La vida es muy dura. A pesar de mis tres días de gimnasia acuática,  la excursión de ayer a la Cueva del Puerto de Calasparra me ha puesto ante la evidencia de que me he hecho mayor o me sobran veinte kilos.

La mayoría de los críos subieron como lagartijas el medio km escaso de costera que te lleva a la entrada de la cueva. Mi compañera y yo llegamos con la lengua fuera, el corazón a 120 pulsaciones (al menos el mío) y un sentimiento  de  humillación física punzante. La excursión, fuera de este hecho lamentable, se deslizó como seda por cuerpo de geisha.
En tiempos pasados  los zagalicos tenían el detalle de dormirse en el autobús a la vuelta ya que también estaban para el remate, como las maestras. Yo no me dormía por vergüenza torera y porque no hay quien me mate el puntazo de controlar al público infantil. Los críos son potenciales fuentes de sorpresa en caso de despiste. Pero ayer no, el autobús era un hervidero de canciones, ruido, gritos y críos intentando ponerse de pie haciendo acrobacias autobuseras.
Mi “S” dice que esto es porque el colacao de ahora lleva cafeína y el de nuestros tiempos bromuro.
¿Para cuando la normativa que haga obligatorios los cinturones de seguridad en los autobuses? Eso, además de atar a los viajeros al asiento y evitar ser batidos en un autobús accidentado, nos evitaría muchas discusiones con los nenes cuando salimos de excursión.
Está decidido, servidora no vuelve hasta que pongan un ascensor.
Comentarios turístico. Positivo-negativo.
Mis niños decían,  dentro de la cueva,  que era como estar dentro de un pan o un gran queso: las paredes están llenas de agujeros y galerías. No es muy rica en estalactitas y estalagmitas, el interés reside en la suavidad curva que ha ido tomando con el paso del agua paciente y los siglos. Esta cueva está originada por el paso de un río subterraneo sobre la roca caliza y un posterior pliegue del terreno (explicación somera del monitor que nos acompañó).
 El arreglo del ayuntamiento de Calasparra para poder acceder y transitar por ella es rústico, la luz excesiva, deslumbrante. Mejorable.

La noticia de ayer, dia 22 de noviembre en telediarios y periódicos , es que el síndrome del quemado forma parte de la vida cotidiana de mis colegas y la mía propia. Debería tener un ataque de autocompasión en este momento pero no viene a cuento. No somos unos pobreticos  y en vez de quejarnos quizá deberíamos empezar a hacer cosas como devolver las bofetadas y los insultos.

El quemado es el maestro, nunca se queman los alumnos, ni los padres, ni los abuelos, ni los inspectores educativos, los consejeros de educación….

Debería tomarme esto o muy en serio o muy en broma. Ando pensando en qué postura elegir. Seguiré pensando. 

Menos mal que el lunes es San José de Calasanz, día de fiesta… la, lará, lará.

Hay que interpretar el intríngulis de esta foto. Alguien podría crees que es una misma en trance de meditación. No, no, evidentemente no soy yo.

Un ogro es un mal sujeto que tiene la costumbre de comer niños, mientras más tiernos mejor. No se sabe de dónde los saca. Está ojo avizor hasta que un crío se le cruza en su camino y entonces lo asusta, lo pasma. El crío pierde el sentido del susto y él se lo zampa, sin sal ni nada.
Esto es lo que ocurre a los ogros comunes pero el ogro Isidoro era especial y  tenía un gran problema.
Nació con dos cabezas pegadas a un cuerpo macizo. Como su abuelo por parte de madre se llamaba Isidoro su madre decidió repartir el nombre entre las dos cabezas  para que el ogrito no se hiciera un lío.  Le puso ISI a la cabeza derecha y DORO a la izquierda cabeza.

ISI era una cabeza de poco apetito, con una lechuguita y un tomate se saciaba, DORO había salido más ogresca en sus costumbres y se le hacía la boca agua sólo con pensar en la tierna carne de un niño.

La mañana de quince de noviembre, agazapado en la entrada de su cueva, oyó una vocecita canturreando que se acercaba. Isi se sentía un poco indispuesto por un dolor en las muelas del juicio, se quejaba: ay, ay, ay.
Doro sentía hambre canina porque hacía quince días que no probaban más carne que la del Mercado, y la carne muerta, bien sabido es de todos, no quita el hambre igual que la carne viva.
Doro le pidió a su cabeza hermana que guardase silencio, que dejara de quejarse porque le iba a espantar la caza. Isi, bastante quejica, blandengue y malcriado dijo un “ay” bien fuerte para fastidiar a su cabeza hermana tanto como le fastidiaba a él su dolor de muelas.
Tres minutos más tarde se aclaró el misterio de la vocecita que se acercaba, era la de una niñita adorable de lindos ojos, rizos de oro y nariz respingona de la que colgaba un buen chorretón de mocos. Una linda vocecita para una linda niñita vestida de azul con su camiseta y su canesú.
Traía un pañuelo en la mano y cada dos pasos estornudaba: achís , achís. Jesús, María  y José, qué resfriado he pillado.
El ogro, tras la roca escondido, esperó hasta que vio la sombra cerca  de él. En ese instante se levantó sobre ella en sus dos metros de estatura y las sombras se chocaron con gran estruendo: Aaaaahachís, achís, Jesús, María y José qué resfriado he pillado. Ay, ay, ay, qué dolor de muelas más malo. ¡Qué criaturita más apetitosa! A carne humana me huele. Achís, achís, que dolor de muelas he pillado, José, María y Jesús. Ay, ay, ay, qué resfriado más malo he dolido. A criatura humana me huele tan bien que quita el apetito.
Las sombras chocaron, se liaron las palabras y en tan terrible confusión la niña siguió caminando: achis, achís a carne resfriada me duele y en medio de ese disparate se salvó porque al ogro apeteció.
Fin  

Descansar en Roquetas dos días fue lo mejor que se nos ocurrió después de la carrerilla permanente de la semana del Réquiem.
Ha crecido este pueblo desde la última vez que estuvimos hará unos cuatro años, mucho, muchísimo. Me recuerda a Molinica del Señor que se extiende como una mancha de ladrillo. La diferencia está en que Roquetas tiene mar y muchas fuentes, auditorio, plaza de toros polideportivos todo faraónico y rebosante de mármoles de ¿Macael?

http://www.aytoroquetas.org/ciudad/galeria_imagenes.asp

Lo más fructífero  del viaje, además de gandulear y comer en exceso, fue el acuario del pueblo. Medianas instalaciones, si has visto el de la Ciudad de la Ciencia valenciano es minúsculo, nuevas, ordenadas y acogedoras. Es un lujo asiático, en medio de tanto turismo al montón, verlas prácticamente solos, recrearte media hora bajo un cristal del paso de tiburones, rayas, meros, y otros bichos escamosos;  sin más compañía que alguna pareja con niños pequeños y una familia de la zona que pasa como una exhalación y no amortiza los 12 euros que vale la entrada de un adulto.
Fascinante la sección “toca, toca” donde puedes acariciar a un bicho marino vivo que en tu vida hubieses soñado con rozar con tus dedicos:  pastinacas y rayas. Vienen a ti confiadas, se dejan rozar el lomo y las alas con insistencia. Fue emocionante, como la primera vez que tienes el valor de tocar una rana o un murciélago.

Después de muchas vueltas e indecisiones nos compramos como recuerdo un aceitunero que nos ayudará a comer olivas con orden preciso: lugar para las olivas, los huesos y los palillos. ¿Tanto orden  un síntoma de degeneración pequeño burguesa?
Como siempre que salimos nos encontramos a los típicos paisanos de Molinica del Señor con los que no tenemos confianza y hacemos, ellos y nosotros, como que no nos vemos. Qué viajera es la gente de mi pueblo.
Sentí perderme la pata de cabrito en el Niño por cuenta del coro y en nombre de Santa Cecilia. Otro año será, espero.

Ver las caras de felicidad del público a la salida del Romea fue gratísimo.

 La emoción del Réquiem  pasó de nosotros  a ellos y,  mientras yo me lo tomaba fríamente,  el público debió sentir los pelicos de la nuca en punta. Esa era su obligación.
Durante las actuaciones pusimos en marcha la máquina de cantar observando atentamente la expresión dramática de Dña Virginia Martínez en su registros más puros, desde la virgen  buenina de Murillo hasta la de hidra iracunda. La obedecimos “amorosamente”porque estamos seguros que nos llevará por buen camino.
Mantener la cabeza fría en los conciertos ha sido resultado de un trabajo arduo, a veces monótono, otras divertido. Yo he  conseguido  controlar mi dosis de emoción durante los ensayos. Al principio  Rex tremendae tuvo  la habilidad de ponerme un nudo en la boca del estómago y dejarme sin respiración. Abraham me ha dejado sin voz más de una vez sacando lágrimas donde no debía haberlas, Lacrimosa, en su pirueta inicial se resistía por exceso sentimental. Hacer cosas durante meses mientras tarareas partes del Réquiem te pone al fin a salvo de la tormenta emotiva.
El pequeño Amadeo, que ganó fama de insustancial y zalamero gracias al capullo de Milos Forman,  tenía en sí una exultante alegría y gozo por la vida, lo demuestra en muchas de sus obras. Había algo más en su carácter  que se intuye  en el tinte trágico del Réquiem que grita, canta, lamenta y aúlla por lo jodido que es morirse cuando aún deberías vivir cincuenta años más. El Mozart del Réquiem se desahoga de todos sentimientos encontrados que debe producir la muerte cercana e intuida.

Nunca sonaremos como el coro del teatro Mariinski pero nos lo hemos trabajado. Eso produce una sensación satisfecha por el trabajo bien hecho.

 En este final, ¿brillante?, se diluye el trabajo de quien todo lo teje por detrás. Aquí hemos hecho un jersey de vivos colores con un remate de ganchillo vistosísimo. Manolo y Pilar son las agujas de tejer, las largas, las que hacen lo grande del jersey. Nuestra Virginia hace los remates, las puntillas, transforma los cachos tejidos que son los que nos abrigan en algo bonito, digno de una boutique de la Gran Vía.
En fin, la cosa del trabajo colectivo, que tiene un gran intríngulis. En estos momentos me siento como una vuelta del derecho de color azul ultramar.
Los comentarios maléficos vendrán en otro capítulo.

Hago una transcripción literal de la definición que uno de  mis churumbeles , zagalico de ocho años,  hace sobre el parto. Esta joya de las ciencias naturales aparece en un examen de Cono (antiguamente conocido por Ciencias Naturales, Geografía, Historia, Vida Social).

Definición de parto

Cuando una mujer está embarazada y le dan escalofríos por dentro, va al médico y es cuando el bebé da patadas a la placenta y el médico le dice “hay que llevarla al quirófano”. Entonces la mujer médico le dice “aspira, expira” y luego le dicen “aprieta”. Luego va un médico y le mete la mano por la vagina y se lo saca.

Hoy 16 de noviembre de 2006 me es imposible hacer un comentario sensacional sobre mi experiencia vital del Réquiem que cantamos ayer en el teatro Villa de Molina. Sólo sé que estoy bastante cansada, que me duelen aún las plantas de los pies y que ayer salimos muy contentos.

Cantar cansa físicamente. Cuando terminas un  concierto terminas reventado pero satisfecho.

Cantar con vistas a un espectáculo requiere tanto esfuerzo como escribir una novela, pintar un cuadro, dar una clase, hacer la comida

Se supone que las aficiones no deben agotar, y sí. requieren atención, concentración, esfuerzo y eso desgasta.

He perdido la cuenta de los ensayos del último mes. Estoy físicamente cansada pero más contenta que unas castañuelas. Romper la rutina del coro con un concierto de esta naturaleza compensa la tensión en la espalda, el dolor de los pies dormidos en el plantón, la propaganda de los dulces navideños y las descoordinaciones de algunos. Una gozada, señoritu.

Debo organizar el tiempo para que nada se desajuste. Mi vida, esta semana, será como la de el boxeador de Toni Leblanc: del colegio al ensayo y del ensayo al colegio.

Para darle un poco de vidilla a esta entrada ahí van una fotocomposición  gentileza de Andrés Palazón.