Días de lana

Tengo un jardín de 16 metros cuadrados. Durante años ha sido residencia  de las malas hierbas, los gatos del barrio y los balonazos del mis vecinicos.
Mis vecinicos son aficionados al fútbol, lo han mamado desde la cuna, su padre les compró al mismo tiempo el balón de reglamento y el chupete.  A veces siento la tentación de preguntarles cuando aprenderán a jugar al ajedrez: estimula el pensamiento abstracto y las capacidades estratégicas y al mismo tiempo es un deporte silencioso.
En mi jardín han florecido, gracias a mi esfuerzo,  piedras que espero aplasten a las semillas espontáneas que nacen sin sentido ni orden versallesco. Piedras enfiladas que, si mi estrategia es buena, pondrán  en huída al club de gatos que, democráticamente, han nombrado mi parcela su rincón de juegos y pipís.
Cuatro gatos tengo identificados, no ha sido tarea sencilla porque tres de ellos son un combinado arbitrario de manchas blancas, negras y canela. El cuarto sujeto, ya cadáver,  un siamés rabón, yacía espachurrado hace  cuatro días en la puerta de la piscina Santiago Vidal. Un final lógico para un gato aventurero. No me dio lástima.
Eso debe ser una reacción casi genética. Mi madre a los gatos que entraban robando en su cocina, lugar sagrado, los cogía por el rabo, les daba vueltas sobre sí mismos y los lanzaba por encima de las tapias. Los ponía en órbita (palabras literales).

Yo sería incapaz de hacer eso, pero un gato muerto en equilibrada lid con un coche,  mientras rechaza su comida, su casa y vida casi humana,  gozando de una plena vida aventurera, aún, no me da lástima.
 

Este dibujico aparece en un foro murciano gestionado por un antiguo alumno de mi cole.
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