A las ocho estaba a pie de urna, convocada por la junta electoral, como sustituta del vocal primero. A las ocho y diez se presentó el titular y yo escapé, había cosas que hacer: el jardín de piedras ya tiene plantas.
A media tarde, antes de la novena de Beethoven, volví a pasar por la mesa de votación. La previsión de escuchar el himno de Europa en un día como este, debería  ser estimulante patrióticamente, pero a mí la patria en sentido estricto me deja algo fría.
No cabía un alfiler en el Víctor Villegas. El orfeón donostiarra mueve al público y atrajo, con el caramelito de la 9ª de Beethoven, a los casi 1400 que cabemos en la sala grande.
Debe ser cosa del destino, que entre esos 1400 haya tres niños y dos me toquen a mí en la fila de delante. Estaba yo segura que no alborotarían porque a su lado estaba la Santa Inquisición del cabello blanco dispuesta a cortarles la cabeza (perdón la cara) en caso de que se movieran algo más que dos centímetros en  el centro del asiento.
Más vale que no haga crítica musical ya que me dejaría llevar por la poca estima que le tengo al Beethoven. El ir y venir constante de fortísimos a pianos, la marea de melodías repetidas hasta la saciedad no encaja en la música que me haría llorar, que es la que me gusta. Entiendo que él (genio) estuviese contento de descubrir el manejo del volumen que se puede hacer con una orquesta bajo la batuta, si llega a nacer en el siglo XX con un aparato de música entre los dedos, hubiera enloquecido.
Beethoven me produce somnolencia.

El orfeón donostiarra es un buen coro, compactado, potente, disciplinado. Los hombres son un bloque de recios chicarrones del norte, y siento usar este tópico. Ellas, suenan bien, dentro de una túnica con lacito en la cintura blanca (horrorosa). El uniforme de estas mujeres es feo de cohones.
Los críos se portaron bien, mucho mejor que los tosientes, las señoras con abanico, los dueños de móviles, los ejecutores de airados portazos, un cielo.
 Mi “S”, en su entusiasmo vasquito, concluyó que era la primera vez que escuchaba un coro apagando el sonido de una orquesta, merendándose  a una orquesta de alemanes (me corrije) . Lo normal es que sea al revés. A mí esto no me parece meritorio, creo que un coro puede tener otras virtudes.
 

Esta foto es del orfeón en la época en que dio sus primeros pasos. Obsérvese que ellas ya están vestidas de blanco angelical y ellos llevan boina. ¿Por qué se ha cambiado el atuendo de los hombres y no el de las mujeres? Da que pensar.

Tengo un jardín de 16 metros cuadrados. Durante años ha sido residencia  de las malas hierbas, los gatos del barrio y los balonazos del mis vecinicos.
Mis vecinicos son aficionados al fútbol, lo han mamado desde la cuna, su padre les compró al mismo tiempo el balón de reglamento y el chupete.  A veces siento la tentación de preguntarles cuando aprenderán a jugar al ajedrez: estimula el pensamiento abstracto y las capacidades estratégicas y al mismo tiempo es un deporte silencioso.
En mi jardín han florecido, gracias a mi esfuerzo,  piedras que espero aplasten a las semillas espontáneas que nacen sin sentido ni orden versallesco. Piedras enfiladas que, si mi estrategia es buena, pondrán  en huída al club de gatos que, democráticamente, han nombrado mi parcela su rincón de juegos y pipís.
Cuatro gatos tengo identificados, no ha sido tarea sencilla porque tres de ellos son un combinado arbitrario de manchas blancas, negras y canela. El cuarto sujeto, ya cadáver,  un siamés rabón, yacía espachurrado hace  cuatro días en la puerta de la piscina Santiago Vidal. Un final lógico para un gato aventurero. No me dio lástima.
Eso debe ser una reacción casi genética. Mi madre a los gatos que entraban robando en su cocina, lugar sagrado, los cogía por el rabo, les daba vueltas sobre sí mismos y los lanzaba por encima de las tapias. Los ponía en órbita (palabras literales).

Yo sería incapaz de hacer eso, pero un gato muerto en equilibrada lid con un coche,  mientras rechaza su comida, su casa y vida casi humana,  gozando de una plena vida aventurera, aún, no me da lástima.
 

Este dibujico aparece en un foro murciano gestionado por un antiguo alumno de mi cole.
http://www.fisimur.org/

En el palacio del Almudí, entrando a mano izquierda te encuentras con una señorita de seguridad armada con una porra y con un abanico  gris con grandes lunares naranjas. Curiosamente su uniforme también es gris y no puedes por menos que preguntarte si el abanico es el reglamentario.

En la sala del columnas, el viernes pasado, estábamos la empleada de recepción, un segurata (hombre), la segurata del abanico y yo. Ellos charlaban animosamente, lo cual es índice de que no debía parecerles muy peligrosa. Yo agradecí  su deferencia ya que no me gusta que me vigilen.
Me faltó el  ánimo de subir la escalera, así que dejé la obra de Hernández Carpe para mejor ocasión.
En la sala de columnas pude ver las esculturas de Francisco Toledo, no tenía ni idea de la existencia de este hombre hasta esa tarde: los púgiles de dos metros de altura tremendos de bonitos en su danza de madera tallada.
Francisco Toledo me ha impresionado tanto como Capillo aunque me fastidia que al final de su vida desaprendiera. Un escultor realista brillante se deja caer por la pendiente de lo abstracto, pasa de la obra minuciosa al bulto cómodo de la mujer patata. Incomprensible y deprimente.
http://www.murcia.es/agenda/detalle_.asp?id=7817

 Volveré para ver la pintura de Carpe, tengo la sensación que hace años copié uno de sus cuadros.  

Si mi lector es murciano posiblemente sabrá que existe un ceramista en Totana, Bellón, que hace una cerámica muy, muy parecida a la que aparece en la foto de mi último  post. La  colección de cerámica es anterior a los romanos y está en una de las vitrinas del MAM (Museo Arqueológico de Murcia).
Y es que la gente no inventa, se resiste a crear ideas nuevas.  Algo curiosamente parecido les pasa a los amigos de PSOE, insisten en que su no a la guerra (razonable) les da titulación suficiente para gestionar todas las ciudades de este país. Según mi opinión, esta vieja idea debería haber sido sustituida por un programa más o menos elaborado sobre cómo harán que Molinica del Señor reluzca como los chorros del oro, cómo harán que venga gente al pueblo a trabajar y a ganarse la vida, cómo que el tráfico deje de atascarse en cada rincón, y cómo los molinenses podremos caminar por las aceras sin sentirnos como corredores de obstáculos (no sé por qué en este pueblo ponen las farolas, las papeleras, y parte del mobiliario urbano en medio de las aceras).
Y es que la cosa de la guerra no cuadra mucho con nuestro, hasta ahora, vecino y alcalde Eduardo Contreras,  que a mí personalmente me parece un poco basto pero un tipo pacífico y amable.
No veo el vínculo entre Contreras y la guerra de Irak, como no veo la relación entre Escribano, candidato del PSOE, y el mantenimiento de las tropas en Afganistan o que el Sr de Juana se pasee alegremente por los telediarios.
Y es que la política local escapa de vanas generalizaciones simplonas y entra más en cosas personales y sobre todo en  cómo te sientes cuando vas a solucionar un problemilla al ayuntamiento.
También es verdad que yo a los candidatos sólo los conozco en su faceta de  personajes públicos y es posible que en la intimidad de sus hogares sean furibundos belicistas, nunca se sabe.
El mundo está lleno de personas de doble cara.
Estos hombres además están tan al día que además tienen un blog.
http://elblogdeeduardocontreras.com/

http://garciaescribano.blogspot.com/2007/01/presentacin.html

Los textos de Eduardo Contreras son demasiado largos. Imposibles de leer y más teniendo en cuenta la cantidad de novelas que he acumulado últimamente. Los de Escribano son más asequibles, se quedó en el cuarto post y no ha puesto ni una letra más.
¡Qué futuro nos espera! Dudas tengo (pocas).    

Piedras viejas

A vueltas con la vejez, Murcia vuelve a tener museo arqueológico. Al menos yo soy consciente de ello desde el sábado 5 de mayo.
He olvidado  cuándo cerraron la antigua biblioteca regional - museo arqueológico de mi juventud. Las obras se han hecho eternas, quizá porque no sabían cómo hacerlo, un andamio en medio del tontódromo era ya elemento natural.
El sábado de excursión por Murcia nos lleva a ver la exposición de Pompeya y de paso todo lo demás.

Ocurrencias varias:
 

Como había pocos bares en Murcia le han colocado una terraza en la que tomar aperitivos en el antiguo jardín, transformado ahora en un patio enlosado. Es lo primeriquio que ves.
 

El contenido es parcialmente rico, los murcianos somos muy antiguos y fuimos dejando restos arqueológicos por los rincones del territorio. Puedes encontrar  desde un cuchillo de piedra rústica hasta un delicado frasco de vidrio romano y eso emociona.
Los murcianos somos muy antiguos pero tenemos siempre la pulsión de usar de forma práctica todo lo que tenemos a mano, lo cual supone la mala conservación de restos arqueológicos. A pesar de eso, la costumbre de enterrar a la gente con parte de su ajuar ha puesto a salvo mucha cerámica, vidrio y herramientas.
Esta costumbre se ha perdido, ahora no es muy elegante que te entierren con las sartenes de teflón y la olla expres. Esto, a la larga, repercutirá en el avance  de la arqueología.
No es cosa de juzgar a nadie y el sentido práctico en la vida es el más práctico de los sentidos. A mí empeñarse en transformar en museo toda piedra de más de cien años que se encuentre me parece una solución que nos puede llevar al extremo de urbanizar todo terreno exento de ladrillo o resto de yeso.
Es muy interesante la demostración del uso de las herramientas del neolítico. Un hacha de piedra corta, raja, tritura las películas muestran la forma de hacerlo en un corto que contemplas con el agradecimiento del que dice,  “era esto” y sale de una duda trascendental.
Lo didáctico mueve al organizador del museo. Lo interactivo, juego, animación, simulación, te saca del irremediable aburrimiento de ver tanta cacharrería histórica.  Los expositores murales de estratos arqueológicos explican muy bien cómo se acumulan los restos que vamos dejando y qué es lo que se tapa cada vez que se abre un pozo de cimientos en lugares significados de Murcia.
Horrorosa la ambientación en gris y negro de la escalera y el lucernario. Uno nunca pierde la sensación de estar en una cueva oscura.
Impresiona ver los restos de lava pegados a algunas de las piezas traídas de Pompeya y lo muy perfeccionistas que eran los romanos.
 

Nota adicional:
 

En sondeo a mis alumnos de cuarto sobre el tema de su futura profesión, tres de treinta quieren ser arqueólogos, lo cual no deja de ser inquietante sumado a los seis que quieren ser veterinarios.
Los perritos estarán muy sanos, las piedras históricas conservadas en formol y limpias de polvo y paja con amorosos plumeros  pero los viejos nos podremos poner a remojo porque no habrá quién nos cuide ni un poquitín.

¡Qué futuro nos espera!

Uno de mis churumbeles ha hecho este dibujico (y algunos más) robando tiempo a los deberes. Será gañán.

No lo ha expresado con palabras. Una imagen vale más. Superman cuando sea viejo -me dijo. Una lagrimita se le escapa ante el esfuerzo titánico de levantar tamañas pesas. No sé si es impotencia del viejo o pena que el crío supone asociada a la vejez.

Superman ya es viejo pero él no lo sabe porque es muy nuevo.

Me pregunto si a un superheroe se le tienen en cuenta las arrugas.

Ya he dejado el Respibien. Hay gente que respira mal porque es asmática, porque está resfriada o porque nos complicamos la vida sin necesidad, dejándonos llevar por lo que la opinión pública y la moda impone como generalmente apetecible y deseable. La vida debería ser sencilla.
Mi madre habitualmente respiraba mal porque llevaba faja, una prenda interior que en sus primeros momentos era un armazón de tela, ballenas, raso y un cordón que apretaba hasta cortar la respiración.
Cuando pasaron los años vino “Soras” fajas para señoras,  un elástico de cuarenta centímetros que le enfundaba el abdomen junto con el sostén de espaldilla. De joven mi madre respiraba mal porque su armazón la constreñía y,  de mayor,  mi madre no sabía caminar ni vivir sin su armazón, se ahogaba sin sus muletas de corsetería porque gracias a ellas us músculos abdominales se habían  vuelto inútiles.  Algo parecido a lo de las mujeres jirafa pero en barriga española.
 

Aunque la tele se empeña en meternos por los ojos chicos de músculo marcado sin haber cogido una azada en su vida y chicas escuálidas, pajizas y rebozadas en maquillaje gotelé como el ideal de la belleza, el  mundo real no es así, los zagales están fondones y tienen rollos y las chicas suelen ser escurridas de teta, angulosas, tienen granos  y se maquillan fatal.
 

La Cuatro en su programa “Desnudas” lanza una traca en homenaje a las chicas que no se ajustan a este mundo de talla 36, 38 y eso me parece bien.
Pero, recordando a mi madre y sus fajas, se me revuelven las tripas cuando los veo echar mano de la fajita que todo lo sitúa en su sitio y lo disimula, el vestidito que todo lo ajusta al canon y los tacones que lo realzan. La capa de gotelé en la cara, el tinte y los gestos  muy, muy, muy  femeninos de las chicas y del presentador que las acompaña.
Un vestidito es una prenda incómoda para trabajar, los tacones son un martirio y los maquillajes fastidian la piel.
Desnudas me recuerda el argumento que usaba mi madre y las de su generación para promover el uso de una faja bien apretá para ser decentes. Volver a la faja o pasar por el cambio radical cortándose  unas cuantas rodajas del cuerpo para parecerse a las mujeres de la tele  debería estar prohibido.
Limitar nuestro conocimiento de las personas a lo que nos entra por los ojos es renunciar a mucho conocimiento. La humanidad que se ve por la calle no es hermosa porque no se ajusta a los cánones que dictan las personas que trajinan la realidad a través de la televisión, el cine y las revistas del corazón.
 Una persona se llena de belleza o la pierde cuando la tratas, cuando la tienes tan cerca que la hueles o cuando hablas con ella, notas cómo respira y un poco después como piensa. Como decían los curas de mi infancia “la verdadera belleza está en el interior”.

Este dibujo es un encargo. La gente se casa, 25 años después se sigue queriendo y lo celebra.

¡Va por ellos!

Elenita, adivina quién es…