Paseábamos por Rosales, calle emblemática de Molinica del Señor, y al mirar al cielo comprobé que la iluminación de navidad aún faltaba. El año pasado por estas fechas relucía el pueblo como antorcha feliz, los supermercados llevaban un mes con el villancico machacón y las torres de calorías turroneras.

Un poco más de atención y entonces veo dos guirnaldas de bombillas paralelas en zigzag que iluminadas harán un árbol navideño a lo largo de toda la calle. Sí están. Están en evidentes rebajas lumínicas.

Y es que el ayuntamiento, en su sabiduría, ha recortado donde menos duele, cosas de la crisis.

¿Quién necesita luces? Una petición, si alguna vez se supera la crisis, comprueben que un racimo de luces es un trasto inútil que no nos levanta el ánimo.

Ja, já, qué risa, Marisa. Este escrito ha quedado antiguo. Días después, debe ser que le tenemos

querencia al paseo de Rosales, volvimos a pasar, y nos quedó claro que el ayuntamiento no piensa recortar ni un céntimo en luces, completaron la ristra de bombillicas con decenas de estrellas gigantes blanquiazules, velas, lazos y algunos carteles de feliz navidad por alí y por alá. Lo de siempre pero pasado por el led, una bombilla minúscula y ahorrativa (según ellos).

¡Qué pocas luces!

Nicholas Nixon. Brown sister 25 years

Nos gusta pasear por Madrid, es cosa de que vamos un día y lo tomamos de buena gana. Así,  de paseo, como dos señores. Y allí estaba, frente al BBVA, la fundación MAPFRE. España  1900, exposición hermana de la del banco. Arte del último siglo, lo que más recuerdo son los cuadros de Ramón Casas y de Sorolla, lo demás queda en el barullo del viaje. Me gustó a rabiar. En los dos casos sé que son cuadros que posiblemente no volveré a ver en mi vida.

http://exposicionesenmadrid.blogspot.com/2008/10/fundacin-mapfre-exposiciones-entre-dos.html

La dinámica, el público que asiste a las exposiciones un día laborable se compone básicamente de amas de casa en comandita, bajo el yugo de su asociación, jubilados y estudiantes en salida cultural. Y es que cualquier sala que se precie ya tiene su sección didáctica para lavarles el cerebro a la juventud de las telarañas que les instala la televisión y el móvil. Es bueno que comprueben que existen otras cosas además de las tres que ellos quieren ver. Los parados, aunque tienen mucho tiempo libre, creo que no tienen ánimo para ir de exposiciones.

Paseo Recoletos abajo, siempre abajo, buscando Atocha te das de bruces con el edificio de Caixa Forum y su jardín vertical. Me gusta este edificio, por dentro y por fuera. Este verano, con Elenita, vimos las andanzas de Charles Chaplin.

¿Qué nos ofrecían? Una colección de esculturas de Degas, muy conocido por sus pinturas de bailarinas de tutú, y las carreras de caballos, no tanto por la escultura que utilizaba como herramienta para mejor comprender el cuerpo humano.

Y la biografía fotografiada de las hermanas Brown, desde la adolescencia hasta la madurez. Una foto al año durante 25 años. Curiosa evolución la del cuerpo humano.

Todo esto me gusta pero yo me pregunto, ¿cuántos de los 47 € que me sopla la Caixa por concederme una tarjetita de crédito van a parar a estos lujos culturales?  ¿Cuánto del recibo del seguro de mi coche va a la fundación de MAPFRE?

Creo que sería preferible que abaratasen costes y yo con lo ahorrado me compraría un Ramón Casas para ponerlo en el salón.

Nos regalaron  entradas para ver al Brujo, incluso nos ofrecieron departir un ratito con él, cosa que declinamos dado nuestro natural tímido.

Una se arrepiente de estos renuncios, una vez perdida la oportunidad, ya que, posiblemente en la vida real, este hombre sea tan entretenido como es sobre el escenario. Hacía tiempo que no me reía de tan buena gana. Elenita se reía en eco, me temo que más que por el diálogo del actor, por extraña simpatía conmigo o para eludir la vergüenza que le provoca que me ría a mandíbula batiente.

Apoyándose escasamente en textos de Santa Teresa y Fray Luís de León, el Brujo te cuenta parte de su historia, real o fantástica. No hay que perder de vista que ya no cumplirá los cincuenta, y por tanto, ha visto, como yo he visto, el devenir de este país en esos terriblemente cómicos momentos,( a toro pasado, se entiende), que nos tocó vivir bajo los auspicios del tío Paco.

Jugar con las palabras es habilidad preciosa y él juega, dribla, bota, encesta, y mete gol con intención jocosa. (jolines, un pareado). Dejó fascinados y punto en boca a una horda de adolescentes de la ESO en viaje de estudios, y tiene tanto mérito como ganar la copa Davis sólo que no sale en los periódicos. El segundo item demostrativo de lo bueno que se es (este pedazo de actor)  es que el teatro estaba lleno un jueves tarde. ¿Quién puede ir al teatro un jueves tarde sin pensar en que está robando horas al sueño?

El teatro infanta Isabel, más de cien años en la calle Barquillo,  cumplidos en 2007, es más bonito que un San Luís, desde la entrada de cristales emplomados hasta la sala, entelada en rojo, maderas doradas y una pátina deslumbrante.

La perfección no existe, de lo contrario la vida no sería perfecta, y me tocó en suerte, justo delante, una cabeza inquieta que pedía a gritos que alguien le diese dos pescozones, se libró porque allí era más importante el texto que la imagen y la entrada había sido un regalo.

M. dale las gracias al riojano de mi parte y de parte de tu señor padre.

Teatro Infanta Isabel

No envidio a los madrileños. Vivir Madrid es la aceleración permanente. A veces imagino que la tierra es un gran cuerpo vivo con sus enfermedades y sus infecciones, Madrid y cualquier otra gran ciudad es un forúnculo en lugar sensible. En su crecimiento atraen una gran circulación. Los coches son los glóbulos rojos o blancos en busca del foco del mal, búsqueda estéril. Yo debo ser el adn del glóbulo.

Me acaba de sorprender el Word, cuando tecleo forúnculo me invita a sustituir por divieso, significan casi lo mismo pero no termino de entender esta oferta.

Para un par de días Madrid está bien. Además de ver a las niñas, que están perfectas, se hacen mayores y, extrañamente, después de superar la adolescencia, ganan en belleza y gracia natural, queríamos ver.

Ver la colección de pinturas enclaustrada durante años en Monserrat y llevada a la capital provisionalmente a la fundación BBVA en el palacio del Marqués de Salamanca. Un edificio noble con patio interior y lámpara gigantesca con la que el “super” fantaseó colocándola en nuestro salón a lo que le tuve que decir que sí, siempre y cuando sacase mesas y sofás al patio para dejarle sitio, cosa poco práctica pero estéticamente bien. No le vamos a hacer la contra por fruslerías.

Los bancos, en sus actividades culturales nos devuelven parte de los beneficios que les proporcionamos dejando que nos cuiden nuestros dineros, así que gratis total. Además de ver cuadros de pintores del siglo XIX (me quedo con Ramón Casas) pude comprobar que un jueves por la tarde cualquier exposición se nutre de jubiladas, entre todos los presentes debíamos sumar unos diez mil años y eso es mucha historia. No sé si prefiero a las ancianas de mi infancia de luto permanente, delantal (sustituto del bolso) pañuelo a la cabeza y las tetas por la cintura porque cuarenta años sin sostén no ayudan a mantener las carnes en su sitio o a estas ancianas que se empeñan en parecer juveniles criaturas tras un biombo de maquillaje y joyas. Me faltan diez años para comprenderlas.

 La exposición es atípica si tenemos en cuenta que viene de la abadía de Monserrat estandarte de lo católico en Cataluña, porque los normal de las iglesias es que reciban exvotos y joyería fina de señoras agradecidas por supuestos milagros o cuadros religiosos, pero los catalanes deben tener  un sentido abierto de lo valioso (la pela es la pela) y sus curas no renuncian a un cuadro profano y profanador porque es un tesoro aunque no de publicidad a la historia de la santidad. Bien por ellos.

Escuchando “la pasión según san mateo” Juan Sebastián Bach. Otro tesoro.

Si te gusta jugar con hilos y telas, si sientes curiosidad por cómo se vestían nuestros tatatatatatatatatatatarabuelos… este es el lugar.

http://museodeltraje.mcu.es/index.jsp

Además de ver la vestimenta de siglos pasados, comprobarás la suerte inmensa que es vivir en este siglo bajo la tiranía de la moda vaquera y la camiseta de algodón, lejos de golillas, miriñaques, polisones, corsés y otras armas de tortura que disfrutaban los nobles  y ricos de toda época pasada. Cada una de estas prendas es una cárcel, una atadura contra el trabajo físico. Embutidos en tanta tela y armazón difícilmente se podía trabajar. Lo que importa es la apariencia (más o menos como ahora, el mundo camina lento en lo básico), un vestido tiene carácter de símbolo del estatus social y de posesión.

Para este trabajo sólo hay hacen falta herramientas sencillas y unas manos precisas:

La costurera, puntada tras puntada, encorvada, hilvanado, sujetando con alfileres, pespunte a pespunte, poniendo marcas, bordados, cristalitos brillantes, lazos, sobre el grueso tejido. Un trabajo duro con un final hermoso que,  posiblemente, ella nunca podría lucir. La máquina de coser no existió hasta el siglo XIX.

El reparto de bienes en el mundo suele ser desigual, injusto desde la ingenuidad del “cursiprogre” (palabra usada por un ciezano con blog: Antonio F. Marín). Para más información sobre la naturaleza de este sujeto visitar el blog del ciezano.

Y abundando en el razonamiento igualitario (no hay quien me pare),  de los ropajes de los pobres poco se muestra en este museo tan coqueto, sólo lo dedicado a los trajes regionales y de faena. Posiblemente las gentes de estas épocas no tenían más de un ato que se iría a la tumba con ellos o pasarían en herencia a alguien de su tamaño y constitución, no estaba la economía para tirar nada.

Merece la pena jugar un rato en la sección didáctica. Ahí te podrás poner miriñaque y polisón, golilla y corsé, para que valores lo que te has perdido o lo que has ganado.

Escucha esto, seguro que te suena.

A final de junio me llama la churumbela:

-Mamá, Paolo Conte actúa en Madrid.

La cosa viene de lejos, camino a Burgos el verano pasado, la copilota y yo no escuchamos casi otra cosa, consenso madre hija. Yo huía de los Piratas y ella de Radio Clásica.

No le dije nada pero compré las entradas. Fila ocho, 24, 22. Me derretía de entusiasmo, les conté a mis amigos, parientes y bienhechores la felicidad por el evento y ellos me pagaron con la más absurda indiferencia. Lo que es la ignorancia.

Los nervios que he pasado para llegar a Madrid con el Fiat eran al mismo tiempo reales y también la ceremonia previa para conjurar los peligros de la conducción autónoma. En estos momentos me como Madrid con tomate.

El concierto se me hizo corto. Unos doce bises habrían completado la faena, en eso fue tacaño y nos regaló sólo dos. Cantar cansa y D. Paolo es un venerable anciano con un fondo de armario musical envidiable.

Elenita me prohibió bailar en el asiento presa de un ataque de vergüenza ajena. La gente se puso morada a cervezas y vinos, en Madrid todo concierto va asociado a una barra cervecera. Nos cruzamos con Pedro Almodóvar y no hemos mejorado como personas, prueba de que aún no ha llegado a santo.

Al siguiente día (esta es una expresión habitual en los escritores de menos de quince años) un bloguero del “Mundo”, lanzó su crítica repelente:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/07/26/rockandblog/1217035050.html

ES un consuelo comprobar que en los comentarios lo ponen un poquico a caldo.

Traido por los pelos 

Organización de ceremonias civiles sustitutas de Bodas, Bautizos y Comuniones.

BBC

¡Deje de dar explicaciones al cura de su barrio¡

¡Siéntase a salvo de la hipocresía¡

Celebre en libertad su

NO bautizo,

NO comunión,

NO boda,

NO funeral.

 

 Y… Lo más importante….

Con listas de regalos, banquetes,  

maestros de ceremonias profesionales

 y coro (si se tercia)

 

 

Noticias frescas:

 De mis veinticuatro churumbeles, veintitrés han comulgado. Una de mis alumnas es musulmana. ¿Infiel?

Los demás han sido entrenados en la cosa del estrés ceremonial y, con apoyo paterno y el más mínimo atisbo de vergüenza, han encontrado la excusa legal para pasar de los deberes.

Sentirse parte de la Iglesia Católica, afianzar la fe es un concepto que les queda grande. Eso sí, los catequistas hacen un esfuerzo porque sean capaces de ponerse en lugar de los demás, adquirir “uso de razón” -uno de los argumentos más válidos que trasciende el hecho de comulgar-, entrar en la vida adolescente, paso imprescindible para la adultez.

Ellos definen sus actividades en la catequesis como “hacer deberes”… y están deseosos de llegar a la ceremonia para no volver a pisar la iglesia en mucho tiempo porque se aburren.

Uno de mis chicos, traumatizado, no esconde su malestar cuando dice que su madre lo vistió de “marinero pobre”. Y otra, concluye, cuando le pedí que escribiese sobre la ceremonia: “leímos y escuchamos al pesado del cura. Después del aburrimiento vino la ¡¡ Fiesta!!”

Buscas el sentido religioso del acto y resulta que aquí ni dios habla de dios, y chocas con la cosa material pura y dura: el convite, el traje, las fotos, la lista de regalos…

¿Pero son católicos? Según parece sigues siendo católico hasta que decides borrarte y lo consigues, la catolicidad no desaparece por la falta de uso.

 Esta entrada que no pega con la época veraniega fue escrita en mayo (tiempo de comuniones)  y viene a cuento después de leer la noticia de que sólo el 57 % de los españoles se califica  como católico. Nosotros superamos ampliamente la estadística, por un treintaytantos por ciento más.

¿Seguirá siendo Molinica  el pequeño VAticano? ¿O eso era la Ribera?

Se me acercó por detrás y me dijo,  “siempre junto las trompetas con el tío de la cabra -y continuó- , hoy no, ha sido otra cosa”.

Hace veintitantos años nos lanzamos a la aventura de organizar una empresa para ganarnos las habichuelas (legumbre que aborrezco). Debemos estar investidos de una pátina gruesa de dignidad, porque hemos trabajado mucho desde entonces, ya sabéis, dicen que el trabajo dignifica.

Johann Sebastián Bach sintoniza conmigo, si tuviese que guardar las partituras de un solo músico histórico yo lo elegiría a él. Y mira por donde, después de veinticinco años nos da por celebrarlo y un antiguo alumno, Paquico Cánovas, tierno zagal, regala un concierto con dos trompetas marcando una marcha solemne de Bach. Llanto y música suelen ir de la mano y no era la cuestión de la ceremonia, era la música joía lo que me puso en lágrimas.

Una trompeta puede, en su estridencia, herir. Las trompetas son las hijas de los cuernos anunciadores de batallas. Las trompetas de Bach desbordaron alegría. Cosa más bonita.

Traducción de términos molineros:

“Siempre JUNTO” = Siempre asocio…

Mi hermanico “M” pasó parte de su adolescencia en los frailes. El zagal iba para Marista. Para mí es un misterio qué le movió a aparecer por casa un día y decirle a mi madre que se iba al seminario. Años más tarde volvió a casa y se hizo maestro.

Hoy es, como yo, un sujeto descreído. Su mujer dice que no se atreve a llevarlo a las procesiones porque teme que sufra un ataque de sinceridad anticlerical y exprese en voz alta su opinión sobre el comportamiento nazareno.

Se portó fatal en la última comida familiar, teniendo en cuenta que allí estaba una parte de la familia política que participa activamente de las procesiones :

— Hay que tener poca vergüenza para pasar a cuchillo durante siglos a millones de negritos en razón de sus idolatrías y seguir paseando palos vestidos de santos y se quedó tan tranquilo.

Quita tu ídolo que yo pondré el mío.

http://www.catolicos.com/semanasantaespana.htm

Aquí la mega página de la Semana Santa y unos chistes robados.