-odios, y han crecido tan bien que ya van siendo padres.
Enhorabuena Manolo.
Mañana 51.

  
 Visita a las niñas después de meses sin verles la carita. ¡Qué monas! Jornada de convivencia paterno filial aunque no guiados por la estela de la iglesia, es que apetece comprobar cómo se desenvuelven. Cosas de padres.

En Madrid hace frío seco que absorbe la humedad de la piel, siento como me acartono. Como, otra vez, estamos de turismo tenemos la intención de patear el Madrid centro,  pero teniendo en cuenta que las distancias son una verdad relativa, y más en Madrid, lugar en el que cuando un nativo te dice ahí cerca, debes multiplicar por diez  porque tus cercas no son como los suyos. Los pies me la vuelven a jugar y he vuelto con una ampolla en el pie izquierdo.

Elenita está perfecta en su habitual devenir: algo de estudio, trabajo en proyecto y diversión en proporción directa al dinerillo que le queda. Esta criatura necesita un trabajo para tener claro el sudor que produce ganar un euro y un listado de los miles de actividades cultural recreativas gratis que ofrece la capital.

Viajamos en tren, recocidos. La RENFE, mirando el calendario ha caído en la cuenta de que es invierno y ha conectado la calefacción sin tener en cuenta que éste viene suave. Deseando bajar del tren.
El taxista que nos llevó desde Atocha al hotel nos resultó  ilustrado y  nos aclaró que el mercado de San Miguel de Madrid, ahora en plena reforma es obra de Eiffel, cosa incierta según wikipedia:

http://es.wikipedia.org/wiki/Mercado_de_San_Miguel

El hombre nos explicó este dato con firmeza de político, y le creímos. Además nos informó sobre el museo minero, el museo geológico minero y la magnificencia de las minas de Linares, lugar del que era oriundo,  frente a la escasez mineral de las minas de la Unión. La moraleja es que si te mienten con naturalidad,  tragas ya que no hay razón para desconfiar. Vale el razonamiento tanto para el taxista como para el político. Para ponerte a salvo de la  sensación de ser el tonto del pueblo, no te queda otra que recoger ciertas informaciones con pinzas, guardarlas en una bolsa hasta que seas capaz de comprobar si la información es cierta. Y no es este prejuicio contra los taxista, es contra los mentirosos.

Madrid viernes noche, sigue siendo como  un día de mercado en Molinica, una masa ajetreada que se divierte.

Dada mi lentitud para terminar el viaje italiano, largo viaje, ¡vive dios!, os felicito la navidad, o más bien os felicito por estar vivos, que es lo importante ya que uno no sabe qué encontrará más allá de esto. Claro está que me ocupa el raro humor de los descreídos. Si tuviese un trabajo alejado de la infancia habría borrado el valor de estas fechas.

 Ayer domingo 23 cantamos de nuevo en la iglesia de las Tres Avemarías de Totana. Entre otros muchos villancicos escuché, en dos versiones distintas, la “Suite de anuncios navideños”: Cocalola, la chispa de la vida, “El lobo”, ¡qué gran turrón” y otras melodías que han tomaron  posesión del escenario y me dieron un golpecico en los morros la mar de desagradable. Y casi me da miedo concluir que ahora la navidad es eso, una gran comilona envuelta en papel de regalo.

No se me olvida el derroche de luces, el machacar de buenos deseos a plazo fijo y la gente que trabaja en los comerciales obligada a dos meses de villancico eterno, si Dante viviese pondría en uno de sus pisos infernales este castigo.

 En fin, que descanséis y… Feliz Navidad.

Siempre me ha gustado tejer algo físico, tramado de hilos. Aquí no hay ni la más leve metáfora. Lo he visto crecer poco a poco, y cuando no me ha gustado he tirado del hilo y he vuelto a empezar.

Mi primera relación con el tejido fue bastante abrupta. Mi madre intentó, bajo el principio de “la vuelta (del derecho y del revés) con sangre entra”, enseñarme a tejer. No lo consiguió pero me dio tantos golpes sobre la pierna derecha, un golpe a cada equivocación, que consiguió que la lección no se me olvidara. Dos tardes más tarde, valga la redundancia, y espontáneamente tejí mi primera fila de puntos. Y hasta ahora.

Jugar con hilos me gusta y también tejer con palabras, también. Incluso algunas veces he usado el tema de los hilos y la costura como motivo de un bodegón. ¡Qué tiempos aquellos, cuando tiraba de pincel!

Los hilos y los tejidos tienen algo absorbente que nos concentra sobre ellos dejando la cabeza en blanco. Durante años, en el colegio de las monjas, hasta los diez años estuve allí, se cosía todas las tardes un trapo eterno con un muestrario de puntos posibles.

Como maestra he podido comprobar, que una vez salvadas las reticencias de los alumnos, son embebidos por la costura y se vuelven mudos. Un milagro.

La oveja y Lola

Hice este dibujo en el talgo a Madrid, inicio solo del viaje del verano a Budapest y Praga. El retoque con el fotosoft no ha quedado muy digno. Incluso había una oveja que he borrado; una supuesta metáfora de las ideas origen del tejido. ¡Qué denso!