Teteras y granadas silvestres

 Todo tiene un final y el domingo  le di las últimas pinceladas. El jarrón marroquí estaba muy plano. parecía una calcomanía sobre el lienzo, ese era el toque final que faltaba, lo enguarré un poco con el pincel manchado con negro disuelto en aguarrás.  Ahora, las granadas  que robamos en la rambla han perdido los colores y visten un naranja sucio otoñal. No se han podrido pero van camino de convertirse en pasas

Este cuadro mejora con las distancia. Lo he puesto, hasta que se lo lleve mi hermano, en lo alto de la escalera, y lo miro de reojo cada vez que paso por allí.

¿No se está haciendo muy largo este  verano? Como sigamos a este paso nos comeremos en turrón con el bañador puesto.

Serafines

Hoy hemos ido de entierro y hemos llorado. El llanto es un ejercicio muy sano, según mi sabia madre, ya que ensancha los pulmones y alivia las penas. Llorar y cantar al tiempo es difícil, así que hemos hecho lo que hemos podido en medio de un chorro sentimental incontrolable.

 Como las penas con pan son menos, con cerveza y una tapicas brindamos a la salud del difunto, una especie de postsepelio a la irlandesa pero sin güisqui. Nosotros somos más cantantes que oradores, así que nadie se ha puesto de pie y a dicho “a la salud de Serafín, que dios lo tenga en su gloria”, pero se le sentía en la silla vacía que había a mi derecha, quieto en su sonrisa caballuna, vestido con el peto de granjero americano,  y la cruz de caballero francés atada al tirante de tan estrambótico atuendo, con esa calma sonriente que da la certeza de una vida cumplida pero que se ha hecho corta.

Yo no creo en la resurrección de las almas, el catolicismo se me resiste y éste es un concepto muy religioso, la eternidad es muy larga, da grima y pereza. Una vez muerto, muerto estás y la cosa no tiene solución, ni falta que hace. Pero claro, si tus amigos, conocidos y convivientes se acuerdan de ti, para bien o para mal, la vida se prolonga, tú no eres consciente, al fin y al cabo estás muerto, pero sí permaneces mientras te sueñan, te piensan, te recuerdan, te viven.

Esto del abono sinfónico da para hacerte preguntas, por ejemplo, ¿dónde cae Rotterdam? Ya sé que no es una pregunta muy trascendente, pero es la primera que se me ocurre. 

Una pregunta atravesada es la que me hizo una alumna, ¿de dónde ha salido el agua?. En este trance se te ocurre salir por la tangente y responder “La creó dios”. Toma del frasco  carrasco (religioso), ¿no vas a hacer la comunión este año?. Como no tengo remedio y tiendo a esto de la corrección política le contesté a la gallega: ¿De dónde han salido los minerales?,  inmediatamente cayó en brazos del altísimo  y yo la remití a la profe de religión, que para eso está.

Sigo sin saber dónde está Rotterdam. Es que ni me lo imagino. Ya, ya sé que  Europa, Holanda…pero ya me entiendes. ¿Más allá de Alemania? ¿Se roza con Francia?…

Lo cierto es que Rotterdam tiene una orquesta con cien músicos bien avenidos bajo la atenta mirada y mano-batuta de un juvenil director de orquesta, Yannick Nézet-Séguin. Ttuvieron a bien ofrecernos un “Concierto para piano (nº 1)” de Beethoven estupendo, y mira que es raro que yo diga esto porque tengo muy atravesado al sordito, y una 9ª Sinfonía de Mahler extralarga, enervante, histéricamente armoniosa. Mahler cuando compuso esta obra debía:

A.-Estar al borde del ataque de nervios.

B.- Haber perdido el reloj y el sentido del tiempo.

90 minutos de sinfonía son muchos minutos, hora y media, ni más ni menos. Si Mahler hubiese tenido cabeza para pensar  o hubiese estado  bajo los efectos del Prozac hubiese tachado los movimientos centrales, integramente tostoneros,  y hubiese quedado como un señor.

El director

Ya ha empezado la temporada musical murciana. No termino de entender por qué coinciden los conciertos de promúsica y el abono sinfónico en la misma semana.

La orquesta de cámara de Berlín  dio el primer concierto de Pro música. A mí me gustó, la orquesta me pareció excelente, y el repertorio elegido, barrocos en mayoría frente a un poquito de Mozart, divino y estimulante.

Unos días después leí la crítica musical en “La Opinión”, oiga, que no me acuerdo cómo se llama el crítico oficial de este periódico.  De acuerdo estoy con él en que la orquesta bien estuvo, no tanto en que lo mejor que interpretaron fue “La pequeña música nocturna” de Mozart, entre otras cosas porque sobre Mozart y  su música instrumental tengo opinión propia y gris negruzca: me parece de lo más incidental, perfecto acompañamiento mientras  tomas el té con el príncipe Segiswalberto de Pepitilandia, como ruido de fondo que acompaña al entrechocar de tazas,  o mientras ves un documental de relleno “paisajes de España” en la televisión franquista. Un asco para avivar el fuego.

Angelito de Párraga

Espero que los de Promúsica no me expulsen de la asociación por tomarles prestado el Logo. Si picas aquí (promúsica) entrarás en su página.

Hace días que no doy un brochazo, es como si le tuviese miedo.

 Me siento delante del cuadro y oigo los gritos que se lanzan los grises y los rosas, los amarillos y los azules, los verdes y los naranjas, sobre todo si te pegas los ojos  al lienzo y con ellos las orejas, te acercas tanto que ya no ves nada, acumulaciones de color en permanete disputa, pero escuchas alto y claro el chirriar de los colores chocando unos con otros.

En fín….

Podemos jugar al encuentra las diferencias….

Queda inaugurada la alfombra de Viqui y Carlos.

120×180 cm de tejidos a ganchillo con hilo de algodón comprado en la famosa empresa catalana ovillos.com.

He calculado, con la ayuda inestimable de “S” a quien se le dan muy bien las matemáticas, que he hecho unos 25.000 puntos altos. Una pieza grande, de diez vueltas  y dos capas, tiene exactamente 1320 puntos.

No es que me sobre el tiempo, pero algo me mueve a estar en perpetuo movimiento. Azogue, que decían los antiguos.