Días de lana

Un libro de  Lionel Shriver comprado en uno de mis típicos arranques consumistas en la librería del Eroski. Según mi “S”, cuando voy de compras el libro es la guinda que da sentido al acto de comprar.
Este Kevin  no es Kevin kostner de Jesús, conste.
Me costó lo mío pasar de la página 100. Las aventuras y desventuras de una americana inconformista, trabajadora y rica no terminaban de ajustarse a lo que suele engancharme a la hora de leer. El libro se vuelve interesante a partir de la aparición de Kevin, su retoño.
La mujer no tiene instinto maternal, no acepta las renuncias que la maternidad trae. Es madre por compromiso de pareja más que por propio deseo. El tal Kevin es un mal bicho, desde la cuna. El retrato perfecto y extremo de lo que en otra entrada yo llamaba “un cabrón natural”.
 

¿Esto, además de pasar en las novelas pasa en la vida real?
 

Ser madre exige renuncias y cambia la vida, impone aplazar los propios deseos para satisfacer los del crío. Hay algo instintivo que te hace comprender que el crío sin tu atención y cuidado está perdido. La naturaleza te predispone a ello, la naturaleza y otras muchas presiones.
Siempre ha habido madres de toda naturaleza, buenas y malas, agradables, cariñosas, interesadas, manipuladoras la tarea  de la maternidad estaba en relación a la naturaleza humana de las mujeres. Nadie cuestionaba, ni siquiera las propias mujeres, que su destino natural  consistía en atender a sus retoños, sin cuestionar nada, un estado natural para nosotras, que, al fin y al cabo,  somos las que nos quedamos preñadas.
Los tiempos cambian que es una barbaridad y hemos llegado a la liberación de la mujer a través del trabajo. ¡Viva la revolución! ¡Viva la liberación feminista!
¡VIVA, VIVA!

¿VIVA?¿VIVA?

Pues como que no. Esto tiene pinta de ser el mayor fraude de la historia. Convencer a una parte de la humanidad, muy grande,  de que siga cumpliendo con el trabajo doméstico (organizar la casa, criar a los críos y los viejos, ¡nuestra condición natural! ),  sumar a ello  el trabajo fuera de casa, llevar tacones (¡qué femenina eres, encanto!) y encima estar contentas porque nos hemos liberado, ¡trabajando!,  parece una tomadura de pelo o es que somos de natural jilipollas.
 

  Señoras, tenemos un problema.
 Coda:
¿ a quién coño votamos?

¿Qué es más importante en un auditorio, lo visual o lo sonoro?

El auditorio de Tenerife, visualmente es pre-cio-so, como diría mi alumno Marco A. Por dentro y por fuera. Puesta a desvariar sobre la sala sinfónica, puedes imaginar que eres la semillita de una papaya gigante a la que abanica un órgano iluminada por la luz que deja pasar una cáscara de huevo. Aquí no se apaga la sala en las actuaciones.
 

 Y, como nada ni nadie es perfecto, no puedo evitar las comparaciones (ya sé que son odiosas) y  puedo constatar la enorme joya que es el Víctor Villegas en cuanto a sonido. Y es que  en el  auditorio de Calatrava te  pesa la orientación del asiento,  escuchas mejor cuando el cantante se dirige a la zona del público en que tú te encuentras. Esto no pasa ni en el más escondido rincón, ni en la peor localidad  del auditorio de Murcia. Da igual donde te pongas, el sonido es siempre pleno y si cierras los ojos puedes fantasear que el músico está a tu lado.
 

Tosera canaria:

El club  de los tísicos tiene su sector isleño y ofreció una espontánea y nutrida actuación en el auditorio de  Tenerife para acompañar a Doña Cecilia. El público tinerfeño le pone mucha espontaneidad sonora, casi pasión,  al acto de toser. Participan así de las arias, los recitativos, todo el concierto, eso sí que es sentido de la democracia solidaria.

Famosos:
Coincido con Fernando Argenta en el concierto de la Bartoli. En el descanso no para de hablar con gente, o tiene muchos amigos canarios o el personal no puede resistir la tentación de rozarse con un famoso. Fernando Argenta es tan feo al natural como en la tv, podemos descartar eso de que no le quiere la cámara. Fernando Argenta es el hombre que durante años ha hecho Clásicos Populares en Radio Nacional y El Conciertazo en la 2.
 

Y a vueltas con la Bartoli, sé, gracias a mi amigo Solidario e Inquisitivo,  que ha actuado también  en Valladolid. Me ha dado tiempo suficiente para hacer mi propia Bartoli, y digo como  Picasso sobre Gertrude Stein, con el tiempo se parecerá al dibujo (jeje, no se puede tener la moral más alta).

Una crítica al concierto de Valladolid   Aquí

Reconozco que el dibujo me ha salido un poco basto. Sorry.

El silencio es algo incompatible con un concierto por razones obvias. La música es sonido.
Los conciertos tienen sus normas, los músicos deben ofrecer el sonido y el público el silencio. Una norma básica que se suele respetar. Los miembros de la Asociación Promúsica de Murcia cumplen muy bien. Muy controlados, ellos,  y nosotros, callamos durante las actuaciones y en cada intervalo, aunque no se aplaude porque no toca y si lo hicieras romperías el ambiente  maravilla musical, se tose rabiosamente, se descargan las tosecillas y picores de garganta acumulados para después construir un silencio puro.

Miguel Ángel Pérez Espejo, con su aspecto de empollón menudito, es un violinista desapasionado pero muy exacto, maravilloso. El 15 de febrero actuó para Promúsica compensando su intervención del curso pasado por enfermedad. Y otra vez se jodió el invento.
Di la nota, lo reconozco, me picaba la garganta desde la mañana, llevaba una bolsa de caramelos y la tradicional botella de agua que no sirvieron para nada: tos, tos, tos, a intervalos regulares, cada cinco minutos, tierra trágame, embozada en mi pañuelico colorado para atenuar mi ruido. En el intermedio salí huyendo y nos fuimos. Una es así, respetuosa.
 

La actitud del público como constructores de silencio varía mucho:
 

Promúsica: Un público pulcro y exacto, el club de los tísicos se controla  y llama la atención su regularidad en la alternancia, música, coro de toses.
 

Abono sinfónico: Un grupo mucho más numeroso y relativamente disciplinado,  oirás toses cuando las orquestas se lanzan a los tuttis, con la escandalera de la percusión y el viento metal no oyes ni tus propios pensamientos. Solos, pianos y pianísimos son rotos por algún incontrolado que no puede resistir el prurito de la garganta y se lanza con toses provocativas contra la sección de talibanes melómanos. Nunca han llegado a las manos, pero falta poco.
 

Semana Grande: Público despendolado, puede pasar cualquier cosa, desde la  señora menopaúsica, taca, taca, con el abanico, hasta un sujeto que habla de fútbol con su compañero porque se aburre y unos cuantos pelacaramelos a los que les han dicho que está muy feo toser y echar gargajos en las calvas de delante, pero nadie les ha informado del natural escandaloso del papel celofán. Creo que es la consecuencia del regalo de entradas que hace Cajamurcia, lo que cuesta poco, poco se aprecia.
 

Posiblemente intentaré escuchar con más calma y en mejores condiciones (mías)  a Pérez Espejo.
Para compensar la pérdida cenamos en “Los Pequeños” las tradicionales berenjenas rebozadas. Algo es algo.

 Sorprendente fue comprobar, después de tener ya las entradas para el concierto de Cecilia Bartoli, que en Tenerife, y el resto del mundo, era carnaval.

Aunque la temperatura no varía en las Canarias, de quince a veinte grados estos dos días,  sí se notan las estaciones y el invierno apaga el brillo exuberante que tiene la vegetación en verano. Para contrarrestrar  los nativos  ponen el color que falta en disfraces y animación carnavalesca.

Una murga es un grupo de personas que se disfraza en grupo, canta en grupo, pasea en grupo, baila en grupo… y para agrupar tanta cosa se suponen cientos de actividades de preparación, mucho entretenimiento. Murgas infantiles, juveniles, sólo masculinas, sólo femeninas, mixtas…. todas cantan, bailan y hacen música.

Una mascarita es un espontáneo que se lanza al carnaval con cuatro trapos y unos cuantos brochazos de pintura. El domingo a las doce de la mañana nos cruzamos con una señora con bebé extrañamente alta, bien vestida, muy arreglada, casi uno noventa, empujando su carrito. No soportó la madre el escrutinio cercano, el bebé, que nos enseñó con mimo, era un gurullo de toallas y ella era él

El carnaval es también ruido, despendole y borrachera juvenil. Quedar traspuesto a copazos va camino de ser costumbre universal de la fiesta adolescente, sea carnaval de tenerife o Bando de la Huerta.

Tuvimos la enorme suerte sociológica (de lo contrario no habría lugar a esta sesuda reflexión sobre los modos de diversión de la tribu) de compartir hotel con un grupito de adolescentes de treinta años  durante la madrugada del sábado.

Modos de diversión:

 Aporrear puertas a dos puños.

Aporrear puertas a dos puños y un pie.

Jugar al fútbol en el pasillo. “Yayo, soy como maradona”

Jugar al fútbol en la habitación haciendo gol contra una lámpara. ¡Biéeeeeeeeen!

Gritar que se ha echado un polvo loco con una compañera de isntituto encontrada casualmente (mentira cochina)

Gritar que han sorprendido a Pepe con una tipa eyando un polvo con una excompañera de instituto(mentira, no hubo polvo)

Cantar desafinando “Soy una estrella”, quinientas dos veces.

Hacer, también a voces, un resumen de la locura de la noche.

Dormir la borrachera a partir de las ocho de la mañana.

Pedazo de diversión.

El auditorio de Tenerife es un barco, un pez gigante  varado en una playa de Santa Cruz. Ofrece perspectivas varias, Mirandiki dice que es un clítoris gigante, pero yo, que ando escasa de hormonas, veo cosa marítima en su espuma blanca de azulejos troceados y me parece más bien, visto de perfil,  un barco a punto de ser anegado por una ola gigante y desde otra la gran boca abierta de un tiburón ballena. ¿Habré fumado algo distinto al fortuna?

Allí, en nuestra inconsciencia musical, nos plantamos mi S y yo el pasado sábado 3 de febrero, con nuestras entradicas compradas por internet para escuchar al Cecilia Bartoli. Hubiese preferido el programa de “Opera Prohibita” porque la neura barroca no se me pasará nunca, pero había lo que había, es decir, María Malibrán.
 

La Bartoli es graciosa, guapa, simpática y canta de muerte. Gorjea, ríe, llora, tiembla, expresa, te encanta. Y todo esto lo sé porque lo he vivido y también porque cuando realmente disfruté de ella fue cuando la orquesta se apagaba y la dejaba a su aire, que es mucho, fresco, cálido y armonioso, todo en uno, como en un buen perfume. No tiene la capacidad de enorme volumen de las grabaciones, eso posiblemente es cosa de la argucia técnica, no es capaz de imponerse sola a todos los músicos de la orquestapero a solas, o en su diálogo con el arpa o el violonchelo te pone los pelos de punta y das gracias porque en el mundo existen personas y voces así, fantásticas.

  
  
Me he comprado un libro, en la cuesta de Moyano, un sitio que me gusta.
Cuesta arriba, cuesta abajo, los quioscos grises esturrean su carga y lanzan el anzuelo del compre, compre con miles de ejemplares libros usados, leídos, firmados por los lectores que se han deshecho de ellos, amarillos por el tiempo.
Compré “las pequeñas causas” de José María de Acosta movida por razones  sentimentales. El libro está reencuadernado  en cartoné,  vestido de una  tela floreada, desvaída, amarilla, manchada, exhausta. En la nueva contraportada hay un sello, exlibris  con el nombre de Aurora Jardim Aranha, la antigua propietaria.
Después de una breve remada por internet sé de ella que es portuguesa, escritora y crítica literaria. Y poca cosa más, luego no es Cervantes. Es más si buscas títulos de sus textos no los encuentras pero sí otras cosas:

http://www.fl.ul.pt/dep_romanicas/auditorio/Bibliotronica/PDF/Poetisas.pdf
Este libro en formato pdf, lo puedes leer si te gusta la poesía escrita por mujeres, estuvo en la misma biblioteca que el mío. Ahora forma parte de una biblioteca universal, digo… virtual.

http://www.livrariamanuelsantos.com/ctemaslp.htm

http://telefonia.no.sapo.pt/radioporto.htm

El libro tiene una dedicatoria de José mª Acosta, fechada en 1927, año en que nació mi madre. La firma del autor subió el precio del libro un poquico. Tiene el olor propio de un libro viejo, huele a vainilla y a tiempo. Leí unos cuantos párrafos a pie de quiosco y me pareció bien escrito. Un año de estos lo termino.
Lo cierto es que en Madrid compramos algunos libros más en la sección de rebajas del Vips de la Gran Vía, nos trajimos media maleta de material impreso.