Visita a las niñas después de meses sin verles la carita. ¡Qué monas! Jornada de convivencia paterno filial aunque no guiados por la estela de la iglesia, es que apetece comprobar cómo se desenvuelven. Cosas de padres.

En Madrid hace frío seco que absorbe la humedad de la piel, siento como me acartono. Como, otra vez, estamos de turismo tenemos la intención de patear el Madrid centro,  pero teniendo en cuenta que las distancias son una verdad relativa, y más en Madrid, lugar en el que cuando un nativo te dice ahí cerca, debes multiplicar por diez  porque tus cercas no son como los suyos. Los pies me la vuelven a jugar y he vuelto con una ampolla en el pie izquierdo.

Elenita está perfecta en su habitual devenir: algo de estudio, trabajo en proyecto y diversión en proporción directa al dinerillo que le queda. Esta criatura necesita un trabajo para tener claro el sudor que produce ganar un euro y un listado de los miles de actividades cultural recreativas gratis que ofrece la capital.

Viajamos en tren, recocidos. La RENFE, mirando el calendario ha caído en la cuenta de que es invierno y ha conectado la calefacción sin tener en cuenta que éste viene suave. Deseando bajar del tren.
El taxista que nos llevó desde Atocha al hotel nos resultó  ilustrado y  nos aclaró que el mercado de San Miguel de Madrid, ahora en plena reforma es obra de Eiffel, cosa incierta según wikipedia:

http://es.wikipedia.org/wiki/Mercado_de_San_Miguel

El hombre nos explicó este dato con firmeza de político, y le creímos. Además nos informó sobre el museo minero, el museo geológico minero y la magnificencia de las minas de Linares, lugar del que era oriundo,  frente a la escasez mineral de las minas de la Unión. La moraleja es que si te mienten con naturalidad,  tragas ya que no hay razón para desconfiar. Vale el razonamiento tanto para el taxista como para el político. Para ponerte a salvo de la  sensación de ser el tonto del pueblo, no te queda otra que recoger ciertas informaciones con pinzas, guardarlas en una bolsa hasta que seas capaz de comprobar si la información es cierta. Y no es este prejuicio contra los taxista, es contra los mentirosos.

Madrid viernes noche, sigue siendo como  un día de mercado en Molinica, una masa ajetreada que se divierte.

Se huele la campaña, dos meses no son nada y en marzo volvemos a votar. Los políticos están rabiosos y no me importa lo que digan unos y otros por la tele porque cuando me aburro la apago.
Molinica tiene un síntoma propagandístico propio, único, inconfundible, muy nuestro: el coche vociferante, odioso invento que  lo mismo anuncia  un muerto que una pescadería.
Cuando me vine a vivir a este barrio de extrarradio perdí el placer de bajar a la calle y encontrarme con conocidos, amigos y tiendas en ebullición y gané en silencio. Aquí no pasan “amotos”, coches discoteca, ni autobuses, no hay un semáforo en el que dar acelerones. Es la paz sólo rota de uvas a peras por los balonazos y el karaoke de mis vecinicos  fútbol club.
Lo bueno dura poco y el coche de los muertos nos ha ubicado, contado los vecinos e incluido en su espacio de trabajo.
Hemos cambiado la “paz” por ese anuncio que dice:

“Ha muerto doña Casimira Veía Poco” conocida cariñosamente por la Bienmirá”. Y tú te acuerdas de los vivos de la muerta ya que aún cerrando ventanas te machacan hasta que has memorizado la convocatoria para el “Arco Iris” o la parroquia de Santo  Crisantemo del Niño Jesús.
Como soy buena persona puedo perdonar  los balonazos y el coche de los muertos. Los críos defienden su juego y el otro sus habichuelas,  honorables empresas ambas.
Lo imperdonable, volviendo a la campaña electoral, es que hace días pasó por esta calle de nombre italiano el susodicho coche dando la murga, esta vez no había difunto, voceaba que pasemos por el ayuntamiento para comprobar nuestra inscripción en el censo. Si no estás en el censo con toda corrección te quedarás con el voto en el bolsillo.

 Y aunque una golondrina no hace verano, esta sí, y vendrá seguida de otras. Coches pilotados por aficionados, miembros de partidos políticos que pillan el Panda del  Juanico, le montan encima los altavoces y nos informan de que ellos lavan más blanco, que sus pensiones son las más rentables y que los oponentes son un atajo de gentuza. ¡Uffff!
¿Estos tíos no saben lo que es la contaminación acústica?

MAL DE MUCHOS: navegando compruebo que no tenemos la exclusiva de esta maravilla de la comunicación.
 

“Batuta Virginia” me invitó, como socia de la asociación aunque no recuerdo haber pagado la cuota de este año, al “Allegro animado”, un espectáculo  para niños y mayores la mar de (valga la redundancia) animado.
La orquesta de jóvenes de la Región de Murcia  no es una orquesta maravillosa, no saltó ningún espontáneo esta vez, pero nos divertimos. Imagino que las buenas sensaciones que tenemos nosotros cuando Virginia Martínez nos dirige ocupa a los músicos juveniles de la OJRM. Se sienten bien, luego disfrutan con lo que hacen, luego consiguen un sonido decentemente respetable. Yo les tengo muy en cuenta la edad, la inexperiencia y la mucha gana que ponen en su ejecución.
 La selección musical, una granja, zoológico o fauna musical inventada por Saint Saëns, Gofré y otros era la guía de dos caballos (padre e hija) viajeros con acento mexicano (con X, Elenita).
El texto que los guía por todo el mundo es de José  Fernando de Arce, un escritor ingenioso que conecta muy bien con los niños  a la par que maestro de escuela (santa paciencia) y vecino de Molinica. ¡Hagamos patria chica!
El sencillo atrezzo de dibujos era elemental, casi escolar. En la escuela, ya se sabe, un decorado es un cacho de cartón embadurnado con témperas y ceras. Preciosa la idea de los peces globo nadando en la pecera de Saint Saens. Nada sorprendente ver a mi directora favorita transformada en gallinica y  poniendo orden entre los polluelos de la orquesta.
Sufrí con el narrador, Jesús Sancho, profesional de la radio que,  además de parecer al borde de la afonía (mal que ataca a locutores, maestros y cantantes de medio pelo), tuvo que aguantar el pésimo funcionamiento del micrófono que debería haberle ayudado en su papel.
Virginia Martínez, tan bonica como siempre. Me encanta esta zagala.

Tengo en el tintero unas cuantas cosas. Música escuchada en diciembre. Los finales de trimestre tienen la facultad de comerse mi tiempo para escribir.
El concierto de la sinfónica de San Petersburgo, meses después, deja el recuerdo del  espontáneo vociferante que dice:

 ”Así se toca”.

 No nos miramos, no hizo falta, rompió el silencio que tanta eficacia había conseguido entre el público y rompimos a

 aplaudir.
Yo habría puntualizado también a gritos:  :
“Muy bien dicho”,

 porque es verdad, así se debería tocar, .pero aún no he conseguido dejar de lado mi timidez natural.
 Con la de San Petersburgo tuve la sensación de escuchar perfectos bloques instrumentales en contraste y armonía, caminando juntos y en oposición. Difícil de explicar pero muy emocionante.  Y un volumen anormal, potente, como el del coche de un maquinero. ¿Están todos un poco sordos?

Un “Mesías” de Haendel, el 17 de diciembre,   interpretado por la orquesta filarmónica  de cámara  y coro de Cámara de Pardubice. Me gustó a pesar de que tengo la idea de un  “Mesías”  interpretado por una gran orquesta y coro enormes. Los 16 del coro se portaron como jabatos, es decir se defendieron,  y volví a disfrutar de la sensación de cuerdas nítidas, de entradas evidentes en cada caso, por la intensidad y el color de las voces

. Curioso ¿y poco adecuado? el ir y venir  de los solistas que no aparecieron con la masa del coro y la orquesta, aparecían y desaparecía cada vez que debían cantar. ¿No soportan estar juntos?. Lucidísimo el papel del tenor, dueño de una voz cálida. El punto opuesto al tenor furibundo que tanto me repatea.

Aquí la familia del abono sinfónico.

Noticias frescas, volví a clase hace una semana y sigo viva. Volver a clase se hace cuesta arriba, aunque este trimestre será corto, muy corto, así que ánimo y a por ellos, que son pocos y cobardes.
Llevo años usando esta expresión antes de entrar a clase. Me doy cuenta de que me repito. A la brevedad del trimestre se suma que el jueves es San Antón. No pienso dedicarme a la contemplación y renunciar a la vida mundana para ser ermitaña, es que es fiesta en Molinica.  “Hasta San Antón pascuas son”.

Es una pena que se vaya dejando de lado la hagiografía , sin entrar en el contenido religioso, milagrero,  a mí no se me han olvidado las historias de la historia sagrada, de las vidas de santos que nos contaban las señoras monjas. Eran fascinantes  y además explican muchos cuadros, esculturas y edificios que nos rodean, a la par que vivencias de la época.
En mi casa, que es como decir en mi cabeza, lo religioso tiene mala prensa por su relación con la iglesia católica, que a pesar de tener cosas buenas no crece en el sentido que a mí me gustaría. ¿Por qué las hijas de los vecinos no pueden ser curas, obispas, arzobispas y papisas? ¿Por qué la iglesia, o más bien la jerarquía de la iglesia católica es tan carca?

Me estoy viendo en el intríngulis de dar religión a mis churumbeles, me está costando lo mío porque dar religión desde el púlpito de un ateo es complicado aunque una lo hace desde el más absoluto respeto y asepsia.
Mis zagales están en un momento crítico, es año de comuniones y, por la influencia de las catequistas, sufren ataques místicos permanentes que serán curados dos días después de guardar en el armario el traje de almirante y princesa. El mundo actual es así, creyente mientras conviene y complace.

En Molinica por San Antón se iba a Las Salinas de excursión. Moja la puntita de un gajo de  naranja dulce y maduro en el salero, vivirás una experiencia molinera.