Dando tumbos por Cáceres llegamos a Pasarón de la Vera, un pueblo más con iglesia cerrada, temperatura llevadera (los vecinos a las dos de la tarde charlan al fresco), calles estrechas y algunas casas que recuerdan usos de otros tiempos.

Allí estaba él, anunciado en los mapas, pero sólo en la versión inglesa, obviado en la información en español. Anunciado en las señales de tráfico, en la ruta del turista.

Asumido que la iglesia estaría cerrada, dimos una vuelta por el pueblo, buscando algo de interés o sólo entretener el tiempo.

Este hombre, menudo, de pelo oscuro y escondido tras la muralla de unas gafas de sol, que evidentemente son innecesarias, nos acoge en su casa museo afirmando que el guía oficial anda con un grupo numerosísimo de turistas que minutos antes han inundado la instalación y que él nos hará el honor de mostrar el fondo del museo y la casa restaurada que lo alberga.. Suena extraño, nos dejamos llevar.

Cinco euros de cuota. ¿Merecerá la pena el gasto?

La casa está bien conservada, los muebles son antiguos y suntuosos, las alfombras mullidas, el hombre, el artista habla… cuenta la historia de cada habitación, de cada mueble, cada libro. Repite automáticamente el párrafo correspondiente a cada espacio. Desconecta el reproductor de audio que lleva dentro cuando le haces una pregunta. Aún así robotiza su discurso.

Los cuadros, su obra… ¿algo positivo que comentar? ¿es serio que una gran parte de la obra esté realizada con ceras blandas?

Sabemos que es de letras, aunque afirma haber estudiado arquitectura. Según su cálculo han pasado por el museo desde su inauguración 1.500.000 visitantes (un millón quinientos mil, aclaro para los de letras, halaaaa). Hagamos una cuenta:

Fecha de inauguración: 1996. Han pasado doce años, a 365 días por año arroja una cantidad de 4380 días.

Dividiendo 1.500.000 visitantes entre los días pasados (4380) ofrece el resultado de 342 visitantes por día. Y algo no cuadra.

El 19 de agosto, día de nuestra visita,  temporada alta turística, estuvimos solos con él durante una hora, minuto arriba, minuto abajo. Al salir nos cruzamos con otra pareja. ¿Soy  optimista soy al concederle unas 40 visitas ese día?. ¿dónde están los otros 300?. ¿vinieron al día siguiente? Dudo que cupiesen.

http://www.museopecharroman.com/

El mundo está lleno de singulares personajes rebosantes de autoestima o que imitan, en versión ligth, al histriónico autobombo de Dalí.

Ciudad Rodrigo, que no está ni en Cáceres ni en Portugal, tiene una catedral. Dentro de ella hay dos órganos y entre los órganos, el domingo 17 de agosto , un organista : Mario Duella.

Sentados entre el altar mayor y el coro poco  público, a pesar de que era gratis,el escenario maravilloso y te permitían ocupar los sitiales del coro. Nosotros,  que casi llegamos tarde, ocupamos un banco detrás del órgano pequeño ya que, en principio,  era mejor escuchar que ver.

Culos inquietos, dimos unas cuantas vueltas por la catedral al son de la música, aprovechando que un órgano no es un violín y su volumen acalla las pisadas más indiscretas rumiando la envidia por no estar en el coro, oportunidad perdida.

Echamos de menos un programa más efectista, ruidoso, batallador. Una espera, bajo la música de órgano, ese estruendo de ángeles iracundos que remueven las piedras de la catedral

 ¿Qué es Arte Orgánica? Un ciclo de conciertos realizado en iglesias y catedrales de Castilla y León durante los veranos. Va por su sexta edición.

Precisión geográfica: Ciudad Rodrigo está en Salamanca, cerca de la frontera portuguesa.

Entre Cáceres y Oporto, Portugal es una selva. Una plantación inmensa de eucaliptos quizá utilizados para hacer papel se entremezclan con pinos, encinas y muchísimo matorral. Alineados en hileras de diverso tamaño, agarrados en terraplenes vertiginosos que visten la carretera.

Este año he comprendido cómo fue posible que el pasado año ardiera Portugal durante semanas y los apuros que pasaron para acabar con el fuego.

Pinchando en la foto entrarás en  su página de origen: información sobre los bosques portugueses y su influencia económica en el país. Interesante. Además tendrás la oportunidad de practicar el inglés.

El bacalao parece un pescado gástricamente inofensivo pero no lo es, aún así, babeo cuando pienso en él.  Los portugueses lo cocinan de mil maneras. Es curioso que un país con tanta costa base su cocina del pescado en uno que está conservado en kilos de sal. Debe haber explicación sobre ello.

En Oporto, a orillas del Duero, encajonados entre una pareja de franceses jóvenes y otra de ingleses mayores lo comí frito, demasiado frito. Quizá fuera la intención que la piel, las espinas y la capa externa del pez crujan, cosa que consiguen a costa de que el bacalao quede reseco. Freir bien el pescado es un arte en flash, rápido y brillante, que este cocinero no conocía. Ver a la chica francesa comer sardinas requemadas con cuchillo y tenedor me produjo un poco de impaciencia. Que presenten un entrante aparentemente gratuito, como muestra de la buena disposición del restaurante hacia tí, y que luego lo cobren me parece maleducado por su parte, deprimente para mí.

Los lugares para masas de turistas tienen estas cosas.

Todo tiene su lado bueno y recomendable:

            Bacalao dourado al estilo del restaurante Falcao de Mendonza  de Figueira de Castelo Rodrigo. El bacalao se desmiga y se mezcla con patatas cocidas, cebolla  pochada y nata -al menos eso deduje yo- se cubre de queso y se gratina al horno. Buenísimo pero tardé 24 horas en digerirlo.

El “estalagem” recomendable. Trato amable, buena comida y hermosas  habitaciones a un precio ajustadísimo.  

            Bacalao con tomate: sobre un lecho de tomate frito, cebolla y pimientos pochados descansa un bacalao excelente. Tomado en el restaurante Trasmontana de Figueira de Castelo Rodrigo.

Aquí no soy capaz de distinguir si la pesada digestión fue cosa del bacalao o del ataque que hice al maravilloso bufett libre de postres que ofrece el restaurante por solo dos euros. Pedazo de invento.

Con tomate lo hacía mi madre en cuaresma, evitando la tentación de la carne comestible, no de la otra.

Si pinchas en las fotos llegarás a la página de origen. Interesantes ambas.

Vacas

¿Piensa una vaca? En Buenamadre (Salamanca), algunas vacas parecen separarse del rebaño para meditar mientras mastican chicle. Sus ojazos miran con expresión  de orgullo  vacuno y, por falta de interés,  se vuelven con aires de suficiencia.

Como no estuve lista para fotografiar el sucedido que les cuento, lo dibujo, así hay menos que pensar.

Ovejas

El trece de agosto ardía Cáceres. Campo auténtico, kilómetros de separación entre los pueblos, alguna encina, campos de trigo segados y muy poca sombra. Los animales sueltos rematando los restos de paja, se apiñan  aprovechando la miserable sombra de lo que con el tiempo (si no se lo comen) será un árbol, de un poste de la luz, de una roca sobresaliente. Se protegen del calor en extrañas baterías. Estoy casi convencida de que con el tiempo seré vegetariana.

 ¿No es esto una forma de maltrato animal?

 Ovejas II. El toisón de oro

En Yuste, monasterio elegido por Carlos I de España y V de Alemania para lamerse las heridas después de abdicar en su hijo, existe un retablo coronado por el águila bicéfala, símbolo de este rey en doblete -dos cabezas por dos reinos- y bajo él,  el toisón de oro.

Es éste un collar de gruesos eslabones de oro del que cuelga un dije ovejero: una piel de cordero dorada.

http://www.escriptorium.com/articulos/el-toison-de-oro/

Aquí opiniones e información sobre esta condecoración que no es propiedad de que  la recibe sino de quien la concede, aunque, casualmente, muchas se pierden y no son devueltas después de la muerte del condecorado. ¿Terminarán en el Monte de Piedad?

Las ovejas forma parte de la civilización mediterránea, prueba es este pellejo colgate de carnero degollado, macho de la mencionada,  tiene su antecedente en el que buscaba Jasón con sus Argonautas. http://www.cegs.itesm.mx/campus/jason/argos.htm

Intrincadas historias alrededor de una simple oveja. No dejen de probar la torta del Casar.

Compré este librito porque tenía una faja roja que anunciando su 8ª edición, además me gusta como escribe Mendoza. Debo haber leído la mayoría de sus libros y siempre me resulta entretenido, da igual que de rienda suelta a sus más enloquecidas historias o que se ponga el traje de escritor serio, te lleva adelante con una especial soltura narrativa. Es ágil, irónico, trata tiernamente a unos personajes que en muchos casos son unos desgraciados.

Me lo he tragado en una tarde aunque no es su mejor libro.

Pomponio Flato es un filósofo, viajero romano, patricio y de la orden ecuestre que da tumbos por el mundo en busca de un agua maravillosa que solucione un problemilla de salud que padece: flatulencia virulenta.

En su devenir llega a Nazareth, Galilea, en esos momentos bajo la dominación de Roma. Sufre incontables y penosos avatares que lo dejan en la ruina. Dado su estado de necesidad se deja contratar como detective por un niño cuyo padre ha sido acusado de asesinato. Aquí hay misterio y mucha guasa.

No lo tendrá fácil ya que en el siglo I Galilea era un país regido por una extraña combinación de poderes: romanos, reyes, sacerdotes de una y otra naturaleza, cada cual barriendo para su propia casa y dispuestos a joder al más pintado.

Al final soluciona el intríngulis del crimen, no podía ser de otra forma. Si quieres saber cómo, ya sabes, a leer.

Los libros con muchas ediciones suelen estar bien, puedes suponer que si tanta gente lo ha comprado es posiblemente porque el autor tiene lectores incondicionales a barullo o porque ha funcionado el boca a boca.

Este principio funciona muy bien con los libros infantiles, con los libros de adultos te puedes llevar alguna sorpresa desagradable ya que puede ocurrir que tu gusto no coincida con el de otros.

Hacía tiempo que no ejercía el hábito de leer una página de cada tres de un libro. Era cuestión de conocer la trama de la historia pasando por encima de la palabrería hueca que pone el autor en la cabeza de sus personajes.

Eso me pasa por comprar libros dejándome llevar por el precio más que por otras referencias fiables. Los ataques de compritis que sufro en el Eroski, de dónde me cuesta salir sin llevarme un libro, a veces tienen resultados funestos.

Destripalibros

 Un ejecutivo agresivo se carga a un viejo juez, un tipo poco justo, arbitrario y machista, movido por la venganza.

Este sujeto se encuentra, mientras veranea rodeado de una caterva de pijos, con el juez que en su infancia tomo una decisión que marcaría su vida (leer a saltos hace que se te pasen algunos detalles y no sé qué decisión había tomado el juez).

Una sagaz jueza, Mariana de Marco, pone en evidencia la culpabilidad de este indeseable. Le ayuda bastante a concretar su descubrimientos  que el asesino se cargue también a la chica que le limpia su casa, vulgar criatura que intuye algo de la mala acción de su jefe.

 La tal Mariana es, según he averiguado después, el personaje guía de otras novelas de Guelbenzu. Novelas que no pienso comprar, ni leer.

Es un buen libro para encender una barbacoa.

No supieron  ver los políticos extremeños la buena intención del concejal de Torredembarra al proponer “Apadrina un niño extremeño” en su blog y respondieron  endemoniados con palabras hirientes:

 -Cateto, aldeano, hace falta ser un auténtico hijo de puta.

 El edil torrenc intuyó que se sentían ligeramente molestos y pidió disculpas por lo que él calificó como broma.

Apareció el tercero en discordia, un tal Puig, diputado de Esquerra que se hizo famoso por bañarse -documentación en la boca- en la piscina de un tal Pedro Jota, largando lo que debería callar y dijo  a los extremeños mal nacidos y desagradecidos. Hay algunos especialistas en poner paz que se deberían dedicar a la diplomacia.

 ¿Es un aldeano peor que un villano o un ciudadano?¿Es el cateto peor que la hipotenusa? ¿Hay que agradecer lo que se recibe por ley?

A lo que iba, me centro, observen que todos los contendientes son tíos y políticos,  que podrían andar pensando en estrategias para salir de la crisis inexistente, alguna ley eficaz para reducir la muerte de mujeres, en fin, algo útil, aunque fuera sólo algo. ¿Se ganan estos tíos el sueldo?

A esto se suma su inquietante su falta de recursos lingüísticos propiamente masculinos.Mentarle la madre a uno es hábito de patio de colegio propio de personas a las que falta lectura y madurez.

Analicemos sus palabras:

 Hijos de puta: hijos de mujeres con recursos más físicos que intelectuales que en su estupidez se quedan preñadas involuntariamente en el ejercicio de su profesión. Se descalifica al hijo en tanto hijo de su madre. La masculinidad queda impoluta y a salvo de desprestigio.

Malnacido: sujeto al que su madre no ha sabido dar a luz correctamente, víctima de la falta de habilidad paritoria de la señora.

Apadrinar: término positivo que supone la tutela generosa de alguien, viene de padre. ¡Oh, el héroe!

Insultos y descalificaciones de, por y para machos existen, un tal Pancracio Celdrán ha recopilado pacientemente unos cuantos miles en un libro publicado hace poco, pero en su ignorancia supina estos sujetos echan mano de lo fácil, lo que se ajusta a sus recursos intelectuales.

Aquí falta inteligencia y lectura, sobra tiempo libre y se echa de menos la intervención de Doña Bibiana  exigiendo que se dijeran cosas como picha floja, maricón,  mangurrián u ornitorrinco, dejando a las madres en paz.

Fastidia bastante saber que a estos sujetos les pagamos nosotros, todos, y además con tanta diatriba he perdido la oportunidad de que me apadrinen con efecto retroactivo, según el cuarto de sangre extremeña que tengo.

Hace un año terminé de plantar el jardín. Una olivera minúscula comprada en el Aldi, el romero que me regaló Carlitos, un granado teóricamente enano, las maticas de tomillo y muchas piedras. Entonces las piedras eran lo más visible.

Imparables crecen gracias a la buena temperatura -este invierno no hubo ni una sola helada- , riego escaso para plantas de secano y unas bolas azules que dicen que es abono, pero yo creo que son golosinas para plantas. Ahí está, tan contento, como una pequeña selva.

No me atrevo a pensar cómo estaría si charlase con él y le cantase.