Días de lana

Hace unos años, a finales de octubre, fui a comprar unas patatas al Eroski y, como una seta otoñal, había brotado la navidad: villancicos en el aire, montañas de turrón, las cajeras habían sido agraciadas con un bonito traje de mamá Noel.

¿Conserva la lucidez  y la serenidad una cajera después de cuatro meses de villancicos diarios?

¿A cuento de qué viene esta reflexión sindicalística navideña?

Zumba en mi cole un runrún insistente sobre la necesidad de poner un sistema de megafonía. Algunos tienen clarísimo que el invento ayudará a reducir el ruido ambiental que generan los alumnos y también para sustituir la estridencia del timbre por un estímulo mas suave.

Los críos entran y salen de las aulas según su ritmo infantil: hablan, corren, algunos gritan, juegan mientras caminan, echan carrerillas…. no hay intención de hacer ruido, pero les sale así por razones físicas y anímica, al fin y al cabo se han criado en el 2º país más ruidoso del mundo, sólo Japón nos gana en jarana.

La hipótesis defensora de la música ambiental defiende  que el alumno embelesado por la música y transido por el respeto que ésta le produce lo hará todo en silencio para dejarse transportar envuelto en acordes mágicos.

Algunos son ingenuos: ¿Cuánto tiempo durará el efecto novedad y deberemos sumar al ruido natural de los críos la musiquilla de fondo?

CUESTIONARIO reflexivo

-¿Es posible el mundo sin música ambiental?

Si. Yo he vivido una parte importante de mi vida sin ella y no me he muerto. Hubo un tiempo en que la música era un acontecimiento extraordinario y mágico, podía ser el tío de la Chirimaita en las fiestas, la banda de música que iba detrás de una procesión, algunas cosas que se oían por la radio o los primeros discos que trajo mi hermano Antonio a casa.

-¿Quién fue el inventor de la música ambiental?

MEJOR NO SABERLO PORQUE DAN GANAS DE MANDARLO A FREIR ESPÁRRAGOS, seguramente  un idiota que no tenía que soportarla durante toda su jornada de trabajo.

-¿Es un buen invento?

NO. Tiene fama al caviar de manjar exquisito, si lo comieras a diario perdería valor y lo pondrías al nivel de las lentejas, el pan o los tomates. La música ambiental ya no es música es ruido de fondo que se suma a los motores, los gritos, el viento, el crujir de los edificios y el ronroneo de tus tripas. Una vulgarización de lo maravilloso.

-¿Qué les ha hecho la música para merecer este trato?

Eso me pregunto yo. Que me lo expliquen.

Recordad lo hermoso que es el silencio.

Hoy, fin de la navidad, reflexionemos  sobre tan señalados días y los sucesos que los acompañan.

¿Han notado un hueco en la publicidad de la TV? Yo sí. ¿Dónde están los anuncios de colonias? ¿Se les ha acabado el stock y ya no hacen falta?

Como la navidad está cargada de buenas intenciones algunos han decidido que nuestro olor personal es cuestionable  y nos ofrecen remedio poniendo  ante nuestras narices un surtido de elixires para solucionar este defectillo.

Los anuncios de perfumes, además del líquido tangible que venden, ponen ante nosotros unos cuantos mensajes ocultos en forma de promesa.  Si eres mujer,  promete glamour, la perfección del  maquillaje, te convierte  en una adolescente maciza, ingenua y muy flaca,  incluso, te ofrece dominar el inglés, subes un escalón de femineidad sobre tacones de vértigo.  Si eres  hombre,  gozarás  de privilegios propios del macho man, te transformas en un tipo interesante con canas sobre las orejas, tu vida se pinta de tonos grises oscuros,  el ambiente que te rodea inquieta poniendo misterio donde antes había mera vulgaridad, incluso deja abierta al puerta a que unas cuantas señoritas  te persigan, se deshagan ante ti  impregnadas de deseo anhelosuspirante.

Una vez convencido y aflojada la pasta (no hay perfume barato) procedes todo ilusionado a vaporizarte de flores, maderas exóticas, aceites esenciales, ….chuf, chuf…. y…. ¿y?….. Y nada. La vida se impone y compruebas que el vestidito rosa, las luces de brillo dorado , el palacio, las medias de encaje, las nubes vaporosas, los pasillos de luxe, las palabras susurradas, la música insinuante, el inglés sotovocce… ¡¡¡¡ no estaban en el frasco ¡¡¡¡

Ay señor, señor…. ¿Nos engañan? ¿nos dejamos engañar? ¿nos gusta que nos engañen?

Cuando yo era pequeña no sabía que un boli era un artículo de lujo y tenía el vicio de morderlos, abrirles las tripas para ver qué tenían dentro, quitarles la punta buscando la tinta y  después poder superar el reto de que volviese a escribir. En ese trajín el boli se moría.

Conseguir uno nuevo era un trabajo titánico de ruegos y persecución de mi señora madre para que aflojara la pasta. Mi madre era tacaña en cuestión de bolígrafos y caprichos.

Ella argumentaba que cuidando un  boli,  éste era casi eterno: la prueba viva era un Bic de lujo que tenía mi padre que de tanto usarlo estaba torcido. Si te quedabas sin él, te montaba un pollo que empezaba con el argumento de que aunque la solución de volver a comprar otro era fácil, sólo lo era en apariencia. Te caía encima un  chaparrón de reproches mientras cerraba el monedero hasta que le cambiaba el humor.

Mi madre aplicaba unos  principios básicos de economía:

• Aprovecha tus cosas  hasta su último aliento. (Creo que fue la inventora del reciclado).
• Gasta sólo lo que tienes.
• No hay mejor lotería que el trabajo y la economía.

Mi madre era una antigua, hablando económicamente.

La economía moderna dice que tu obligación es comprar y comprar aunque no lo puedas pagar. Si no lo haces el mundo se hunde porque la base de todo es el crecimiento, incluso hay un concepto harto contradictorio, el crecimiento negativo, ¿cómo se puede crecer decreciendo?, así que  ser tacaño o austero tiene sus consecuencias sociales y también morales  porque indirectamente eres el responsable del paro, la indigencia de tus convecinos, el hundimiento de la seguridad social, la escasa recaudación del iva, la asfixia de la hacienda, los recortes sanitarios… Hoy yo tengo muchos bolis, los compro por puro placer y también por responsabilidad social.

Cuando empezamos a tomarle confianza a los números rojos superamos la etapa antigua de la economía  y pasamos a un estadio superior. Y no es el problema que los particulares tengamos números rojos, casi todos terminamos pagando nuestras deudas,  es que los políticos y los banqueros han sido sus mayores fans. Ningún político pretende llegar a fin de mes habiendo gastado sólo lo que tiene: es que si no debe algo  su gestión queda en entredicho…

Los politicos, que también son personas humanas, siguen la moda económica en vigor: gasta y gasta  ya que tú no pones la pasta.

Gastar el dinero de otros debe ser emocionante así que se compran cualquier cosa: un aeropuerto sin aviones, haces unos eres para dar pensiones a tus amigos, contratas mucho servicio que saca brillo a lo que ya brilla, haces unos estudios de cine, celebras campeonatos de fórmula uno, haces muchas televisiones cuyo centro de la programación es el autobombo del politico que la gestiona y dar noticias locales, siempre es muy interesante saber que en Santa Cruz hay una calabaza de 40 kilos…

Y si les falta la pasta, después de haber jurado y perjurado que los impuestos nunca, nunca, nunca iban a subir, al final saben,  como yo cuando era chica y me compraba un boli nuevo después de haber roto el mío, de dónde sacar la pasta. Zp, el defensor de la igualdad subió el IVA que es el impuesto que más nos iguala a todos  jorobándonos y Rajoy,  para no repetir ideas, se apunta de inmediato  a subir el IRPF (lo del IVA se lo está pensando escondido tras una cortina de la Moncloa).

Pensativa estoy… pero, menos mal que no les voté.

Cinco minutos antes de las doce, redonditos como un ocho después de la cena, todos nosotros dispuestos cerca de la tele para ver al Tío de la Vara junto a la muy maciza Igartiburu engullendo  uvas y gominolas, la expectación se mascaba… y ahí se pone en marcha mi hermanico pequeño, mando en ristre a hacer un poco de zapping.

Clis, clas, aparece la despedida zombi de la Sexta. Clis, clas,  ¡oh la lá ¡ La Pantoja con su osito de peluche calvo y  el dueño del mando se queda obnubilado, abstraido ante tanto glamour.

- ¡Papaaaaaaa ! Queremos al tío de la Vara.

Obediente el padre -clis, clas- cambia a negro, Av1, dice la pantalla. Sólo faltaba que aparecieran las dos peloticas de tenis del juego de nuestra infancia.

- ¡Papáaaaaaaaaaaaaaaaa ¡

Clis, clas, clis, clas, clis, clas……. hasta doscientos quince y no consigue salir de la negritud de la pantalla.

- Que lo haga el tito Antonio que entiende de botones, suplican las niñas, con sus uvas y gominolas.

¡ Por fin ! Igartiguru y el manchego brindan. La hora mágica ha pasado.

- ¿Pero, es que ya ha pasado?

- Siiiiiiiiiii.

- No te preocupes, dentro de un rato son las doce en Canarias.

Para no frustrar al muchacho, los barbudos a coro cantan don, don, hasta doce veces. En esta familia tiene mucho valor eso de ¡hágalo Vd. mismo¡

Rodelinda es una reina que no tiene corona.

Grimoaldo es un rey que no tiene reina pero sí tiene corona porque la ha robado.

Bertarido no es rey porque le han robado la corona y se hace el muerto.

Garibaldo no tiene corona, no tiene reino, no tiene reina, pero tiene ambición y mucha mucha mala leche. Es el malo.

Eduige no tiene rey, ni corona, pero se quiere casar para tenerlos.

Unulfo no tiene nada, excepto un amigo.

Haendel tiene música en la cabeza, un argumento lioso y mi agradecimiento por esta ópera. El conflicto entre lo que cada uno tiene y lo que no, cuchilladas, traiciones, asesinatos, y finales felices  rellena dos horas de música maravillosas. ¡Guau ¡

Ópera vista en los cines Yelmo de Alicante en retransmisión directa desde el MET de Niu York, gran invento que nos permite ver obras excelentes por poco dinero ya que irse a la gran manzana debe costar una pasta.

Las granadas se van pasando, han perdido tersura, voluntariosamente muestran colores que van desde el ocre al rojo “Goya” rabioso. Este mañana las he dejado hasta el martes, aprovecharé la fiesta para avanzar, dar toques de luz y poco más.

Fotos hechas con el móvil, paso a paso, del gris a los rojos, de los rojos al verde.

Espantando el aburrimiento en los ensayos.

La sensación de tener algo a medio cocer es inquietante. Por lo que se pudo comprobar el mismo sábado de la actuación el director también pensó que nos faltaba un hervor y sacó la olla express de los ensayos.

Convocados por la mañana para un ensayo general, lectura de arriba abajo para pulir pequeños desajustes, se estiró como un chicle leyendo cada una de las piezas, dos o tres veces, según necesidad, sobre la una nos abrió la puerta con la recomendación de que comiésemos poco y bebiésemos menos. Dormí la siesta.

A las cinco, segundo ensayo general, en el Villa de Molina, teatro maldito por incómodo tanto si vas de público como si lo haces de coralista. Un teatro sin concha acústica es como una cacerola sin tapa, la mitad de la energía se evapora.

Dado el palizón de la mañana, deseaba que Tomeu (Quetgles) se conformase con simular subidas y bajadas de escenario para coordinar a los tres coros. A veces soy ingenua. La sección juvenil andaba en lo suyo, bajo el mandato de la hormona, y Pilar trastornada detrás de ellos poniendo orden. Tomeu sacó el látigo y nos hizo repasar todo. Viendo sus intenciones decidí rebajar decibelios y cantar lo que me resulta fácil, tararear, sin esfuerzo, guardando para el concierto. Maxi, en quien confiaba hiciese de lazarillo,  decide volverme loca y se calla como un muerto. También se guardó los ases en la manga. De los demás no puedo decir nada, nuestro teatro absorbe las voces como una esponja y sólo escuchas al que está a tu lado. Descanso

Dejé preparado el traje de cantar, negro sobre negro, como siempre, superadas las dudas sembradas por Pilar sobre el exceso de negro que nos tiñe. Ella, buscando no sé qué “beautifful happy” propuso una blusita roja para las mujeres. ¿Por qué me tengo que vestir de “colorao”? Imaginaba una enorme mancha roja sobre fondo negro. “El rojo y el negro”. Stendall. Amores entre curas y señoras desocupadas. ¡No¡ Inaceptable. Esto es muy serio.

Concierto.

Los peques, que cantan tres cositas sotovocce, en suspirito, viejo truco para evitar que se desmanden a gritos en la nota más comprometida. Nosotros, en subibaja con los juveniles, esperando los pies de los dos presentadores que escenifican la conversación entre un zangolotino y su jefe que entre bromas infantiles van presentando cada canción. Los juveniles sorprenden porque van caminando hacia la polifonía, van logrando su sitio. Nosotros cantamos sin freno, no sé si bien o mal, terminé muy cansada y con la idea de coger unas vacaciones de coro hasta después de Semana Santa.

Lo mejor de lo cantado, este Chotis madrileño, aquí Don Plácido Domingo.

Hace unos cinco años plantamos  un “granao” enano en el jardín.

Lo compramos como cosa exótica, “Granao enano” decía la etiqueta. El tiempo o la calidad de la tierra han desmentido el adjetivo, ya no es enano, mide dos metros y medio y echa granadas gordezuelas  con gran ánimo. He aquí la muestra después de la recolección.

Son muy bonitas, el color grana las tiñe por dentro y sobre todo por fuera.

Nadie es perfecto, si sucumbes a su aspecto y te animas sufrirás una decepción….. agrias, ácidas, avinagradas… incomibles.

No sirven para comer pero dan juego como naturaleza muerta….

Votos

Hoy más que nunca  tengo la sensación de ser una ciudadana de cuarta categoría. No suelo hablar de política pero me pincha la realidad matemática al constatar que mi voto (como otras veces) se ha ido a la basura más cercana.

Rosa Díez y sus chicos se han llevado mi voto. Este acto me ha llevado a la dolorosa verdad de que el voto de un catalán y un vasco son  más  rentables que el mío. Los que decidieron votar a Amaiur estarán contentos, no es cosa de sus ideas, es cuestión matemática. La proporción  de 330.000 votos para  siete diputados de los vascos frente a los 1.100.000 de  UPyD  para cinco diputados, no me cuadra. En  versión catalana  Convergencia tiene, voto arriba, voto abajo, los mismos que el otro partido, pero a ellos eso le supone un pedazo de grupo parlamentario con 16 diputados  mientras que los otros posiblemente se queden en el grupo mixto por eso de que su voto está disperso.

No sabemos qué delirio movía a aquellos leguleyos de la transición  cuando decidieron aplicarnos la Ley d´Hont, el resultado  raya en lo ofensivo. Un hombre un voto. ¿Un hombre un voto? Me parto de risa.

Propongo que apliquen también la ley d´Hont al pago de impuestos, yo quiero pagar proporcionalmente al valor de mi voto. Que nos expidan un carnet que certifique el grado de pedigrí nacional (ista)  que cada cual acumula y en razón de ésto calculen los baremos tributarios. Quiero ser ciudadana de cuarta para todo.

No saben los politiquiquios murcianos lo mucho que nos han hecho perder desde que renunciaron a reivindicar el país o la patria murciana de las vegas del Segura, el Altiplano  y el Mar Menor (con la Manga incluida).

Nuestra ley electoral es la aplicación de la desproporcionalidad, esoque mueve a muchos a dejarse llevar por la guía interesada de  ”el voto útil”. ¿ Útil? ¿A quién? Yo misma respondo… a los partidos mayoritarios plagados de políticos apoltronados que ya no saben hacer otra cosa y que nunca se moverán de ahí porque supondría volver a una vida inalcanzable según su preparación y dedicación al trabajo. Ellos hacen la ley, ellos la aplican, ellos venden la idea de la inutilidad del voto a los minoritarios, ellos siempre están detrás del desastre… aunque disimulen.

Después de la pataleta decir que mi voto se irá a la basura las veces que haga falta.

Hecho a mano, aquí si trampa ni cartón de photoshop. Aún sé pintar.

¡Qué ilusión¡ -me decía- La flauta mágica en directo, gracias a Promúsica de Murcia. Responsable de la obra “Opera 2001″, empresa de espectáculos operísticos de andar por casa.

La ilusión es cosa de ilusos, en este caso, en el más peyorativo de los significados, y me lo debo aplicar. Un ejercicio de paciencia hicimos para soportar las dos horas y media de representación.

Salvemos de la quema a Papegeno, Tamino, Sarastro y las tres damas, fue un placer escucharlos. Inexplicables bravos hubo para la Reina de la Noche. En mi imaginación la veo como una señora con mucha mala leche. Una persona de este natural, debe ser,  según el esquema, alguien fuerte, su voz debe ser una columna del vaticano, enorme, preciosa, florida, estriada, solemne, se pierde en la altura. Silja schindler sólo consigue lo último. El coro de niños se transformó en un coro de señoritas consejeras que por mucho que intentaron desarrollar el carácter infantil de su música, no lo consiguieron.

La orquesta arrancó la obertura fría como el hielo y mejoró algo, pero sin superar el suficiente.

Se vende la Flauta como cuento, ópera adecuada a los niños. Y lo es, un cuento triste cargado de machismo que no podemos cambiar igual que no cambiaríamos un cuadro de Goya.  El tiempo de Mozart es el que es,  y el mensaje “las mujeres hay que llevarlas de la mano, de lo contrario se desvían” está en la resolución de la ópera, en los diálogos, en el enamoramiento de Pamina por Tamino, en la carga positiva/negativa de Sarastro/Reina de la Noche.

¡Qué lentitud¡, ¡qué pesadez¡ Cada vez que voy a la ópera, con mucho ánimo -eso sí-, salgo con la sensación de que el tiempo va mucho más lento, y didácticamente me explico a mi misma que en aquella época el mundo era mucho más silencioso, la oportunidades de escuchar música eran mínimas y ya que uno iba a la ópera o a escuchar música aguantaba lo que echaran.