Días de lana

Tengo una ilusión, asistir a una representación en el teatro Real de Madrid. A modo de sustituto aprovechamos para asistir al “spectacle” tramado por Olivier Messiaen durante ocho años para intentar reconducirnos a la vida espiritual. El evento venía precedido de valoraciones positivas en suplementos culturales, blogs culturales, programas de radio culturales…

Media hora antes del inicio ya estábamos sentados en nuestro sitio tras pagar unas botellicas de agua a precio de oro ya que aquella debía ser un agua milagrosa embotellada. Mi santo y yo embutidos en un asiento que te escupe hacia adelante y del que rebosas, claro está que nos sobran kilos o que los organizadores de eventos están convencidos de que los españoles somos chiquiticos. Hice pruebas mil para encontrar mi postura, intento inútil, el asiento era pequeño y punto. Entretuve la espera leyendo un libro informativo que compramos al entrar, aquí no se regala nada.

Sobre un escenario espectacular montado en el Madrid Arena apareció la orquesta, el coro… ambientados con tenues luces. De ellos estábamos pendientes miles de personas, sí, miles. El cierre de puertas trajo una marea humana que se desplazó hacia el centro de las gradas a una sola voz. Fuimos rápidos y eficaces rellenando huecos antes de que el director de la mega orquesta diese el primer golpe de batuta.  La marea humana hizo rasero sobre las clases sociales y las economías así que nuestra entrada económica (seis euros) quedó igualada a la de un señor que posiblemente había apoquinado más de cincuenta euricos. Eso da rabia.

El asiento de la parte buena seguía siendo pequeño, yo doblada sobre mí misma, las rodillas a la altura del ombligo.

Messiaen tenía sus propias prioridades y aficiones: músico, ornitólogo, profesor… Su afición por los pájaros empapa su música, los instrumentos exóticos se suman a la orquesta y ofrecen una visión novedosa de los sonidos posibles, los ritmos  brillan especialmente llevándonos por caminos poco trillados, el coro amplifica la acción que se desarrolla en el escenario, diálogo de santidad, y me gusta y anima, la interpretación de los solistas es maravillosa, el público guarda un silencio reverencial, roto a veces por objetos que caen al suelo… y yo… me aburro como una ostra, tanto que me reconcentro en mi propia incomodidad, mi rodilla izquierda se ha cuajado en sí misma y chilla, palpita, chirría y dentro de nada me hará perder la conciencia. Cuando ya estoy en el sexagésimo noveno bostezo se acaba el primer acto y doy gracias al cielo ya que me concederán media hora de descanso. Me dio un poco de vergüenza no estar a la altura del acontecimiento y comenté con mi Santo lo muy incómoda que estaba, me callé lo del aburrimiento, y, en un ataque de gentileza me ofreció dejarlo para otro momento. Se lo agradeceré siempre.

Salí de allí con el ánimo ligero, rumbo al metro.

La Coronación nos trajo a Enrique Azurza, director profesional de coros, maestro de directores.

Una experiencia como esta tiene cosas buenas porque abre la perspectiva que tienes de tu vida como coralista. Si de mi dependiera ficharía a Azurza como director invitado para que nos diese un repaso de vez en cuando porque una de las grandes facultades de un director de coro es que sea capaz de poner todos los ejemplos posibles para que tú tengas modelos a los que cogerte (como a un clavo ardiendo) y él lo mismo es bajo que tenor que contralto que soprano. Parece un tipo discreto y tímido, cosa que puede ser, cualidades compatibles con un humor a prueba de bomba, es decir de coros a medio cocer.

Como otros muchos profesionales que hemos disfrutado aplica los  principios de que todas las  dificultades se superan descomponiendo las partes y atacándolas poco a poco (divide y vencerás que decía Julio César)  y que enfadarse y reñir al cantante no sirve de nada, solo para enrarecer el ambiente y hacer que te odien. Quizá esté nervioso, tenga dudas sobre cómo saldrá finalmente la actuación, pero se lo guarda en el bolsillo del autocontrol y camina hacia delante.

¡ Bien por Azurza ¡

Después de esto, el concierto nº 3 de Rachmaninov, el público  saltó como un  tapón de cava  en un ataque enloquecido de bravos  y aplausos. Las malas lenguas dicen que era la clá contratada para el evento. Disiento, a mi me gustó, si fuera más expresiva habría gritado como todos aquellos.  Como resultado del estruendo, Fabio Bidini, el pianista responsable de la algarada nos regaló una cosita delicadísima que consiguió bajar las pulsaciones del respetable y que parecía de Mozart.

La segunda parte quedó en manos de la Nortwestdeutsche Philarmonie (el alemán es un idioma de consonantes) jugando ( traduccíón literal de Play) a Wagner, si es que Wagner se puede jugar. Lo wagneriano es todo  ampuloso, ruidoso, excéntrico. De él sólo me gustan los movimientos de cuerdas, sin explicación racional, me gustan y punto.Tengo la intuición de que se la juega muchas veces con disonancias que dan la sensación de que todo se hundirá de un momento a otro, cosa que no ocurre, luego imita la vida y te remueve las entretelas.  Empezar con la obertura de Los cantores de Nuremberbg, ruidoso, escandaloso y basto no fue una buena entrada que resolvieron, cosa que agradecí muchísimo, con la Obertura y Muerte por Amor de Tristán e Isolda (¿se puede morir alguien de amor?).

Escuchando música, esta música, posiblemente sí podrías fenecer, es cosa de no dejarse comer el tarro.

Aquí os dejo estos dos regalitos.

Se me ocurrió que despedir las vacaciones escuchando una ópera era una excelente idea, así que nos rascamos el bolsillo -la ópera no es precisamente barata- y allí fuimos, al Victor Villegas, que empieza a parecer nuestra casa. 

Hay una relación estrecha entre  la reina protagonista, y Partenope. Tengo serias dudas si la reina es reina, es  ciudad o fundadora de la misma. Un embrollo geográfico legendario e incomprensible para una mente sencilla como la mía. Algunos (y no miro a nadie) dicen que en la ópera lo de menos es el argumento, que debe estar al servicio de la música, pero si libretistas y compositores  aguzaran el ingenio hasta entrelazar los dos conceptos, entonces sí, habría nacido el espectáculo perfecto. 

Parténope es reina de la ciudad de Cumas (aquí tengo una duda), tiene unos cuantos enamorados que la aman tanto por sus perjúmenes de mujer como por el poder que representa. Uno de sus enamorados ha dejado plantada a su novia Rosmira y ésta, con el rebote natural del abandono va a buscar al ex-novio.  Se disfraza de chicarrón guerrero, lo busca, lo  enreda, le hace prometer que guardará silencio sobre su feminidad… y pretende vengarse de él sin dejar de amarlo hasta las cachas. La cosa se resolverá con un toque de final feliz porque se desvela finalmente que Eurimene no es zagal sino zagala y aquí paz y después gloria y !viva, viva¡ como número final.

La ópera en sí no es ni más entretenida ni más aburrida que otras. Hubo un momento que el sueño casi me gana la batalla, dulcísima aria, suavísima música, todo en penumbra hora y media después de empezar el espectáculo y yo al borde del sueño. Un niño dos asientos más allá había perdido la batalla y dormía placidamente junto a su padre. Música barroca, que es como la tónica, el primer trago siempre amargo, mientras más la pruebas, más te gusta.

Buenísisisima la orquesta. I TURCHINI DE ANTONIO FLORO  Allí, semi escondidos en el foso, pero más arriba que otras veces sonaban muy  bien, en perfecta armonía con los cantantes.

Continuará….

Fotos Andrés Palazón

Me acabo de levantar y me duele todo, anoche estuve de procesión.

Lejos se oyen tambores, ¿procesión de Alguazas?

Estos días  mi pueblo es más que nunca Molinica del Señor. Escuché hace días que por cada militante de partido político hay cuatro cofrades. Ufff, no sé qué es peor.

Hay muchas cosas que no entiendo y eso me lleva a formular preguntas trascendentales tipo adolescente quinceañero:

¿Por qué algunas personas humanas creen que dios existe?

¿Por qué una persona adulta -y teóricamente en uso de sus facultades mentales- se coloca un sayón y un capirote y desfila en procesión?

¿Por qué muchas personas -que evidentemente se debería guiar por la ideología católica de amor, generosidad y capacidad de hacer el bien- gastan dinero a manos llenas en actos absurdos e inútiles? ¿Dónde está la caridad cristiana?

¿Qué lleva a algunos a hacer un viacrucis viviente?

Los que creen dirán, "es la fe", y en tanto razón de fe, es inexplicable. Apaga y vámonos, eso es argumentación, raciocinio, capacidad de convicción, demostración empírica de las causas y los efectos.... Miles de años de evolución de la ciencia y la filosofía para rematar en lo "inexplicable" como fundamento del comportamiento absurdo.

Lo único que me consuela de todo esto es que gracias a estas extrañas e irracionales aficiones se han creado músicas como el Stabat Mater de Kodaly -que cantamos anoche en la puerta de la iglesia de la Asunción, o que Andrés Palazón tuvo la oportunidad de hacer fotos divinas de la muerte.

En mi aburrimiento nocturno tuve oportunidad para reflexionar sobre, la calidad de las estatuas del desfile. Abstrayendo de la parafernalia de luces apagadas, flores, farolillos, dorados y sobredorados, túnicas, bordados, te das cuenta que el artista no tiene ni idea de anatomía, son meras caricaturas mal pintadas. ¿No han aprendido nada del Salzillo?

En su aburrimiento, mi amiga y compañera Amparo, conociendo nuestros tiempos muertos, se llevó la novela que está leyendo, eso es afición.

Poniendo los pies de foto compruebo que después de décadas de abandono de lo católico recuerdo conceptos e historias religiosas. ¡Qué buena memoria¡

Hace un mes compré las entradas para escuchar (y ver) el Requiem Alemán de Brams. La Sinfonica de Bamberg y el Coro de niños de windesbach para mayor gloria de la música coral y sinfónica.

Como tengo la memoria floja, días antes un alumno mío que estudia danza, es un casi profesional y ya desgasta zapatillas en el conservatorio de danza  junto a la catedral, me invitó a la gala donde donde muestran todo lo que han aprendido a lo largo del curso. Acepté la invitación y dos días más tarde me di cuenta de que gala de danza y requiem casi eran a la misma hora. ¿Podía renunciar a algo?  No. Así que con buenos zapatos y mis dos entradas en la mano me puse en cola en el teatro del Conservatorio. Veinticinco minutos más tarde había visto bailar a mi alumno (Por dónde vas a misa que no te veo -ponle música de jota murciana), había cogido puerta y enflechado la avenida del río segura por al margen izquierda hasta el Victor Villegas. Lo del conservatorio a pesar de ser una fiesta escolar estuvo dignísimo y muy entretenido, me hubiera quedado hasta el final pero….

A las ocho en punto me tikaban la entrada y me las prometía muy felices porque pensaba tomar algo en la cafetería en la media hora que faltaba para el concierto. ¡ Oh, vanas esperanzas ! Dín, dán, dón, faltan tres minutos para la represantación. ¡Cáspita! Aquí falla algo, la representación debía ser a las ocho y media, pero no lo era. Así que me enfrenté al Requiem muerta de sed, con ganas de ir al baño y deseando  en el intermedio atender mis urgencias. Ni intermedio, ni flores, resolvieron de un tirón una hora y veinte minutos de Requiem que a decir verdad no se hicieron pesados.

¿Me gustó?  Sí, al 60 %. El coro de niños y adolescentes además de muy numeroso tiene algunas cosas excelentes. Son muy eficaces al desarrollar los pianos (no piense vd en instrumentos musical de tecla, piense en la reducción del volumen de sonido). El timbre de los contraltos era excelente. Los tenores brillaban con luz propia. Los sopranos tenían fuerza y volumen aunque no dejaban de escucharse ciertos escapes de aire muy propios de las voces infantiles que  no termina de gustarme.

Me pareció un tanto excesivo que los mantuviesen de pie todo el tiempo que dura la obra. Al final, en el momento de los aplausos se sentaron  como se sientan los críos en una escalera, es decir, sin la duda que yo tengo de que si seré capaz de levantarme o no del sitio.

La orquesta, a pesar de sus muchos honores no me pareció maravillosa pero sí eficaz.

Lo que más me gusta de las procesiones es la percusión, el pom, porropom, pom, porropom. Me entra por las tripas y puede resultar casi emocionante. Hoy, al pasar por la calle Mayor en la caminata habitual del Domingo, a lo lejos se oía ese estruendo controlado. No es un día habitual de procesiones, falta más de una semana para la Semana Santa, pero guiada por mi natural instinto para el evento y la celebración, pues eso, he seguido el tamborileo y allí estaban, ellos, un batallón de infantes vestidos con faldones,  túnicas y capas, llevando estoicamente los pasos (eso sí, de su tamaño), algunos con cara de sufrimiento, otros con cara de circunstancias no entendiendo muy bien por qué les ha tocado esa cruz. Niños jugando a ser mayores.

Algunos chicos mayores intentan mantener el orden de las filas, inútil intento de poner puertas al campo porque los críos que no llevan trono tienen barrigas carameleras de las brotan golosinas, chupachups y piruletas. El público, en el que también hay mucho crío, parece un enjambre de abejas buscando algo dulce que llevar a la boca. Algunos críos llevan una bolsa de supermercado medio llena, casi no pueden con ellas.

Veo pasar a Antoñito, un niño mayor de mi cole, me mira, me sonríe y me da un puñado de caramelos. Ya en casa me he comido una piruleta.

Hace uno días en el periódico “El Mundo” apareció una noticia singular, cuanto menos chocante.

El profe había aprendido en la carrera una cosa cierta, todo aprendizaje cercano, vivido y experimentado por el alumno se consolida en el magín del sujeto. Debía explicar cómo era la alimentación del hombre primitivo antes del fuego. Supongo que previamente llevaría a los niños a recoger hierbecicas, frutos, tubérculos y otros seres vivos vegetales y silvestres.

Como la experiencia debió ser satisfactoria organizó una actividad de ampliación. Se trataba de hacer una cata de carne según los principios de hombre prehistórico, así que trajo a su clase un tierno y peludo conejito con la sana intención de que sus alumnos probasen la carne tal como lo hacían aquellos antepasados nuestros. Para evitar sufrimientos al animalico le dio un leve golpe con un martillo entre ceja y ceja aturdiéndolo, después procedió a desangrar, desollar y eviscerar  al orejudo, para después, una vez troceado, darlo a comer palpitante a los tiernos infantes. Nos sabemos si dio a beber la sangre al mejor de la clase.

Los críos reaccionaron según sus ánimos y carácter; alguno debió saborear la carne e incluso le supo bien, otros, los más reaccionaron extremosamente. Las vomitonas se generalizaron, los llantos, los mocos caídos, los hipos y otras muchas expresiones trágico sentimentales se hicieron dueñas de la clase y hubo que llamar al servicio psicológico para apoyar sus tiernas mentes. Alguno está en tratamiento por el choc recibido.

Como no hay dos sin tres los padres han denunciado al profe y éste ha alegado en su defensa la libertad de cátedra y, posiblemente usará como argumento postrero que el tamaño y la raza del animal debe servir como eximente ya que peor habría sido sacrificar una vaca.

Promúsica Murcia ofrece doble programa. La Vida Breve de Manuel de Falla y Cavallería Rusticana, en este orden

La vida Breve es una ópera de amores desgraciados. ¿Qué neura la de los autores operísticos de dar la versión más negra del hecho amoroso.

Breve resumen: Chica joven gitana quiere a payo que le jura amor eterno. Este hombre juega a dos barajas pues también le ha jurado amor eterno a otra, un poco más eterno porque se casa con ella. La gitanilla se muere del disgusto. Fin.

Es duro tener que decir que lo mejor de la ópera es la "Danza española" ya que el resto de la ópera es un eterno recitativo sin melodía reconocible. Muy emocionante la interpretación del Ballet Español de Murcia.

Los críticos fliparán con ella, debe ser muy difícil cantar esta oscilación constante en tonos melancólicos aflamencados, una novedad rompedora colocar un "Cantaor" flamenco y su correspondiente guitarrista en medio de tan exclusivo género, un orgullo nacional superar con un tema popular a la vulgar zarzuela... precioso... pero un tostón aburridísimo.

Promúsica mostró su habitual sabiduría al colocar esta obra la primera, pacientemente esperamos a la segunda parte: Cavallería Rusticana.

Que sí, que es con "V", al menos eso dice en el programa.

No me queda otra que hablar de fútbol. Yo lo quería dejar pasar, pero el tema me busca y al final me encuentra. Para empezar por el puñetero futbol se aplazaron ensayos, fiestas escolares y otros eventos.

Como deporte me parece una sana actividad, los jugadores corren, el portero para, el árbitro arbitra, se gastan energías, trabajan en equipo, pasan el rato sin apedrear perros, guardan la distancia con los perniciosos sofás, se hacen la ilusión de ganar algo, y todo esto es bueno.

En  el patio de mi cole pasan cosas relacionadas con este noble deporte: peleas, balonazos, discusiones besuguescas, palabrotas mil, insultos… A los críos, en el apasionamiento por el juego se les va la cabeza y por eso, en mi cole,  el fútbol está prohibido como juego de patio.

Como espectáculo de masas, siempre he pensado que este deporte tiene que tener algo, un aquel ignoto o incógnito que mueve los sentimientos de algunas  personas (hace unos años habría dicho tíos, pero asombrosamente las señoras también se van sumando al trance). Ese misterioso influjo altera el comportamiento de seres humanos normales y los puede llevar a extremos increíbles. Me explico, si tú le dices a la mujer o madre de Luís Pérez . que hace un minuto ha saltado la valla para subir hasta la cabeza de Diosa Cibeles a poner una bandera, te dice que estás borracho, que su hijo, esposo no es así.

Cosas increíbles que un ser humano puede hacer, y muchas veces hace,  en relación con el fútbol:

Mentarle la madre al árbitro, sin conocer ni a la madre ni al árbitro.

Lanzar piedras, botellas, mecheros, móviles y otros objetos a los jugadores y el árbitro con ánimo de hacer daño.

Hacer el jilipollas delante de las cámaras de tv gritando, soy español, español, español, con pinta de borracho descerebrado. 

Disfrazarse de rojo y amarillo.

Comprarse unas chanclas rojas y amarillas.

Maquillarse en rojo y amarillo.

Comprarse una camiseta de la selección. Pregunten precios y se asombrarán. Yo tengo un compañero que la ha comprado por internet en Tailandia (36 € sin mencionar gastos de envío).

Ir a trabajar con la camiseta de futbolista entrando en escena con las patas separadas, es decir, andando como un macho muy macho.

Cambiar el nombre de la Selección Española por “La Roja”, porque suena un poco facha decir  que son españoles. No hay nada peor que parecer facha, aunque uno lo sea.

Desactivar cualquier obligación porque hay partido. Ni se te ocurra incendiar tu casa ni tener un cólico miserere, tu vida corre peligro.

Llegar hecho polvo al trabajo porque celebramos lo que ha ganado otro.

Decir “hemos ganado” mientras se ve la tele en el salón harto de patatas fritas y cervezas.

Pagar un pastón por una entrada.

Viajar miles de kilómetros para ver un partido pidiendo un préstamo o pagando a plazos.

Aquí puedes añadir tus ocurrencias, seguro que sabes alguna más.

Busco el componente positivo para redondear la lista, y no se me ocurre. Y es que esto del fútbol es la versión descafeinada del circo romano, sin sangre, pero circo.

Escuché ayer en la tele a Juan Luis Galiardo, actor, su valoración un tanto agria sobre la razón fundamental por la que uno se hace forofo futbolero. El aficionado es normalmente la persona no satisfecha con su propia vida que añorando triunfos personales admiran los triunfos de otros, los futbolistas. Su pasión de forofo  rellena los huecos que su propia apatía e insatisfacción le producen. El forofo gasta energías erróneamente en buscar el éxito a través de otro al tiempo que no tiene la inteligencia ni el coraje suficiente para aplicar esa energía en luchar por el propio éxito.

Ahí queda eso.