Nos gustan los dulces, para qué negarlo. Yo,  mentalmente,  me resisto a su tentación porque tienen a bien sentarme mal, valga la contradicción, pero al final termino pecando, la tentación es más fuerte que la posible acidez de estómago, los michelines peco poco, pero peco.
 

Un amigo  me ha enviado un video donde la crema pastelera toma vida al ritmo del coro de los Bohemios de “La Traviata”, la crema pastelera, la crema de fresa, de café, de plátano dan sentido a la  vida y color  a una aburrida y aristocrática tarta de nata. La bohemia da un toque de locura y frescura  al blancuzco orden existencial de la gente de orden, gente “normal”.

 Es muy divertido. Para echarle un vistazo.

He aquí el link:

http://www.dailymotion.com/video/xp7vr_verdi-traviata-choeur-bohemiens

yhablando de bohemia, Elenita deberías poner en tu currículo que has participado del coro de la ópera “La Boheme”, cosa que muy poca gente ha hecho en la vida. Ella (tú), vestidica con su traje de época dando vueltas en un irreal barrio parisino del siglo XIX. 

Me gustan los dulces, pero no dependo de ellos para ser feliz de lo que sí dependo (desde hace unas tres semanas) es del “Respibien”. Estoy en pleno mono, intentando dejarlo.
Me ayudó a huir de la congestión nasal en mi último resfriado y , una vez muertos todos los virus, olvidados los estornudos, debería haber dejado atrás la atrancazón de narices, pero no,  el cuerpo me sigue pidiendo el espray nasal, cuando pasan 12 horas de la última chufletá  es como si llevaras una pinza de la ropa sobre la nariz. No puedo respirar nada más que por la boca, parezco un pez Lo estoy dejando.

Lo estoy dejando.
 

La variedad de lugares, objetos y sujetos relacionados con el ocio, el descanso, las actividades de lujo y el arte eseso, muy variada.
“Es baluard” es un recinto defensivo que, dado que hay poco que defender, ha sido reconvertido en museo de arte contemporáneo. Puedes ver desde un Picasso a un Anglada Camarasa. Yo me quedo con este segundo.
El arte contemporáneo se multiplica en estilos y formas. La mayoría de ellas me parecen brillantes ideas hechas para rellenar los espacios de aburrimiento que procreamos entre tanta abundancia: divertidas, expresivas, algunas incluso transmiten una idea o un mensaje.  Son cosas que yo compraría si tuviese mucho, mucho, mucho dinero. Aunque si eso fuese así antes intentaría comprar un Gauguin. Por soñar que no quede.
Hay algunas formas informes del arte actual me ponen delante los modos de trabajo de algunos (bastantes) de mis alumnos a los que hay que convencer del valor de la obra bien hecha, cuando menos terminada. Buscar la perfección es una virtud que requiere ánimo y esfuerzo, lo fácil es dejar con la excusa de la espontaneidad creativa- las cosas a medio camino.

El arte moderno que salta por encima del realismo para ser manchas, chorretes y texturas no me gusta por que no me dice nada, en algunos casos me parece un elemento decorativo, bonito y poco más, en otros lo bonito, cursi o decorativo incluso les queda lejos.

Esta reacción alérgica tiene su origen en el día que vi la obra completa de Millares  en el Reina Sofía,  me empaché gracias a incontables obras de fondo blanco o gris con sacos pegados y untados de gruesos pegotes de pintura y algún trazo en otro color, rojo, negro, extrañamente el amarillo. Lo más creativo de su obra es que todo se parece tanto que ha creado estilo. Soy insensible a lo artístico de montones de residuos  embadurnadas de pintura en estado vertical mal  llamadas cuadros, de texturas amasadas con la finalidad de recrear la vista. A mí las texturas amasadas me gustan en las ensaimadas de crema.

Toda esta basurillas se vuelve expresiva cuando un pedante amigo del galerista, representante o promotor del artista-  al que nadie comprende, y que hace elogios y alabanzas sobre la trascendencia espiritual del nítido blanco que se eleva con fuerza arrolladora hacia el iris rutilante del observador tensando hasta el más profundo e íntimo rincón de su trascendencia vital (sic).

“Can Solleric” en el paseo del Born nos arrojó en las habitaciones de Teresa Mata, una señora que recicla trajes de mujeres y que está muy, muy depresiva por lo mal que nos trata la vida.  Representar el agónico devenir de lo femenino en un ambiente cerrado y oscuro es melancólico. Quizá lo mejor que he visto en mucho tiempo en cuestión de composiciones e instalaciones. Después me tuve que comer una ensaimada para levantarme el ánimo. La vida es así, una de cal y otra de arena.
 

Me gustó Mallorca: agradable, ciudad para caminar, para ver,  para disfrutar de patios y antiguas casas señoriales que ahora son casas de vecinos, tranquila, buena temperatura y lluvia constante durante los cinco días que estuvimos: para volver

Los pasteles,  de muerte y las ensaimadas de crema,  resurrectoras de cualquier turista muerto (ya sé que esa palabra no existe pero debería).

Turistas moribundos, el turismo es muy duro, en trance de resurrección.

La vejez de la Seo no la ha puesto a salvo de la chapuza contemporánea. Los guías de la catedral más que explicar el contenido de la misma (en 7.000 metros construidos caben variadas cosas) se iban en dimes y diretes sobre lo que Miquel Barceló ha instalado en la capilla del Santísimo. y creaban la urgencia en todo visitante por juzgar la obra de tan insigne artista.
Todo obispo que se precie debe dejar  su impronta en sus catedrales, a los obispos aparentemente le importan más las obras que las personas. La catedral de Palma  es un muestrario del caminar de la arquitectura y las artes decorativas en los últimos siete  siglos, y al siglo XXI correspondía algo así, moderno, chorretoso, en estado de descomposición, entre lo etéreo, lo efímero, lo real.esa es la impresión que me produjo el mural, algo que pierde cuerpo, se resquebraja, se deshace en chorros informes y difusos.
Reflexiono (sesudamente) y  dudo entre varias explicaciones :

A.-Barceló es un pintor reflexivo que hace un paralelismo entre su obra y el estado actual de la iglesia y los creyentes: mera decadencia. Le ha metido un gol al obispo ya que nadie contrata a un publicista para explicar que tiene una enfermedad terminal. Así no hay quien venda el producto.
B.- Barceló, tras una máscara de modernidad, oculta lo inútil que es. En ese caso le ha metido un gol al obispo ya que le ha vendido como buena una magna chapuza. Contrasta el aspecto a medio hacer de su mural con el perfeccionismo de otras obras que hay en la catedral. Concretando, el mundo del arte actual está lleno de caraduras que promocionan la chapuza y de chapuceros que han encontrado la horma de su zapato.
Lo que ha cobrado Barceló, tres millones y medio de euros por sus cerámicas, parece mucho para lo que  ha puesto allí.
 

Parroquia de la Santa Creu vista desde mi terraza.

Hace 36 años estuve en Mallorca de viaje de estudios. Surcamos (jeje) el Mediterráneo en el Ciudad de Burgos, un barco cochambroso. Cuando salimos de Alicante ya llevaba un mediano mareo producto de la peste a gasóleo quemado del autobús, la natural agitación del vehículo  y mi predisposición a ello. Viajar en autobús siempre me ha descompuesto, sólo de pensarlo ya tengo el vahído previo.
Tuvimos la suerte de vivir una ligera marejada que movía el barquito de allá para acá. Si hubiese sido marinera experta habría sido una minúscula anécdota en un viaje digno de recordar. A pesar de las Biodraminas (que ya estaban inventadas) vomité hasta la primera papilla que me dio Doña Ana en el 57 en coordinación con  mis compañeras de viaje y camarote. ¡Qué experiencia!
Pili Molina fue la única que quedó al margen del círculo viscoso de la vomitona colectiva. Su señora madre le había puesto un algodón empapado en alcohol sujeto al ombligo con una cruz de esparadrapo. ¡Oiga! ¡Mano de Santo!

En tierra firme estuve durante dos días caminando con la sensación de que la isla se balanceaba.
 

…Y todo esto viene a cuento porque he vuelto a Mallorca durante cinco días y además de no marearme nada (los aviones acojonan pero no marean) he disfrutado de un viaje cómodo, tranquilo, instructivo, divertido, dulce (las pastelerías y los pasteles de Palma, ¡guau!), silencioso, rico visualmente (630 fotos) una gozada.

Si medimos la amistad por el volumen de correspondencia, mis amigos más íntimos son los bancos que con regularidad de reloj me envían cartas informativas  sobre el estado de mi economía (muchas veces en situación de naufragio) o de las deudas que han saldado en mi nombre. Es una amistad interesada y cortés ya que habitualmente el balance es positivo a su favor. El dinero, o la ausencia del mismo, rompe las más firmes amistades e incluso hermandades. Me gusta que aún utilicen el método tradicional: el cartero.  

Me escriben mucho, estos a través del ordenador, vendedores de medicamentos milagro, que deben contarse entre mis amigos más perseverantes y espontáneos. Vitaminas, crecepelos, deshacegrasas, viagras, elixires para todo me ofrecen a través del blog en forma de comentario amable e ininteligible (no sé ni jota de inglés). Yo hago una entrada sobre la orquesta de Birmingan y ellos me ofrecen un carretón de pastillas como salvavidas para el aburrimiento y el cansancio vital

El mundo del reenvío de pps y carruseles de foto es un mundo aparte y un gran signo de amistad en estos tiempos. Este acto afectivo  incluye distintas modalidades:
 

A.- Montaje con mensaje positivo y música meliflua , recetas para una buena amistad, una buena vidatontunas  que ni mejoran la amistad ni la vida pero que traen paz y armonía personal al que te los envía. El buen rollito me pone enferma.
 

B.- Fotos curiosas, chocantes, con situaciones insólitas. Ponga una instantánea en su vida. Estos me gustan mucho, son entretenidos y cuando los miro tengo la sensación de ver algo no habitual. Los agradezco y los guardo.
 

C.- Reportajes turísticos: fotos y fotos de ciudades y lugares del mundo bien hechas, gracias a las cámaras digitales, musiquilla de fondo (también empalagosa) Me gustan, pero podría prescindir de ellos.

D.-Montajes políticos, de derechas o de izquierdas enviados por conocidos míos de izquierdas o de derechas. En su ingenuidad intentan advertirme de lo bobo  que es ZP, lo basoso que es Rajoy, lo delincuente que fue González y sus secuaces o lo proyanki de Aznar. Es evidente que con sus envíos  mis amigos pretenden mejorar mi vida para  que,  llegado el momento de votar, tenga las ideas claras y no sufra la habitual agonía de la duda. A mí las campañas electorales me gustan cortas y en la cajonera que prepara la junta electoral.
 

E.- Animaciones Flash ¡Mis preferidas favoritas!. No tienen desperdicio, chorrean sentido del humor y son capaces de darte un alegrón al día. Suele ocurrir que los que manejan flash son jovenzuelos granujientos con hiriente sentido del humor.

Dibujo: Con la ayuda de Google y tecleando imágenes spam. Me gusta porque representa bien la montaña de papeles reales o virtuales que nos caen  encima a diario.

Estoy de vacaciones. ¡Bieeeeeeeeeennnnnnnnnnnnn! Tengo la gripe: ¡Maaaaaaaaaalllllllll!

 Me he cortado el pelo.
Según parece he robado un paraguas. Estaba abandonado en un rincón del museo de los Molinos del Río. No le habían quitado ni el plástico que protegía el mango: “Greñas,  peluquería unisex” decía un cartelico impreso en la tela.
 Amparito y yo preguntamos unas cuantas veces por el dueño, casi seguras de que era de “uno de los nuestros”, y nada,  sin resultado. Mientras voy preguntando miro los cuadros de la exposición y las instalaciones, unos cuantos aficionados a la pintura y el arte se reúnen en una exposición colectiva a la sombra de Cristóbal Gabarrón y La Casa Pintada.

 Nono García se salva de la quema. Me gustan sus vasos aunque el trabajo de la transparencia como tinta desvaída  me recuerda a Pedro Cano.
http://nonogarcia.blogspot.com/index.htmlNo sé muy bien qué pinto allí. La mayoría de las obras no me gustan aunque la idea de partida, el agua, es sugerente. Vasos de Nono García. Me marcho  con el paraguas en la mano, he quedado a cenar con mis colegas  en las Mulas. Después del zarangollo, el tomate partío con olivas, los buñuelos de bacalao, las patatas al Real Murcia, las dos cervezas, el pastel de café (buenísimo, oye tú) y el cigarrico que me fumé (seré pecadora) ….me lo dejé en un rincón, olvidado, tal como estaba dos horas antes.   ya no llovía. Murcia es así, secano puro.