Hola, queridos. Hemos  vuelto de Roma. Cuatro días pateando calles, plazas y museos sin una sola ampolla en los pies. Ese es el milagro. No vayáis a pensar que se nos ha aparecido la virgen o he visto al Papa.
Leí un artículo de Pérez Reverte en el que se calificaba de turista perezoso. Es decir, un tipo que una vez llegado al destino se sienta en una cafetería a ver pasar el mundo. Yo aspiro a eso, pero cuando tenga a mis espaldas sólo una cuarta parte de los kilómetros que el periodista ha caminado guiado por su profesión.
Roma no es una ciudad para contarla, hay que ir.
Conclusiones de viaje:

Molinica del Señor es un pueblo que tiende a la universalidad. Allí me crucé con el Chules, vecino del pueblo y compañero mío de parvulario. Fue en la plaza Navonna y guiaba un rebaño de alumnos reconocibles a la legua por el grito de guerra del joven murciano: ¡Acho! Tío! ¡Hijoputa!… previo al mensaje que quiere expresar.
Cualquier persona en Roma puede tomar conciencia de lo que es la humanidad, te sumerges en una minestrone de idiomas y personas. Es la oportunidad de contemplar personas, cosa importante, ¿ más que la visita del lugar?. Posibilidad posible.
El lugar es incalificable: hay que verlo, vivirlo y sufrirlo. Tiene grandes posibilidades turísticas,   aunque no tengas mucho dinero y si lo tienes, ni te cuento:
A.- Entrar a las iglesias es gratis gracias la antológica generosidad de los católicos, porque una iglesia es iglesia y museo al tiempo y te permite ver muchas obras que están registradas en los libros de Historia del Arte del bachillerato (así compruebas que lo que se estudia en los libros a veces existe) , en la iglesia puedes descansar al fresco e incluso participar de una espectacular ceremonia con música en directo, todo un lujo.
B.- Los restos arqueológicos de los “romanos romanos”, suelen estar al aire libre, mirar es gratis,  tendrás que pagar si te empeñas en poner tus piececitos sobre la misma tierra que pisó Julio César o Tiberio.
C.- Las calles de Roma son un muestrario de urbanismo y jardinería, te regala sorpresa tras sorpresa, edificio tras edificio, fuentes, plazas, puentes, tenderetes
Así que, ponte en camino, ya sabes que todos llevan a Roma, ponte unos zapatos cómodos y la mochila al hombro y lánzate, Roma te espera.

Mi hermanico “M” pasó parte de su adolescencia en los frailes. El zagal iba para Marista. Para mí es un misterio qué le movió a aparecer por casa un día y decirle a mi madre que se iba al seminario. Años más tarde volvió a casa y se hizo maestro.

Hoy es, como yo, un sujeto descreído. Su mujer dice que no se atreve a llevarlo a las procesiones porque teme que sufra un ataque de sinceridad anticlerical y exprese en voz alta su opinión sobre el comportamiento nazareno.

Se portó fatal en la última comida familiar, teniendo en cuenta que allí estaba una parte de la familia política que participa activamente de las procesiones :

— Hay que tener poca vergüenza para pasar a cuchillo durante siglos a millones de negritos en razón de sus idolatrías y seguir paseando palos vestidos de santos y se quedó tan tranquilo.

Quita tu ídolo que yo pondré el mío.

http://www.catolicos.com/semanasantaespana.htm

Aquí la mega página de la Semana Santa y unos chistes robados.

Pecadora de mí, sólo recuerdo haber ido a a procesión de jueves santo con mi padre. Era tan pequeña que vi la procesión sobre sus hombros.

Este dibujo tan bonico me lo prestó una maestrita juvenil de mi colegio, yo le he puesto colorines con photosop.
Las procesiones me gustan como acto teatral, son un acto folclórico,  colorido, muy, muy, muy alejado del comportamiento racional. Atacan la víscera por la vía directa a través del perfume de las flores, el sabor de los caramelos, el impacto de la imagen y el run run del tambor que no escuchas, te entra por las tripas.
Si yo hubiese nacido en el siglo XVII y me hubiese encontrado con cualquier imagen de Salzillo en la calle, rodeada de flores, con la banda sonora de las trompas y los tambores habría quedado deslumbrada para siempre.
Hijos míos, el cine, la televisión no existían. La posibilidad de asistir al teatro, a un concierto era algo remoto. Los del siglo XVII vivían en un mundo tranquilo. ¿?

 Pero hoy¿Qué mueve a miles de personas a sacar de paseo a una estatua de madera?
Ay, la tradición, la tradición

Recomiendo a cualquiera pasarse por el museo Salzillo. Las imágenes de Salzillo no son normales, están vivas.
 

Según las noticias en la calle de los Peligros hay una referencia del arte moderno, un montón de escombros que en algún momento fue una casa.
Y es verdad, existe. Yo esperaba que no existiera. A veces no me creo las noticias cuando tengo la sensación de que me están tomando el pelo, más aún cuando he vivido de primera mano el hecho que describe el periódico, radio o TV. Los periodistas, porque no son notarios ni historiadores, suelen  maquillar las noticias, nunca se ajustan a la realidad. La verdad de los medios de comunicación es parcial y subjetiva. La noticia es resultado del  tiempo que tiene el redactor, la vivencia del narrador o la política que dirige el medio de comunicación que hable. Yo tengo la sensación de vivir en países distintos según escuche la COPE o la SER.  Pero es verdad, existe un montón de escombros catalogado como obra de arte detrás de la Trapería, en la calle de los Peligros.
Yo creo que es arte, por dos razones: es un objeto absolutamente inútil y no deja indiferente a nadie. Si permanece el tiempo necesario veremos cómo se desgasta gracias  al viento, el paso de los gatos, la lluvia si cayera o cayese -  e incluso los muchos malos pensamientos que genera en la mayoría de los que lo contemplan. Irá cambiando, como un objeto vivo.
Contemplar esta obra mueve malos pensamientos sobre todo hacia el consejero de Cultura, un tal Cruz, que tuvo a bien montar un fiestorro en Madrid,  que gozó con la presencia de la pelirroja de bote Alaska como referente de modernidad puesta en silicona que no  en formol, para celebrar la puesta en marcha de “Estratos”, una movida artística incomprensible para la mayoría de los mortales. Tanto pecado y mala baba por nuestra parte serían imperdonables si el Sr. Cruz pagara sus iniciativas de su propio bolsillo.
El arte moderno, como los adolescentes de mi época, un incomprendido.
¿Qué se me había perdido en la calle de los Peligros?
Nada de nada. Intentábamos celebrar mi santo incongruencia de las gordas en una atea- y el cumpleaños del “Super” -38 (jeje)- en un restaurante agradable: “Trapería30″  guiados por la promesa de la “Semana del Bacalao”.
Resultado: El bacalao bueno, el personal muy amable y bien dispuesto, en el baño, cantan pajaritos, cubiertos, cristalería, manteles, impecables Para volver.
Foto por el morro tomada de http://murciautil.blogspot.com/

Lo siento, pero no había ganas de dibujar, escanear….

Noticia del 20minutos (ya sé que este no es un periódico serio) acerca del aumento de las bajas por depresión de los maestros de la región (pareado). Yo cada día me deprimo menos porque mi trato con los alumnos de la ESO se limita al saludo por los pasillos. Este relato es poca cosa con lo que en la ESO te puede pasar.
  - ¡Ah! Eres tú, la maestra de mi hijo.
Esto ocurre un viernes a las dos de la tarde, el hombre no me conoce porque cuando debía venir a recoger las notas de su hijo en navidad mandó a la hermana mayor de mi alumno, una chica de 15 años. La persona más adecuada para este fin. Yo tengo ganas de irme a casa, es tarde, tengo hambre y la semana se ha terminado. Y allí está, el espontáneo, el ácrata que se pasa por el forro mi horario oficial de atención a los papás.
 

- Sí, dime. ¿Qué pasa?
El hombre me mira de mala manera y es evidente que tiene reclamaciones que hacer.
- Es que has castigado a recoger papeles a mi J en el patio, y a mí me parece mucho castigo. Además le has mandado al pasillo diez minutos.
- A mí no me parece tanto castigo. Es que tu hijo no se calla en mi clase, es incapaz de pedir la palabra, no respeta las normas, es impulsivo. Es sordo a una norma que los demás sí entienden. He llegado a este castigo después de haberle llamado la atención sobre ello unas cuatro o cinco veces cada día justifico mi maldad.
- A mí me parece mucho castigo. Para limpiar el patio ya están los de la limpieza.
- Ya te he explicado las razones, a mi me parece un castigo más que llevadero.
- Pero, es que me parece mucho castigo.
- Bien, hazme alguna sugerencia, ¿cómo lo castigarías tú?
- No sé, pero me parece mucho castigo.
Ejercí el don de la paciencia decribiéndole otras opciones de castigo:
A.- Ayudar a otro a hacer sus tareas:
Anti  A.  porque entonces mi niño pierde el tiempo y además esa es tu obligación. ,
B.- Quedarse sentado en la oficina, mirando como muevo papeles, es decir, aburrirse soberanamente.
Anti B.- No porque necesita tomar el aire y estar con sus amigos. Un crío no puede estar sin jugar.
C.- Escribir cien veces “guardaré mi turno de palabra”.
Anti C.- Este castigo es el que me ponía a mí doña Dorita en el Colegio y mira, terminé odiando la escuela y no pasé de cuarto. Estoy de acuerdo con él que es un castigo antiguo y fastidioso.
D.- Dejarlo pasar, mirar para otro lado aunque fastidie dos de cada tres clases.
Sí D.- Esta es la que más le gustó, aunque tuvo la prudencia de lavarse las manos no diciéndolo claramente. “Bueno, al fin y al cabo es un crío”
 

Pero no la que más me gusta a mí  que soy como el zorro justiciero de mi clase y estoy allí para defender el bien común.
A las tres de la tarde aún seguía insistiendo en la crueldad del castigo y en que aquello sería la razón para que su hijo llegase a odiar la escuela.
Pues bien, que la odie. Qué le vamos a hacer, peor será que odie al capullo de su padre, aunque quizá lo haga si es lo bastante listo para darse cuenta del valor real del favor que le hacía su padre.
Esto me trae al recuerdo a mi señora madre, una señora muy dura, que decía algo tan sabio y, hoy, tan políticamente incorrecto: “niño mimado, niño estropeado”
Cada día le doy más la razón a doña Anita.
 

Mañana empiezan las vacaciones de Semana Santa. ¡ooooh!

¿Por qué las expectativas sobre buen rendimiento escolar  que tengo con las niñas es muchísimo mayor que con los niños? Mis alumnos actuales son todos preciosos, pero los chicos de mi clase  son un desastre, con alguna excepción muy excepcional.
¿Los padres exigen lo mismo a una niña que a un niño?
¿Por qué teniendo brillantes expedientes académicos y valía más que demostrada, las mujeres no son las que organizan y presiden las empresas?

¿Por qué el año pasado murieron 70 mujeres en España entre las amorosas manos de sus parejas? La idea genial de repartir imanes para el frigorífico con el 016 es de una lucidez impresionante.
¿Por qué un hombre que afirma “ayudar” a su mujer en las tareas de casa es un buen hombre? ¿No come? ¿No se ducha? ¿No caga? ¿No mancha? No es necesario que ayude a nadie, que limpie su mierda.
¿Por qué una mujer que “ayuda” en casa, en los mismos términos que un tío,  es una gandula mala pécora y los más seguro es que tenga mala conciencia?

¿Por qué las mujeres son capaces de hacer varias cosas a la vez y los hombres no?

¿Por qué las mujeres cada vez son más remisas a ser madres?
¿Por qué la mayoría de mujeres que conozco se sienten feas y gordas y andan a régimen perpetuo ?
¿Por qué las mujeres pierden horas de sueño para maquillarse?
¿Por qué muchas mujeres maduras parecen árboles de navidad? El ejemplo más brillante es Teresa Fernández de la Vega.
¿Por qué las mujeres se ponen tacones si les joden los pies?

¿Por qué las mujeres se depilan, se tiñen el pelo compulsivamente?
¿Por qué la industria de la cosmética y la cirugía estética mueve tanto dinero en España y  una gran parte se lo gastan las mujeres?

Seguramente hay otros muchos más por qués relativos a conductas femeninas o hechos sociales que afectan a las mujeres de manera singular. Lo más gracioso de todo esto es que ni nosotras cuestionamos trato tan distinto, ni la cultura que lo sustenta, entramos por el aro y todo esto nos parece tan natural como tener pestañas, uñas o callos por que nos aprietan los zapatos.
Es más, podemos estar contentas y sentir agradecimiento, al fin y al cabo no hemos nacido en un país africano donde tendríamos  la suerte de sufrir una mutilación genital, ni llevamos burka, ni velo, ni pañuelo, incluso podemos tomar café en la calle sin que nos detengan, podemos abrir una cuenta corriente, e incluso podemos trabajar sin pedir permiso a nuestros hombres. ¡Tenemos suerte!.
 

Por mí se pueden meter el día de la mujer trabajadora donde les quepa, no quiero diferencias, ni siquiera positivas.
Aquí faltan unas paletadas de mala leche por nuestra parte. Empezar a mirarnos nuestro propio ombligo y repetirnos eso que los hombres creen firmemente: “yo soy el centro del universo”.
   IMAGEN. La mujer árbol de navidad: suele pasar los cuarenta años. Intenta, inútilmente, esconder las arruguillas que atesora detrás del brillo de múltiples abalorios: pulseras, pendientes, lentejuelas, colores brillantes, maquillaje gotelé…

Tuve la santa paciencia de ver el segundo debate entre Zejaspé y Rajoy. Después de tantos dimes y diretes de la semana pasada sobre quién ganó y quién perdió, quería comprobar con mis propios ojos el intríngulis del segundo partido.
Me resultó muy estimulante comprobar que en la recepción de los líderes “carismáticos” estuviera una chica muy mona, un maduro bajito con bigote y un enano calvo que debe mandar mucho o muchísimo dado el sitio en que estaba. Me congratula comprobar que la autoridad es independiente de la apariencia física. Aunque no siempre.
¿A quién votan las mujeres? Según parece, la apariencia física también cuenta a la hora del voto, y Zejaspe se lleva unos cuantos votos en razón de sus ojos verdiazules. Yo estoy vacunada ante esta tentación de dar mi voto a un tipo que sólo es ojos azules y una mandíbula que se escurre en carnecita blanda, como lo estuve ante las patillas falsamente  viejunas de González una vez hubo llegado al “OTANDENTRADANO_OTANDENTRADASI”.
 La razón es puramente personal, prejuiciosa e intransferible, no me gusta que me engañen, ni quien se apoya en un mundo de apariencias, además tengo un trauma personal que explicaré: durante años aguanté un alumno muy parecido a este tío, unos ojos azules enormes subrayados por una boquita de piñón y una barbilla huidiza, un bebé crecidito, con la pega añadida de que su madre, que le estuvo atando las cordoneras hasta los diez años, estaba convencida de que su hijo era un genio. Las alucinaciones son varias y están muy bien repartidas. .
Lo que yo vi en el debate no se parece en nada a lo que después afirman las encuestas,  los “debatidores” profesionales y/o  tertulianos que aparecieron en los programas posteriores. No se me va del magín la sensación de que la opinión profesional siempre está al servicio de alguien que no es precisamente doña objetividad.
El ganador fulminante es Zejaspé, según encuestas, todas ellas.
Yo veo a Rajoy como un tipo tranquilo, trabajador, riguroso, feíto, detestado por las cámaras de televisión y por los que detrás de ellas trajinan. Posiblemente me equivoco,  está claro que mi percepción de la realidad es un tanto aleatoria y subjetiva, fuera de la norma.
. A mi Rajoy ya me caía bien cuando era ministro de educación por las mismas razones. Su tránsito por la oposición ha sido duro y bronco, tanto como puede ser el momento de alguien que espera un regalo y recibe una ducha de agua fría. Y veo al contrincante como la fotocopia de mi antiguo alumno, es decir, fatal. Es que ni le escucho porque para qué voy a perder el tiempo con un tipo sin sustancia.
El té con pimienta al que últimamente me he suscrito, debe producir alucinaciones. Así voy, alucinando en colores, descartamos rojo de rosas sin puño,  azul cielo con gaviotas y nos quedamos con el  rojo magenta, un color muy de pintores, necesario para hacer un buen lila. Al fin y al cabo, Rosa Díez es una señora que aún sonríe a pesar de las muchas putadas que ha tenido que aguantar.
Y si el voto se pierde, que se pierda, al fin y al cabo ninguno de ellos va a ir el lunes a trabajar por mí, de esa alucinación no me salva ni dios.

Mimí es una costurera parisina,  pobre  y tísica que se enamora de un escritor parisino y pobre. Aquí la pobreza abunda pero la vida bohemia les aligera lo dramático de su trance vital. Ser pobre es un drama que se puede llevar con sentido del humor. La vida bohemia consiste en vivir al segundo aprovechando lo que ésta nos ofrece, pasar por encima de los problemas del día a día. Pensar en qué vendrá después está prohibido por el credo bohemio, trabajar en una oficina, tambien.
La historia termina rematadamente mal, entre toses y ahogos, con eso lo digo todo. No destriparé el final.
Durante mucho tiempo la vida bohemia nos ha fascinado y ha sido tema de novelas, películas, obras de teatro. Muy admirables todas.
Los bohemios nunca se han dado tiempo suficiente para cantar sus bondades, el buen bohemio muere joven, alcoholizado, colgado de las drogas, enfermo. y casi siempre sin haber dado palo al agua, eso cansa.
¿Quiénes son los responsables de este embobamiento por la mala vida? Habría que hacer historia. Pero intuyo que los han hablado, escrito, filmado sobre ello casi nunca han ejercido de bohemios, son sujetos aburguesados que una vez lleno su plato, calentada su casa y asegurado su bien vivir nos exponen la magia de una vida colmada de necesidades.
¡Jolín! ¡Cómo está el mundo!
Hay que ser consecuente con lo que a uno le toca, si uno es rico debería ejercer con el espíritu de clase y propagar las bondades de la vida que en suerte ha recibido. Y estos, ¿por qué no nos cuentan lo fascinante que es  su vida, la de los artistas consagrados, la de los empresarios, la vida de los que, sin llegar a ricos, viven bien porque dan el callo cada día?
Su forma de vida tiene mala prensa hasta entre los que la ejercen sin estrés ni neuras. Añoran algo más libre y festivo, bacanal. Será porque es aburrida, aunque hay quien se divierte trabajando.
A mí el que ejerce de pobre de solemnidad y lo es porque se deja llevar por la pereza natural instintiva de todo bicho viviente no me da lástima, ni me produce admiración. Dar lástima, por otro lado, no es algo muy honroso.
Lo que sí me epata, por no decir me jode,  es que ganarse la vida estudiando, trabajando todos los días se vea mal, tenga mala prensa.
¡!!!!!!!Señor¡¡¡¡¡¡