La acrópolis tiene un látigo que espolea el pensamiento y la hipótesis: ¿Cómo es posible que unos señores ajenos a la maquinaria pesada fueran capaces de levantar pedrusco sobre pedrusco cosa tan rematadamente bien hecha como el Partenón o el templo de Zeus?
 

¿Cómo es posible que cientos de años después personas de la misma especie (humana) tuvieran la infeliz ocurrencia de transformar el Partenón en un polvorín que lo hizo saltar por los aires?
 

Está claro que los humanos somos capaces de lo mejor y lo peor, la combinación de la inteligencia y la brutalidad más estúpida está en nosotros. ¡Vaya especie!

Escucho al vuelo, a pie del Partenón, a un guía argentino (acento que canta) que cuenta un cuento a un grupo de españoles:  el robo de las esculturas del edificio por parte de los ingleses en el siglo XIX. Está claro que el señor no es nada anglófilo y cuenta a sus oyentes que los ingleses después del expolio decidieron limpiar en profundidad las esculturas desoyendo a los historiadores que les decían que las manchas no eran tales sino meros restos de pintura, la maldad inglesa no termina ahí ya que desde que el gobierno británico recibió la reclamación del friso del Partenón, la cúpula directiva del British Museum celebra sus asambleas en la sala del Partenón y los miembros de la rencorosa directiva fuma puros y toma té con mucha mala leche  bajo las esculturas para dejarlas bien jodidas antes de devolverlas a los griegos.

¿Devolverán las esculturas del Partenón antes o después que el Peñón de Gibraltar?

¿El guía argentino ha confirmado la fuente de las orgías tabaqueras del British Museum?

Fotos:
1. Vista general del Partenón, Elenita es la referencia del tamaño del sitio, ya sabemos que Elenita es pequeña, pero sirve de medida.

2. Caballo en el British Museum. Limpio como una patena y sin manchas de nicotina.

3. Caballo en el propio Partenón. Lo impresionante es el azulete del cielo. Real.

En Atenas hay una plaga de taxis y de motos agresivas. El tráfico es terrible y anárquico, el ruido es bestial.

 El color amarillo huevo sobresale sobre los tonos de los demás coches. Que sean tantos, los taxis,  no es síntoma de que sea fácil tomar uno: el taxista ateniense tiene claro su derecho a la recogida selectiva del cliente. Es más, incluso promueve el acuerdo entre varios clientes para llevarlos a todos al tiempo y cobrarles a cada uno su propia carrera.

La guía Lonely Planet advertía del inhóspito natural del taxista ateniense y lo pudimos comprobar: con el taxi parado, la pierna derecha en gesto de subir al vehículo y éste, tras lúcida reflexión, sale huyendo y te deja ante la cruda realidad de tus agujetas y tus ampollas y valorando qué te duele más, ¿ la moral o los pies?
 

Nada más llegar a Atenas me brota la histérica neura  higiénica, en el breve tramo de la estación de Omonia hasta la calle Marni.
 

Siempre he pensado que Molinica está sucia, y en ese momento entendí que cualquier hito se puede superar, y lo que a mí me parecía un basurero no lo es tanto.
Mi primera tarde en Atenas fue deprimente, la neura higiénica fue duramente provocada por millones (sin exagerar) de chicles negramente pegados en las aceras, millones (sin exagerar) de colillas en los rincones de las aceras más tortuosamente irregulares que mis ojos han visto, millones (sin exagerar) de papeles y bolsas volanderas, millones (sin exagerar) de restregones pringosos de comida. Es evidente que la municipalidad de Atenas ha tirado al toalla,  o nunca la ha tenido en este tema,  porque en unas aceras montaraces es imposible limpiar eficazmente.
 

A diario intento controlar este ramalazo  evitando pensamientos y frases  sobre limpieza y orden,   pero he de confesar que elegí el hotel Golden City de Atenas porque la mayoría de los comentarios  en Booking coincidían en lo limpio de las instalaciones y lo bueno del desayuno, y es verdad, limpio como una patena, cambio diario de sábanas y desayuno aceptable.

Molinica está “relativamente” sucia, sólo que nos acordamos de aquella época en que las madres barrían y “rojíaban” lo primerico la puerta de la calle, incluso había quien la fregaba, ya que ese trozo era la antesala de la propia casa. La memoria nos hace jugarretas. La añoranza es muy mala.
 

Como soy de ánimo práctico (bueno, casi siempre) dejé de pensar en la mierda circundante y entendí que esta era un desperdicio mirar sólo al suelo cuando Atenas tiene uno de los cielos más rabiosamente azules del mundo.
 

Elenita me ha sorprendido porque es, desde hace poco, una caminante incansable que se empapa de todo lo que hay en la calle, nunca tiene suficiente, todo le llama la atención y tira de los demás sin quejarse. Apaga los conatos de cansancio y te pone ante la evidencia que la oportunidad que tienes delante tiene fecha de caducidad: o ahora no nunca. ¡Guau! Mi chica.

Esto es una novedad en ella que siempre ha tendido a la vida muelle y de desplazamiento corto.

A pesar de eso, de su lanzamiento a la exploración turística, Elena odia los museos, entra de espaldas y así no hay forma de completar el conocimiento total de alguien. Yo adoro los museos de forma irracional: un museo es algo tan perfectamente aburrido como una ópera; su conjunto roza la perfección formal, responde a un gran esfuerzo, pero te satura hasta el extremo que después sólo te acuerdas de las mejores arias, perdón, piezas.

De los museos me quedo con unos cuantos objetos, los demás los olvido pero si no entras, renuncias a esa parte deslumbrante que queda detrás del trabajo meticuloso del ratón de biblioteca almacenador de objetos. En Atenas los mejores son :

http://es.wikipedia.org/wiki/Museo_Arqueol%C3%B3gico_Nacional_de_Atenas

Sin palabras me dejó el Benaki: responde al tipo de museo de artes aplicadas, batiburrillo de objetos de uso cotidiano o casi.

http://www.benaki.gr/index-en.htm

los podéis visitar virtualmente, aunque hay que decir que la página del arqueológico no funciona, cosa no muy extraña, por cierto.

Siempre intento escribir sobre mis viajes a toro pasado  y no me sale la crónica, ya no tiene sentido hablar sobre las caminatas interminables saltando entre piedras, esquivando turistas ansiosos por ver, las colas, la emoción de descubrir lo que siempre has visto en los libros.
La lectura  de libros de viajes es interesante, pero sólo puede sustituir de una forma parcial el estar allí, oliendo los sudores de los otros, comprobando el esfuerzo, la premura por llegar al trabajo del nativo. A veces dudo del valor del turismo masivo, pero siempre repito,  señal de que olvido lo malo del viaje.

Recomendación:

 ”Una historia en bicicleta” de de Ron McLarty, novelita entretenida sobre el viaje de un gordo en busca de la persona oculta bajo sus grasas.
Leído en ratos de descanso en Atenas.

Lo que vale es la caminata atenta que te hace aprender algo, la columna del Partenón es mera excusa para salir de casa y cambiar de aires, tomar el sol (he conseguido  un meritorio moreno agrícola en los brazos y el cuello a pesar del factor 50), la agonía de las agujetas,  que te hace valorar lo sabrosa que es tu vida rutinaria de las no vacaciones, lo ordenada que es tu casa, lo valioso que es tu cuarto de baño, lo azul gris que es tu cielo, lo entretenido de tu vida diaria.

¿Dónde hemos estado?  Elenita y yo (su madre) nos hemos dado una vuelta de seis días por Atenas y alguna isla griega y hemos vuelto sanas y salvas, sólo con el cansancio natural del turista de acción (jeje).

La vida del turista es durísima: estoy reventá.

Después de los cuarenta y cinco transmutó a la rara cualidad física, cada vez que hablaba el hígado se le salía por la boca y tras él, en ordenada procesión el resto de sus órganos internos. Un hecho poco reseñable, le ocurría sólo cuando pensaba y hablaba mal de alguien.

Su marido la miraba de través, reprochando ese ataque de visceralidad y ella, con paciencia infinita se los volvía a tragar rectificando toda palabra dicha.

Estos dibujos están hechos durante los claustros. No es que me aburra, es que hacemos demasiadas reuniones y además yo soy capaz de hacer dos o tres cosas a la vez.

Hoy, siete de julio de 2007 es mi cumpleaños, en media Europa iglesias y juzgados han sido colapsados por novios y novias en busca de un matrimonio afortunado  y me han regalado un gallo, un cesto para recoger los hilos y una orquidea.

Si fuera china yo sería un gallo zodiacal. He colocado este animalico simbólico en lo alto de la vitrina de las piedras, lo volátil junto a lo pesado. La cesta de hilos está en su rincón haciendo bien su trabajo y la orquidea disfruta de buena salud junto a una ventana.
Por el cumple y otras cosas, me he regalado un viajecico a Atenas con Elenita. A partir del viernes me pueden buscar bajo cualquier sombra ateniense. Para esa fecha espero haber cruzado el océano de papeles que nos ha lanzado encima la consejería de educación

Tener cincuenta años no pone una piedra en el camino, te sientes igualmente igual que cuando tenías 49 años y 364 días.
La cabrona de Elenita debe pensar lo contrario, lleva dos días preguntándome cómo se siente uno al cumplir medio siglo, incide mucho en el término “medio siglo” y sonríe como un gato. Algo perverso la mueve cuando me pregunta sobre cuántos años tenía mi padre cuando se murió y mi madre, creo que va haciendo promedios para calcular cuándo me va a heredar.  Ten hijos pa´ esto. Y yo no siento nada que no curen las vacaciones.
 

El salón de plenos del ayuntamiento de Molinica ha quedado hecho un pincel: pedazo de tarima sapelli, tapices con escudos, sillones comodones y megafonía adaptada a los tiempos modernos.

He vuelto a cantar esta mañana para acompañar una boda civil.
El señor concejal oficiante se ha esforzado en activar el relumbrón ceremonial pero es difícil, leyendo artículos del código civil, que luzca la fiesta. Les ha deseado todo lo bueno, unas chicas muy peripuestas han leído dos mensajes de contenido poético civil amoroso y nosotros hemos cantado eso tan socorrido del “Te quiero porque sos” que suena a una petición de ayuda desesperada ante el enredado berenjenal en que te metes.
Ya sé que esto es un chiste malo, pero habré cantado cien veces esta canción y una empieza a buscarle el chiste para huir del tedio. Boda civil para un matrimonio mixto: español y marroquí. Aclaro que ella es marroquí ya que este término es ambivalente y podría dar lugar a confusión, según las neuróticas de la igualdad sexual  hasta en las comas debería decir “marroquina” y me suena mal.

Muy jóvenes para lo que se estila en los matrimonios de hoy día, él muy serio y ella aparentemente feliz. Felicidades para todos.
Manolo, el pulpo de “El Castellano” estaba buenísimo: gracias por la invitación.